- Я повешусь 17 августа, – сказал мне угрюмый бородач. – Вчера всё прикинул и дал денег на похороны. Матери и вот ей, – он кивнул на жену. Думал повеситься пятнадцатого. Но это суббота. Не хочу людям выходные портить.
- Круто, – сказал я. – Вы заботливый сын и муж.
- Да уж, не скотина подзаборная, как некоторые думают. – Он снова посмотрел на жену.
- А сыну денег дали? – спросил я.
- С чего я дам? – сверкнул глазами бородач. – Спасибо Путину и короне. Моему бизнесу кирдык. Вообще кирдык!
- Самое время бросить бухать, – сказал я. – Рискнёте?
- Да я сдохну, если брошу. Давление под триста. Потроха дрожат. Задыхаюсь. Нет, я уже всё решил.
- Врёте, – сказал я.
- Это почему?
- Да потому что вы у меня в кабинете. Пришли лечиться. Разрешили себя привести.
Глаза бородача забегали, и он спросил:
- А чё это вы карточку-то заводите?
- Лекарства вам назначу.
- Я буду на учёте?!
- Это вам решать. Могу взять, могу не взять.
- Какой учёт?! У меня права! От мотоцикла до прицепа.
- Хорошо, не буду брать. Я сейчас вам распишу назначения. До семнадцатого августа. Из запоя выйдете без проблем.
- А что будет семнадцатого? – насторожился бородач.
- Придёте и повеситесь. У меня вон и крюк на потолке есть. Только зачем вешаться, если у вас права? И вы не на учёте.
Пациент одышливо засмеялся:
- Один-ноль в вашу пользу.
- Нет, в нашу. Будет в нашу. Начнём.
N.B. Все совпадения с персональными данными, словами и эмоциями случайны. Все ситуации реальны в бесконечном количестве миров, кроме того, в котором тренированные параноики ищут нарушения врачебной тайны.