FoXena

И снова я, с репортажем из мира подземки и её обитателей.

Вечер. Спускаюсь в подземный переход и вижу — на холодной решетке лежит мужик, на вид — лет 55, бродяга, пьяный. Потрепанная одежда, грязное лицо, расстёгнутый ремень, сползающие джнсы. Лежит, головой опираясь на стенку. Рядом — потрёпанный пакет с хламом. Вроде живой. Человек, не пакет. Ну ладно. Иду дальше. Чего непривычного? Ну лежит бомж в переходе, и что? Каждый день наблюдаю. Где часто бываю, там их и вовсе в лицо узнаю — да и они меня, похоже, тоже уже узнают.

В общем, иду я своей дорогой. А краем глаза замечаю, что не все думают и рассуждают как я. Красивая девушка, ухоженная, с сумкой диоровской модели вдруг отклонилась от курса, взятого на вход в метро, и подошла к этому лежачему.

- Вам плохо?

Я останавливаюсь. В первую очередь — понаблюдать, чисто журналистский интерес. Не люблю причислять себя к зевакам, потому что, в отличие от них, записываю то, что вижу. А герой интересный. Девушка, не бомж.

Она пытается добиться ответа от бродяги. Я все же думаю, что он бродяга.

Вокруг постепенно собираются люди. Вот это уже настоящие зеваки.

Я стою немного поодаль, но на стреме. Думаю: а вдруг правда плохо? Вдруг не просто пьяный валяется, а правда что-то случилось, инсульт, инфаркт?

Пока я размышляю, вокруг скапливается уже небольшая толпа.

- Может, скорую вызвать? — из толпы.

- 112 номер.

Машинально набираю. Сбрасываю. В скорую не звонят просто так, мол, «тут в переходе у "Европейского" мужчина лежит, заберите». Скорой нужно сообщить точный адрес происшествия, пол и приблизительный возраст пострадавшего, хотя бы примерно характер повреждений. А тут бомж лежит в переходе. При чем скорая?

- Мужчины, помогите поднять! — раздаётся призыв.

Обращаю внимание на толпу: собрались только женщины. Все мужчины проходят мимо, как будто не замечают. Я знаю, женщинам любопытно, а кому-то и помочь хотелось бы, но считается же, что мужчины — сильный пол, так что им и положено помогать. Женщины — пол любопытный. И шумный, кстати.

- Где хоть один мужчина-то?

- Кто-нибудь из мужчин, помогите!

- Да есть тут хоть один мужик среди вас?!

Последний возглас, немного уже истеричный, обращается в поток проходящих мимо путников и выцепляет наконец мужика. То есть парня. Тот подходит к лежачему, наклоняется. Я тоже подхожу наконец и сажусь рядом на корточки. Хочу попытаться ещё раз спросить у лежачего, что с ним: вызывать неотложку или как.

Парень, видимо, периферийным зрением замечает телефон у меня в руке:

- Снимать только не надо!

- А? — не понимаю, это вообще ко мне?

- Снимать, говорю, не надо.

- Да я не снимаю, вот, скорую готова вызвать, если нужно.

Ничего не отвечает. Бесит. Не видит, что ли. Ладно. Зато я вижу, что бродяга вроде бы всё-таки в порядке, просто пьяный. Да и запах перегара бьет по обонянию.

Парень собирается поднять бродягу, девушка помогает. Я не очень хочу участвовать.

Подняли. Стоит. Шатается.

Зевак как будто ветром сдуло — шоу закончилось.

- У вас дом есть? — спрашиваю. Тщетно.

Парень пытается всучить бродяге его пакет, тот долго не берет. И растроганно так лопочет: «Почему вы... почему вы... слышь... а чё вы такие красивые-то?»

В хламину просто.

Парень немного раздраженно бросает нам, двум оставшимся:

- Вам чего, делать нечего больше, домой не спешите?

В общем-то, правильный вопрос задаёт.

Мужик продолжает вопрошать, почему мы такие красивые. Все ещё шатается.

Парень уходит. Уходит девушка, ухожу я. Мы идём почти рядом, обе оглядываемся на теперь уже стоячего. Он все шатается.

А она поворачивается ко мне и говорит:

- Ну мало ли что бывает. Вдруг у человека инфаркт, он упал, а все проходят мимо. Так же тоже бывает.

Кивком соглашаюсь с ней.

Да, именно этот человек валялся на полу в переходе по «неуважительной» причине. Но сегодня эта девушка вновь научила меня, что мимо все равно проходить нельзя. В другой раз на его месте может оказаться сердечник, диабетик или эпилептик, что я наблюдала всего пару дней назад. Везёт на такие сюжеты.

Очередной день донора в моей жизни — уже пятый. Смешанные чувства энтузиазма и монотонной привычности. Ставлю рюкзак в очередь, беру документы, возвращаюсь в очередь, заполняю документы. Профит: сэкономлено минут 10. Другие так не делают, а я уже все знаю. И объясняю другим. Из главной руки сдавать кровь не стоит — будет сложнее выполнять повседневные задачи.

Некоторые волнуются, особенно новички. «Как это, больно? Ну трубка же толстая». Удивительно, но нет, это не больно. Просто странно — тебе в руку вводят огромную иглу, и это немного неприятно, но не более.

По аудитории, оборудованной под донорский пункт, все так же снуют пухленькие лаборантки в красных костюмах. Я всех узнаю в лицо, кадры не меняются. Мне кажется, что меня тоже узнают.

А вот кресел стало больше: 6 вместо 4. Помнится, в прошлый раз было так много желающих, что к моему позднему приходу уже заканчивались пакеты для крови. К счастью, я растолкала всех со словами, что у меня редкая IV группа.

Самое мерзкое — кровь из пальца для проверки группы. Лучше бы мне в обе руки иглы ввели, чем вот этот мерзкий тычок в палец.

Сдача прошла очень быстро — через несколько минут я залпом выпила пол-литра воды. Даже голова не кружилась, в отличие от всех прошлых разов.

И тут у меня возник вопрос: как обьяснить другим людям, зачем ты отдаёшь пол-литра своей крови минимум каждые полгода?

Подошла к преподавателю — он всегда сдаёт кровь с нами — и задала этот вопрос.

- Я считаю, что люди должны помогать другим. Не обязательно деньгами, не у всех ведь есть возможность. Тем более не все согласятся куда-то ехать, выделять своё время на сдачу крови, а тут приезжают прямо на факультет, и ничего не надо менять в своём расписании.

Наверное, он прав. Даже не знаю, что тут добавить, хотя есть для меня какая-то более глубокая причина, которую я осознать и облачить в словесную форму не могу. Но чувствую себя прекрасно — физически и духовно. Надеюсь, моя кровь кому-то поможет.

***

С этими мыслями в 10 часов вечера я еду в метро. Захожу в вагон, встаю сбоку от дверей — мимо меня проталкивается бабушка. С тележкой, в носках и тапках, в платочке. Заходя в вагон, сильно задевает меня, и я мысленно злюсь на неё: так сложно было в широченном проходе никого не толкать? Смотрю — у неё глаза красные, заплаканные, и слеза струится по щеке. Прижимается лбом к поручню с выражением боли на лице. Раздражение меня тут же отпускает, ведь вряд ли она даже видела меня сквозь пелену слез.

Хочется помочь. Но почему-то не хватает духу. Пишу другу, спрашиваю, что делать. Отвечает — спроси, что с ней. Все буквально за секунды. Мы обе выходим на Таганской, и я решаюсь:

- Что с вами? Что случилось?

Молюсь, чтобы дело было не в деньгах.

- Деточка, да не смогу доехать... до Выхино доберусь, а дальше поездом — нет...

- А что такое, почему?

- Да денег на билет не хватает!

- Сколько?

Достаёт маленькую горсть мелочи из кармашка.

- 37 рублей у меня!

- А билет стоит сколько?

Прикидываю, хватит ли у меня мелочи.

- 70...

- Давайте я вам денег дам на билет, только не плачьте.

- Ой, деточка, спасибо...

Достаю кошелёк, мелочи не хватает. А ну и черт бы с ней.

- Вот, возьмите 100 и не плачьте больше.

- Спасибо! Дай бог тебе всего наилучшего!

И стремительно двинулась к переходу. Не скорей сбежать от меня с соткой, а будто бы чтобы успеть на поезд. Я надеюсь, что это всё не зря.

***

Перехожу на свою Таганскую, иду к последнему вагону. У платформы люди — и что они все здесь делают в такой час? — но ближе к первой двери ни души у края. Только у стенки люди. Присматриваюсь — три мужчины с футбольными шарфами и один полицейский стоят вокруг человека на полу. Я подхожу ближе и в ожидании поезда пытаюсь понять, что произошло. Пальцы лежачего напряжены — сжаты в верхних двух фалангах, как будто от боли или напряжения. Мужчины переговаривается с полицейским, вроде даже смеются немного. Подходит поезд, и двое прощаются за руку с третьем и с полицейским, заходят в вагон — вместе со мной. Решаюсь спросить:

- Мужики, что случилось?

- Да эпилепсия. Упал прямо тут. Бедняга.

- А что ж он на спине? Надо же положить на бок.

- Да он уже отходит, лучше ему. Вот полицию позвали, скорая скоро приедет.

- Ага...

Третий, значит, остался с ним ждать.

***

Знаете, весь сегодняшний день — о взаимовыручке. Три разных истории, которые единогласно заявляют одно: мы, люди, чертовски нужны друг другу. И рада, что помогаю, а не нуждаюсь в помощи.

Сегодня меня в аэропорт вёз офигенный таксист. Его офигенность заключалась в том, что это был словоохотливый армянин, который всю дорогу меня веселил. Сначала он что-то спрашивал, что-то рассказывал, а дальше, видимо, понял, что я благодарный слушатель, и начал комментировать буквально все происходящее на дороге и общаться в своём особом «национальном» стиле.

Приведу избранные цитаты.

- Жвачку хотите?

- Да не, спасибо.

- А другие пассажиры сразу говорят: дайте три!

Бетономешалка прорывается в наш ряд:

- Вон смотри, слущий, там этот грузовик хочет в наш ряд. А мы ему не дадим!

Чёрный джип влезает в ряд:

- Вах, какой мерседес! Куртизна, куртизна! А мы его пропустим, Вано!

- Так! Мадам, мсье! — высовывается из окна и вдруг кричит девушке за рулём красной машинки:

- О, здрасьте! — она не отреагировала. — Ну не хотите, не надо!

Говорит телефону, просит диспетчера помочь с заказом:

- Ой ты моя хорошая, дай бог тебе счастья, успеха, благополучия в жизни!

Комментирует пробку:

- Куда это все едут с утра пораньше? В области вроде холодно, слушайте! Вам не холодно?

Телефон разрывается от приходящих заказов:

- Ой, опять пошли-поехали! Ара, эти молодые офигели совсем! Не берут заказы совсем!

Рассказывает истории про пассажиров, как он им накручивал минуты/километры:

- Вы представляете, два километра! Можно сорок минут ехать! А вот тут сорок восемь километров заказ!

- Можно ехать четыре часа?

- Шесть!

- Айнане нане нане!

- Стоять бояться всем!

Наглому водителю:

- Так ты что, с горы спустился?!

- Красная машина? Девушка за рулём, атвичаю!

Рассказывает историю:

- Ко мне как-то девушка села. Спросила, слушай, у тебя музыка есть? А ей говорю, нет, все музыканты в отпуск уехали. А она поверила, слущий! А я потом забыл, музыку включил. А она мне: так ты меня обманул, негодяй!

Машина влезает в ряд перед нами без поворотника:

- Круче чем армянин, что ли? Он нас обломал конкретно, слушай!

- Ко мне как-то села девушка. А там поминутная тарификация. Ну она уснула, а я четыре часа её катал.

- Я уже начинаю волноваться! Мы до аэропорта доедем?

- Да что вы! Обижаешь, чесслово! Тут фиксированная плата, нормально все будет, Ара!

- Так, Терминал Е?

- Ага.

- Как это говорят: е-е-е, гони-гони!

Смотрит на знаки ограничения скорости:

- 70, 60... а мы знаем! А там камера ещё стоит, Василий Петрович!

Таксист Овик сделал мой день. Дал свой номер и улетел выполнять заказ, 48 километров.))