Художник. Многобуквенный рассказ. Ответы. (Ссылки на предыдущие части в комментариях)
Дома было пусто. Не было еды, отсутствовали картины, куда-то пропал Морфеус. Дверь была не заперта, а замочная скважина плакала машинным маслом без ключа.
Скомканная постель, заляпанный ноутбук – все, что осталось ему. Да еще пачка вопросов.
Почему Настя назвала его Артемом? Разрезанное пальто, сбитые костяшки, исчезнувшие картины, потраченные деньги, выпадающие из жизни сутки, непонятный ник, заходивший в жж с его компьютера, пропавший кот, Настя, опять же, накормившая его и оставившая визитку…
Голова раскалывалась, Андрей лег на постель как был, в мокром пальто. Все, чего он хотел – уйти подальше от этого всего, впасть в беспамятство, умереть – без разницы. Чем дальше, тем лучше.
Но сон не шел, беспамятство запаздывало, а головная боль, наоборот, устраивалась по удобнее, взбивая мозг, как пуховую подушку.
«Пятьдесят рублей, пятьдесят рублей…»
Андрей выбежал на улицу, сжимая в руках последние деньги, джинтоник «браво», вот то, что ему нужно. Он надеялся, что этого будет достаточно, если пить его «через затяг», как в детстве, когда в компанию на восемь человек бралась одна бутылка водки. Пили так, чередуя затяжку и глоток, либо водкой же размачивали в тарелке хлебный мякиш – чтобы лучше напирало…
---
Я снова был дома, мокрая одежда, грязная и мокрая же постель… Переоделся в халат. Из еды – не допитая банка джинтоника и пачка «бонда». Допил, закурил. Выходить не хочется, за окном завывает ветер, бросая в стекла студии большие капли ночного дождя. Руки свербели писать, все остальные потребности были размазаны головной болью. Я раскрыл ноутбук и… Интернета не было. Бляха. Браузер услужливо высветил желто-красную страницу провайдера с сообщением о том, что мой тариф не активировался. Да пошли вы нахер там! Не активировался он! Я исправно плачу за связь, какого хера резать мне интернет за пару дней просрочки!? Голова пылала, гнев распирал грудь, стало тяжело дышать. Опираясь на подоконник, я с трудом раскрыл огромное окно, позволив ледяным каплям проникнуть в жилище и осесть на моем лице. Минут через пять стало лучше… Развернувшись в комнату, снова увидел кричащий сайт провайдера. Как мне теперь писать продолжение!? Левая, правая, левая… Удар! Залихватским пинком, матрица ноутбука долбанулась о пол и покрылась сеткой трещин – ИДЕТ ВСЕ НАХЕР!!! Я согнулся пополам, мозг запылал и организм, защитным фильтром, как маска сварщика, погасил сознание.
---
Артем поднялся с широкой койки и тяжело оперся на пыльные бревна стены. Перед глазами плясали черные чертики. Очаг давно остыл. Дверь с тихим скрипом отворилась, впуская холод и утренний свет. С трудом Артем накинул пыльный плащ и закинул за спину перевязь с мечом. Нужно было бежать. Он не помнил зачем и почему, но в голове засела грязной занозой эта единственная мысль. Вывалившись на улицу, он обогнул плетеную изгородь и, бросив мутный взгляд на небо, двинулся на юг. С трудом разбирая дорогу, он волочил по мокрой земле тяжелые меховые сапожищи. Пару раз он замечал в отдалении рыжего лиса, тот шел за ним попятам, но держался поодаль. С севера слышался нарастающий шум, в котором можно было разобрать лай собак и топот множества ног. Правую щеку внезапно обожгло. Он дотянулся до лица, но рукой своей ощутил лишь мокрую кожу. Тем не менее, жар от щеки продолжал распространяться вниз по плечам, груди, извивающимися, как замысловатые татуировки, плетьми. Давящую влагу и холод болот разрезало замысловатое пламя. Шум, накатывающийся с севера, нарастал, заставив вспорхнуть стаю птиц из-под ног Артема и спугнув лиса. Когда внутренний огонь коснулся тыльной стороны руки, на ней проявилась руна, та самая, непонятная закорючка, которую он видел в студии на картине… В студии…
Артем резко обернулся, всколыхнув пальто, прицепленное на манер плаща и машинально выхватил из за спины меч – палку от шваберки для мытья окон, которой никогда не пользовался художник. Но, ревущий мотором, черный пассат, этим было не остановить.
---
Почему так сильно мерзнут руки? – спросил я.
А я совсем не чувствую ног, - ворчливо заметил Артем.
Художник молчал, исподлобья глядя на человека, сидящего в центре их импровизированного круга. Артем и Николай уже успели рассказать свои истории. Андрей же, не торопился, увязывая их слова с собственными воспоминаниями. За спинами была непроглядная темнота, но их обитель, казалось, подсвечивает себя сама. В одну кучу вдруг сложился черный пассат, картины, чужой жж, пустые бутылки и съеденная еда, Варр, Надя… Всем понравилась Надя. В кармане пальто должна была остаться ее визитка… Не складывались только руны, но тот, кто собрал их, намекнул, что увязывать их нужно с заказчиком и пассатом… Но почему он появился только сейчас? Почему раньше я не разговаривал сам с собой?
---
Мы все созданы, чтобы что-то добавить этому миру. Нет посредственных людей, как не существует и гениев. Эта мера выдумана такими же, как мы с вами, людьми, что бы мир структурировать. Как физика и химия структурирует и накапливает наши знания о природе вещей, как психология, что пытается структурировать наши открытия во вселенной нашего же разума, который так же сложен и безграничен, как вся ойкумена за пределами орбиты Земли. Как все другие науки, что существуют, нами же выдуманные. Они призваны расставить по красивым полкам то, чего мы успели осознать, а что не осознали толком - «офилософить». Сложить в прекрасные, до потолка, библиотеки, пахнущие деревом и старостью, что так хочется иметь в своем же большом доме и которые не обязательно читать – достаточно всего лишь созерцать эту массу, потягивая теплый коньяк, млея в махровом халате, смакуя безмятежность, подаренную прожитыми годами, ошибками и опытом, излитым на такую же точно бумагу. Как и эти последние мысли, не претендующие на истинность, всего лишь ничтожная попытка.
Физика учит нас очень сложные вещи объяснять простыми, понятными нашему разуму, теориями. Так и я, хочу мыслить простейшими категориями, без интегралов. Каждый с детства воспитан своими родителями, будь то благополучная семья, семья наркоманов или же семья мажоров. Мы вольны выбирать то, что оставим здесь. Гений, в понимании общества, успешен. И нашей целью, автоматически становится успешность, в том или ином понимании. Мы говорим о тех гениях, что известны всем. В большинстве своем они успешны потому, что никогда не хотели быть гениями. Потому, что просто всегда занимались тем, от чего их «пёрло». Основная мысль многих стимулирующих тренингов – «занимайтесь тем, что вам действительно нравится», от чего вас действительно «прёт». Я знал людей в институте, которые до утра могли читать Ланду-Лифшица, им это действительно нравилось, как нам с тобой – играть в третьих героев, писать, рисовать. Грубо говоря, если тебя «прёт» от третьих героев, их «физики» и ты победил прорву соперников на чемпионате по третьим героям, то ты гений. Я ни в коей мере не хочу унизить дарование тех мировых имен, что дали нам прогресс и культуру, нет. Основной посыл – что мы с тобой тоже созданы творить. Да-да, писать, рисовать, рвать всех в героев, оставаясь навсегда в логах. Все созданы оставить свой след. Даже пропащий героиновый наркоман, что вкалывая себе передоз в свои двадцать два года и умирая, льет слюну на матрас. Это его выбор, он тоже бабочка, он тоже может создать эффект. Наш разум – больнючая штука. Отшлифованный обществом, родителями, друзьями, учителями, событиями, он все равно пытается быть по-своему. И человек, в стремлениях своих, давно изобрел не хитрые способы его стимулировать. Кофе, кола, алкоголь, сигареты, марихуана и так далее. Все это ЗЛО (нами же названое таковым), так или иначе, призвано ломать рамки. Я ни в коем случае не призываю нас с тобой пользоваться всеми этими, легкодоступными, в наше время, услугами и тут же идти эти рамки ломать, хотя, зачастую, мы не брезговали… Все кто пишет, рисует, программирует, клеит длиннопосты, придумывает шутки - преследуют свою цель, оставляют след. Как и мы с вами. Кто-то способен оставить более явный след, но, в силу лени или иных причин, не делает этого, кто-то, казалось бы, ничем не особенный, оставляет после себя компьютерную империю, а бывший в школе ботаником, боксер – рассечения соперникам. Мы смертны - в этом наш страх, слабость, которую нужно однажды понять и нет, не преодолеть... Это очень трудно. Хотя бы понять. Я умру, но кило-мега-гига-байты информации останутся. И пусть это будет выглядеть как миллионы мертвых старых форумов в сети – никому не нужных, никем не посещаемых. Это не важно. Пока жива моя информация переданная стихотворением, песней, программным кодом, смешной фотографией, романом или картиной - жив и я. Живы мы.
---
Морфеус лисом скользнул из кустов к телу. Вскочив на грудь, он осторожно обнюхал лицо человека и, признав в том, своего художника, с надеждой лизнул кровавую струйку в уголке его рта.
(с) Defunct
Скомканная постель, заляпанный ноутбук – все, что осталось ему. Да еще пачка вопросов.
Почему Настя назвала его Артемом? Разрезанное пальто, сбитые костяшки, исчезнувшие картины, потраченные деньги, выпадающие из жизни сутки, непонятный ник, заходивший в жж с его компьютера, пропавший кот, Настя, опять же, накормившая его и оставившая визитку…
Голова раскалывалась, Андрей лег на постель как был, в мокром пальто. Все, чего он хотел – уйти подальше от этого всего, впасть в беспамятство, умереть – без разницы. Чем дальше, тем лучше.
Но сон не шел, беспамятство запаздывало, а головная боль, наоборот, устраивалась по удобнее, взбивая мозг, как пуховую подушку.
«Пятьдесят рублей, пятьдесят рублей…»
Андрей выбежал на улицу, сжимая в руках последние деньги, джинтоник «браво», вот то, что ему нужно. Он надеялся, что этого будет достаточно, если пить его «через затяг», как в детстве, когда в компанию на восемь человек бралась одна бутылка водки. Пили так, чередуя затяжку и глоток, либо водкой же размачивали в тарелке хлебный мякиш – чтобы лучше напирало…
---
Я снова был дома, мокрая одежда, грязная и мокрая же постель… Переоделся в халат. Из еды – не допитая банка джинтоника и пачка «бонда». Допил, закурил. Выходить не хочется, за окном завывает ветер, бросая в стекла студии большие капли ночного дождя. Руки свербели писать, все остальные потребности были размазаны головной болью. Я раскрыл ноутбук и… Интернета не было. Бляха. Браузер услужливо высветил желто-красную страницу провайдера с сообщением о том, что мой тариф не активировался. Да пошли вы нахер там! Не активировался он! Я исправно плачу за связь, какого хера резать мне интернет за пару дней просрочки!? Голова пылала, гнев распирал грудь, стало тяжело дышать. Опираясь на подоконник, я с трудом раскрыл огромное окно, позволив ледяным каплям проникнуть в жилище и осесть на моем лице. Минут через пять стало лучше… Развернувшись в комнату, снова увидел кричащий сайт провайдера. Как мне теперь писать продолжение!? Левая, правая, левая… Удар! Залихватским пинком, матрица ноутбука долбанулась о пол и покрылась сеткой трещин – ИДЕТ ВСЕ НАХЕР!!! Я согнулся пополам, мозг запылал и организм, защитным фильтром, как маска сварщика, погасил сознание.
---
Артем поднялся с широкой койки и тяжело оперся на пыльные бревна стены. Перед глазами плясали черные чертики. Очаг давно остыл. Дверь с тихим скрипом отворилась, впуская холод и утренний свет. С трудом Артем накинул пыльный плащ и закинул за спину перевязь с мечом. Нужно было бежать. Он не помнил зачем и почему, но в голове засела грязной занозой эта единственная мысль. Вывалившись на улицу, он обогнул плетеную изгородь и, бросив мутный взгляд на небо, двинулся на юг. С трудом разбирая дорогу, он волочил по мокрой земле тяжелые меховые сапожищи. Пару раз он замечал в отдалении рыжего лиса, тот шел за ним попятам, но держался поодаль. С севера слышался нарастающий шум, в котором можно было разобрать лай собак и топот множества ног. Правую щеку внезапно обожгло. Он дотянулся до лица, но рукой своей ощутил лишь мокрую кожу. Тем не менее, жар от щеки продолжал распространяться вниз по плечам, груди, извивающимися, как замысловатые татуировки, плетьми. Давящую влагу и холод болот разрезало замысловатое пламя. Шум, накатывающийся с севера, нарастал, заставив вспорхнуть стаю птиц из-под ног Артема и спугнув лиса. Когда внутренний огонь коснулся тыльной стороны руки, на ней проявилась руна, та самая, непонятная закорючка, которую он видел в студии на картине… В студии…
Артем резко обернулся, всколыхнув пальто, прицепленное на манер плаща и машинально выхватил из за спины меч – палку от шваберки для мытья окон, которой никогда не пользовался художник. Но, ревущий мотором, черный пассат, этим было не остановить.
---
Почему так сильно мерзнут руки? – спросил я.
А я совсем не чувствую ног, - ворчливо заметил Артем.
Художник молчал, исподлобья глядя на человека, сидящего в центре их импровизированного круга. Артем и Николай уже успели рассказать свои истории. Андрей же, не торопился, увязывая их слова с собственными воспоминаниями. За спинами была непроглядная темнота, но их обитель, казалось, подсвечивает себя сама. В одну кучу вдруг сложился черный пассат, картины, чужой жж, пустые бутылки и съеденная еда, Варр, Надя… Всем понравилась Надя. В кармане пальто должна была остаться ее визитка… Не складывались только руны, но тот, кто собрал их, намекнул, что увязывать их нужно с заказчиком и пассатом… Но почему он появился только сейчас? Почему раньше я не разговаривал сам с собой?
---
Мы все созданы, чтобы что-то добавить этому миру. Нет посредственных людей, как не существует и гениев. Эта мера выдумана такими же, как мы с вами, людьми, что бы мир структурировать. Как физика и химия структурирует и накапливает наши знания о природе вещей, как психология, что пытается структурировать наши открытия во вселенной нашего же разума, который так же сложен и безграничен, как вся ойкумена за пределами орбиты Земли. Как все другие науки, что существуют, нами же выдуманные. Они призваны расставить по красивым полкам то, чего мы успели осознать, а что не осознали толком - «офилософить». Сложить в прекрасные, до потолка, библиотеки, пахнущие деревом и старостью, что так хочется иметь в своем же большом доме и которые не обязательно читать – достаточно всего лишь созерцать эту массу, потягивая теплый коньяк, млея в махровом халате, смакуя безмятежность, подаренную прожитыми годами, ошибками и опытом, излитым на такую же точно бумагу. Как и эти последние мысли, не претендующие на истинность, всего лишь ничтожная попытка.
Физика учит нас очень сложные вещи объяснять простыми, понятными нашему разуму, теориями. Так и я, хочу мыслить простейшими категориями, без интегралов. Каждый с детства воспитан своими родителями, будь то благополучная семья, семья наркоманов или же семья мажоров. Мы вольны выбирать то, что оставим здесь. Гений, в понимании общества, успешен. И нашей целью, автоматически становится успешность, в том или ином понимании. Мы говорим о тех гениях, что известны всем. В большинстве своем они успешны потому, что никогда не хотели быть гениями. Потому, что просто всегда занимались тем, от чего их «пёрло». Основная мысль многих стимулирующих тренингов – «занимайтесь тем, что вам действительно нравится», от чего вас действительно «прёт». Я знал людей в институте, которые до утра могли читать Ланду-Лифшица, им это действительно нравилось, как нам с тобой – играть в третьих героев, писать, рисовать. Грубо говоря, если тебя «прёт» от третьих героев, их «физики» и ты победил прорву соперников на чемпионате по третьим героям, то ты гений. Я ни в коей мере не хочу унизить дарование тех мировых имен, что дали нам прогресс и культуру, нет. Основной посыл – что мы с тобой тоже созданы творить. Да-да, писать, рисовать, рвать всех в героев, оставаясь навсегда в логах. Все созданы оставить свой след. Даже пропащий героиновый наркоман, что вкалывая себе передоз в свои двадцать два года и умирая, льет слюну на матрас. Это его выбор, он тоже бабочка, он тоже может создать эффект. Наш разум – больнючая штука. Отшлифованный обществом, родителями, друзьями, учителями, событиями, он все равно пытается быть по-своему. И человек, в стремлениях своих, давно изобрел не хитрые способы его стимулировать. Кофе, кола, алкоголь, сигареты, марихуана и так далее. Все это ЗЛО (нами же названое таковым), так или иначе, призвано ломать рамки. Я ни в коем случае не призываю нас с тобой пользоваться всеми этими, легкодоступными, в наше время, услугами и тут же идти эти рамки ломать, хотя, зачастую, мы не брезговали… Все кто пишет, рисует, программирует, клеит длиннопосты, придумывает шутки - преследуют свою цель, оставляют след. Как и мы с вами. Кто-то способен оставить более явный след, но, в силу лени или иных причин, не делает этого, кто-то, казалось бы, ничем не особенный, оставляет после себя компьютерную империю, а бывший в школе ботаником, боксер – рассечения соперникам. Мы смертны - в этом наш страх, слабость, которую нужно однажды понять и нет, не преодолеть... Это очень трудно. Хотя бы понять. Я умру, но кило-мега-гига-байты информации останутся. И пусть это будет выглядеть как миллионы мертвых старых форумов в сети – никому не нужных, никем не посещаемых. Это не важно. Пока жива моя информация переданная стихотворением, песней, программным кодом, смешной фотографией, романом или картиной - жив и я. Живы мы.
---
Морфеус лисом скользнул из кустов к телу. Вскочив на грудь, он осторожно обнюхал лицо человека и, признав в том, своего художника, с надеждой лизнул кровавую струйку в уголке его рта.
(с) Defunct