Childofflower

Удивляюсь я людям, которые жалуются, что им скучно жить. Разнообразить свою жизнь – это же так просто. Например, можно с вечера выставить на Авито старый утюг по цене ниже среднего. И если вы думаете, что после этого ваше утро начнется с приятной беседы с экономными домохозяйками, то вы ошибаетесь. Мое вот началось с фразы «Пошла ты со своим утюгом!» и прочих проклятий, как в анекдоте, когда мужик идет к соседке одолжить тот самый утюг, а параллельно прокручивает в голове потенциальное развитие событий, завершающееся тремя детьми и ипотекой.
Если бы все пожелавшие купить мой старый утюг мужчины могли бы подраться за право первенства или хотя бы друг друга оскорбить, они бы сделали это, не раздумывая, после чего утюгом этим попало бы хорошенько и мне.
Никогда бы не подумала, что мужчины в этом городе так любят гладить! Но оказалось, страсть их к этому делу настолько велика и неудержима, что выбор счастливчика, которому достанется сокровище, дался мне едва ли проще, чем дочери спартанского царя Тиндарея, выбиравшей себе мужа, и занял аж сутки. После которых на порог моего дома явился напомаженный принц в начищенных до нестерпимого блеска новеньких адидасах и, скривив презрительно губы, заметил, что продать этот сраный утюг я могла бы ему и вчера…

А за день до того я ждала на Пушкинской прилетевшую из Чехии сестру, которую прежде видела лишь на фотографии. Папа взял нам билеты в театр, мы же договорились встретиться за час до спектакля и выпить по чашечке кофе.
Часы показывают без пятнадцати семь, я стою в центре зала напротив перехода на Тверскую и ловлю себя на мысли, что идея с выбором места первой встречи провальная. Потому как сложно узнать в такой толпе человека с кругляшка аватарки в мессенджере.
К счастью, у сестры на мой счет сомнений не возникает. Радостно обрушившись не иначе как с воздуха, она стискивает меня в объятиях, расцеловывает, берет под локоток и с уверенностью тащит в противоположную от выхода к театра сторону.
«Ты совсем-совсем другая, нежели на фото!», – чирикает по пути сестра.
«Разумеется, – соглашаюсь, – у меня же даже фото нет, одни портреты…».
А сама искоса поглядываю на сестру и думаю, что она тоже не сильно на себя похожа. Может оттого, что одета по-праздничному и с выходным макияжем… Сразу видно, что в театр идет человек…
«А куда мы, кстати, идем? – интересуюсь между делом. – Театр-то в другой стороне!».
«Нет, в этой!» – настаивает сестра и подгоняет, не то опоздаем к началу.
«Так начало в восемь».
«Какое в восемь? В семь!» – возражает сестра.
«Я тебе точно говорю в восемь! Я еще уточнила у папы...», – достаю телефон, чтобы продемонстрировать его сообщение.
Тогда сестра тоже достает телефон, читает пришедшее сообщение, хмурится, затем тормозит, пристально изучает мое лицо и, наконец, спрашивает: «Оля?..». И, получив отрицательный ответ, не сдерживая ругательства, растворяется в людском потоке.

И бегу я, значит, после работы домой, к гостям. Вся в мыле. Впереди самоката. Колючий снег хлещет по лицу. В голове – мысли о незавершенной работе. Еще мотивчик какой-то прицепился. Параллельно слушаю аудиокнигу. И тут в мое прослушивание нагло вклинивается звонок. Я останавливаюсь, нажимаю кнопку на airpods, говорю в пространство недовольное «Але».

«Здравствуйте! – радостно щебечет барышня в наушниках. – Это вам звонят из сексшопа. У вас на завтра заказана доставка!»

А слышно так хреновенько. Я – вдоль шоссе бегу. Решила, что – показалось.

«Нет, - говорю собеседнице, - не из какого секс-шопа я ничего не заказывала…»

«Но как же? – удивляется девушка. – у меня написано, что с вашего номера на завтра сделан заказ на доставку!»

«И что же я заказала?», - хихикаю.

«15 килограмм силиконового наполнителя. В гранулах».

«Стесняюсь спросить, что наполнять будем?»

«Как что? – чувствую - девушка на том конце начинает напрягаться. – Кошачий туалет…»

Задерживаю дыхание.

«Девушка, - мой голос становится серьезным, - а кроме кошачьего туалета вашей продукцией можно наполнить что-то еще? Силикон дорогой все-таки...»

«Но.., - растерянно блеет девушка в моих наушниках, - вообще этот силикон только для кошек. Знаете, поскольку заказ у вас уже оплачен, давайте мы вам просто его привезем, а вы наполняйте что хотите…».

На этом месте связь оборвалась, и в ушах моих снова зазвучал Водолазкин.

«Сюр какой-то! - подумала я, доставая из кармана телефон. – Пятнадцать килограмм силиконового наполнителя для кошек из секс-шопа!!! Они издеваются?!».

Я выключила наушники и посмотрела на экран телефона. Проверила входящие звонки и вздохнула с облегчением. Не из какого секс-шопа мне не звонили. Звонили из Пет шопа, зоомагазина. И я действительно заказала у них большой пакет наполнителя для моих засранцев.

Что же до секс-шопа – подняв взгляд от экрана, я обнаружила, что стою напротив стекляшки на первом этаже дома с неоновой вывеской «Точка любви». Очевидно, за то время, что я разговаривала по телефону, мой мозг приобрел функцию фоторедактора «Snapseed» и начал заполнять пустые пространства сознания на свое, весьма неожиданное, усмотрение…

Есть такая поговорка в русском языке: «Кто на Белом море не был – тот Бога не маливал».

Я мечтала оказаться за Полярным кругом несколько лет. В этом году это стало возможным.

Я проделала на снегоходе путь длиной в 560 километров от Хибин до самого берега Белого моря. Дорога была разная. Было и страшно, и сложно, и холодно, и бесконечно, бесконечно прекрасно.

Стихи и тексты песен с упоминанием слова «Север» - один из самых популярных лейтмотивов у современных поэтов. Но, как оказалось – писать о Севере и видеть его собственными глазами – две совершенно разные вещи. Можно ли писать о Севере, если сам Север – как ключевая строка совершенного стихотворения? Север сам совершенен в каждом своем ландшафте, в каждом своем оттенке.

Как бы я описала то, что я видела человеку, который никогда не бывал в этих краях? Я попробовала.

«Представь..., - писала я, как только у нас появилась связь, - представь, что ты едешь по пустыне. Только вместо песка ветер гоняет бриллиантовую пыль... Это настолько прекрасно, что кажется, что ты находишься на другой планете. И вокруг - первозданная белизна и все-все-все оттенки белого и серого. Просто все: от морского жемчуга до мокрого асфальта. И мимо пролетает робкая стайка белых куропаток. Кажется - протянешь руку и поймаешь птичку без малейшего труда. А где-то неподалёку видны крупные следы. Не то Йети прошёл, не то медведь на задних лапах, что само по себе - абсурд. Но следы очень быстро заметает бриллиантовая пыль, ровным шлейфом ложащаяся под ноги...»

И вот я ехала, ехала и думала: «Где она, моя молитва? Какой она должна быть?»

Сначала в голове мелькали отголоски городской жизни: какая-то ересь про счетчики воды, токи Фуко, московское метро, народное голосование, бездарных исполнителей, сомнительное будущее, строки песен Андрея Губина были тут как тут конечно же…

Потом все исчезло и остался только голос сердца.

Молитвы все не было. Она пришла намного позже. Уже по возвращению в Город.

"...После Севера жизнь в городе кажется такой бестолковой, если честно. ⠀

Потому что реальная проблема - это спуститься с обледеневшей горы или скатиться в настоящую бездну и не сломать себе шею, перевернувшись вместе со снегоходом. Потому что, падая в такую бездну, для сцепления с горой, можно нажимать только на газ. Одно касание ручки тормоза, и тебя в лучшем случае занесло в бок, и ты потерял управление. ⠀

На Севере, как сказках Толкиена: сразу понятно, с чем ты борешься. Ты выживаешь или превращаешься в мешок с костями.

⠀

В городе ты борешься с призраками: с тупой овцой из налоговой, которая не нажала вовремя какую-то кнопку у себя в компьютере, с смс-уведомлением, в котором написано, что твоему электросчетчику больше, чем тебе и потому твои показания больше недействительны, с судебной системой, которая работает так, же, как и твой электросчётчик: вроде показания есть, но они почему-то не работают... ⠀

⠀

Все эти призраки обесценивают человеческое существование, делая его таким же призрачным, как они сами. Ты не видишь, с чем ты борешься, поэтому результат этой борьбы эфемерен. ⠀

⠀

Мое путешествие к Белому морю, к самому прекрасному морю на свете, вернуло мне ощущение остроты и полноты жизни. Господи, скажи мне, как его не растерять?"

В далеком 2011 году зашла я как-то по весне в магазин со всякими индийскими побрякушками и вдруг увидела на стене с объявлениями красочный постер, на котором было написано, что обожаемая мною полжизни исполнительница мантр Дэва Премал приезжает в Москву, чтобы дать здесь большой сольный концерт, а на следующий день – провести совершенно уникальное в своем роде мероприятие: восьмичасовой вокальный семинар в непринужденной обстановке с ограниченным количеством желающих.

Стать участником такого мероприятия я желала очень! Правда, желание мое очень быстро сменилось досадой, когда я узнала, сколько стоил билет на семинар. А далее – я и вовсе приуныла.

- А ты ей письмо напиши! Ты ж это дело любишь, - сказал мне тогда мой композитор, наблюдая мои душевные страдания.

- Кому – Дэве Премал?! – расхохоталась я.

- Ну, да, - продолжал композитор.

- И что я ей скажу?

- Да скажи, как всегда и всем говорила: все, как есть. Что очень хочешь пойти, но денег нет и все такое…

А денег действительно не было, потому как мы были в самом разгаре записи альбома, и все средства, кроме тех, что оставались на гречку, уходили на запись…

Я подумала, что я ничего в общем-то не теряю, нашла на сайте адресок электронной почты и искренне написала, что – умираю – хочу на семинар, сама музыкант, денег нет, но я готова работать.

В конце концов я легко могла пригодиться при организации самого мероприятия, ибо работа у меня такая всегда была: что-нибудь организовывать.

- Ну, бред же сивокобыльный! – подумала я и нажала кнопку «Отправить».

И – благополучно забыла об этом письме. Потому что – ну, кто я такая, чтоб мировые звезды мне на письма отвечали, если даже порой – арт-директора клубов не отвечают…

Каково же было мое удивление, когда недели через две я в очередной раз зашла в почту и обнаружила там письмо, в котором Дэва Премал благодарила меня за мое письмо, писала, что ничего ей от меня не надо и что я просто могу быть ее гостем на этом семинаре...

Если честно – я не поверила прочитанному. Но – в означенный день и час явилась в чайную INBI, отстояла длинную очередь забронировавших билеты, подошла к администратору, убедилась, что моего имени нет ни в каких списках приглашенных и со спокойной душой пошла на выход, в принципе – даже не расстроившись, потому как ничего и не ожидала…

Как вдруг администратор встрепенулась и окликнула меня. Я вернулась назад. Девушка извинилась, сказала, что не заметила, что внизу списка есть пометка с моей фамилией, выдала мне билет и пригласила войти…

Нас было человек 50, наверное, и все, что происходило на семинаре я помню так, как будто это было вчера. Мы пели мантры, танцевали, общались, водили хороводы. Это был настоящий праздник души! После всех драматических событий, которые произошли в моей жизни на тот момент, он мне был так нужен!

И сама Дэва, и ее муж Митен, оказались людьми просто наисветлейшими. В этот день они подарили нам, присутствующим столько тепла и доброты, что их хватило на долгие недели вперед.

Я горячо поблагодарила их за подаренную мне возможность принять участие в этом празднике, оставила все свои контакты на случай, если в следующий раз я действительно смогу как-то помочь в организации концертных мероприятий.

В одном из перерывов по ходу семинара мы с группой участников уселись в широкий круг и обсуждали, кто как доставал билеты на этот семинар. Кто-то ждал очереди выкупа, кто-то занимал деньги на билет, люди прилетели со всех концов света.

- А ты что сидишь с таким загадочным лицом? – спросил меня кто-то, когда дошла моя очередь рассказывать. – Как будто сама Дэва Премал пригласила тебя на это мероприятие…

Ответить мне было нечего, поэтому я просто улыбнулась и промолчала.

Шла я, значится, в прошлое воскресенье домой. Ну, как шла - плелась по безлюдной улице в час ночи после окончательного и бесповоротного закрытия сезона катания на сноуборде, стерев ноги буквально до жопы.

И вот плетусь я себе, никого не трогаю, под мышкой - сноуборд, от тела пар исходит, шапка набекрень, в наушниках истошно орет Skid Row.

Как вдруг боковым зрением замечаю, что ко мне сзади решительно приближается высокая мужская фигура. И что-то так эта фигура меня напугала в ночи своей решительностью, что усталость мою как рукой сняло, и я сноуборд в руке покрепче сжала и как рванула вперёд по весь опор!

А бегаю я хорошо. В школьные годы во всех межрайонных соревнованиях за школу бегала.

В общем бегу я, как в последний раз, а мужик бежит за мной и отчаянно кричит мне что-то вдогонку. А я мужика не слушаю - бегу что есть мочи.

И вот, наконец, - мой поворот во дворы. Я со свистом заворачиваю к дому, притормаживаю, и вот тут-то орущий мужик меня и настигает.

- Пи@дец!!! - кричит он, задыхаясь, мне в лицо.

- Сам пи@дец!!! - кричу ему в лицо, так же, задыхаясь и пытаясь одновременно перекричать Себастиана Баха в собственных наушниках.

- Пи@дец ты бегаешь!!! - продолжает кричать мужик, но уже чуть тише и всучивает мне в свободную руку здоровенный букет тюльпанов.

- Это что?! - кричу я и пытаюсь со страху выкинуть букет так, словно это не тюльпаны, а ведро раскалённых углей.

- Цветы, - говорит мужик, резко разворачивается и удаляется в сторону метро.

- Как зовут вас? - опомнившись, кричу вдогонку.

Но незнакомец лишь махает в ответ рукой и скрывается за поворотом. Красивый такой. Хорошо одетый. Духи приятные... Очень похож был на какого-то актера, но на какого я так и не вспомнила.

А цветы потом неделю стояли.

То чувство, когда знаешь наверняка, что пока ты в отпуске, твои любимые питомцы в надежных руках лучших подруг.