DoktorLobanov

Как-то мы с женой заскучали и решили на пару дней сменить обстановку.

Дано: визы в страны шенгенской зоны имеются. Это плюс. Денег почти нет – это минус. Поэтому ехать придется максимально дешево и максимально сердито.

Сели за компьютер и всего через час взаимных оскорблений и две попытки развода набросали маршрут. Лететь решили в Рим. Нашлись билеты за смешные деньги на «летающий трамвай Европы», а в глухих окраинах Вечного Города обнаружился хостел, согласившийся приютить нас на пару ночей.

Мы извлекли из шкафа растоптанные кеды, взяли рюкзаки и отправились.

Самым главным нашим бонусом, как мы думали, было знание итальянского языка. Моя жена пять лет посвятила его изучению, да и я нахватался за годы супружества. Из минусов – полное незнание географии Вечного города. Ну да, Гугл нам в помощь!

Сели в аэропорту Фьюмичино где-то в 19.00 по местному времени. Судя по карте, наш хостел находился в противоположном конце города, но это не страшно. Если в городе есть метро – этот город мне не страшен. Потратив три минуты на изучение веток подземного транспорта, я выбрал нужное направление.

Вышли на конечной Rebibbia и поняли, что попали. Перед нами были окраины Багдада, кварталы Тегерана, переулки Каира, но никак не район Рима.

На темных улочках, едва освещаемых разбитыми фонарями тусовались группы молодых людей восточной внешности. Слышалась арабская речь, видимо обсуждались планы «Аль-каиды»и ИГИЛа.

- Ограбят, - подумал я. – А потом убьют и спрячут тела в канавах.

Однако к нашему счастью молодые люди не обращали на нас внимания. Минут через пятнадцать мы осмелели настолько, что спросили дорогу у бредущего навстречу негра. Он мило улыбнулся и ответил нам что-то на языке близком для Гаруна аль-Рашида и Омара Хайяма, но весьма далеком для Леонардо да Винчи и Бенедикта под номером шестнадцать. Пришлось идти по карте.

Темнело. Вдоль улицы через равные промежутки стояли потрясающе красивые длинноногие девицы в умопомрачительно коротких юбочках.

- Какие итальянки красивые, - вслух восхитился я.

- Ага, - согласилась жена.

И тут у одной из девушек заиграл мобильный.

«Хо-о-орошо! Все будет хорошо!» - донеслась до боли знакомая мелодия.

- Ало! Шо? Да нехай он сам и едет! – с мягким одесским говором отрезала «итальянка».

У неё дорогу и спросили. Она ответила нам на языке Тараса Шевченко и Богдана Хмельницкого.

Мимо на дикой скорости проносились автобусы и маршрутки. Кто ругает русских маршрутчиков – никогда не ездил с итальянским водителем. Эти сеньоры любят прокатиться с ветерком, причем, когда над Италией заходит солнце, перестают действовать правила дорожного движения (шутка).

Поплутав ещё с полчаса по запутанным кварталам, мы добрались до хостела. Последний штрих в наш маршрут внесла группа темнокожих марокканцев, которые не только не отрезали нам головы, но и весьма активно объясняли нам, как найти наш хостел. На арабском, конечно.

У входа в хостел нас встретил улыбающийся итальянец. Ну наконец-то! Этакая смесь Мигеле Плачидо и Антонио Бандероса в фирменной белой рубашке.

- Чао! – дуэтом сказали мы.

- Здравствуйте, меня зовут Саид. Добро пожаловать в Рим, - на языке Пушкина и Толстого приветствовал нас ресепсионист.

В общем, не пригодился нам итальянский.

В середине лихих девяностых я учился в медучилище и параллельно подрабатывал санитаром в приемном отделении районной больницы. Историй было много. Страшных, весёлых и грустных, хватало всего. Пожалуй, начну с этой.

Как-то вечером, поздней весной в приемной раздается звонок. На скорой везут ДТП, ничего страшного, но хирургов и травматологов лучше заранее предупредить. Надо, значит надо. В приемку из отделения спускается бригада. Ждем-с.

Во дворе скрипит тормозами многострадальная «буханка». Мы с напарником подхватываем носилки и мчимся по лестнице. В скорой стонет «типаж». Здоровенный дядька с толстенной золотой цепью на шее. Этот чудик купил навороченный по тем временам джип и решил его испытать. Разогнал до скорости света, с управлением не справился и впилился в опору моста. Рулевым колесом сломал нижние ребра, в остальном его ангел-хранитель не дремал.

Мы с трудом загрузили это тело на носилки и потащили. Тут же нарисовался главный врач, освободилась VIP-палата, засуетились травматологи. Дядька постанывает и молчит. По всей больнице шухер. Главному уже несколько раз звонили весьма «авторитетные» люди. Короче – рентген, гипс, все как полагается. Пациент лежит в палате как король. Из кабинета главного ему притащили телевизор. На тумбочку рядом с койкой поставили ДВА мобильных телефона с длиннющими антеннами. Если бы не ребра – наверное и медсестру рядом положили бы.

Потихоньку все затихло.

Полночь. Сижу на подоконнике, в коридоре, курю и смотрю в окно. В темный двор, освещаемый только одиноким фонарем, въезжает черный джип. Как по команде открываются все двери и выходят ЧЕТВЕРО. Выходят и идут к служебному входу. А надо вам сказать, что этот вход на ночь закрывался. Ключи были у санитаров, то есть у меня. Впускать посетителей в больницу после восьми вечера категорически запрещалось. А они ИДУТ.

Подошли к двери. Один протянул руку и позвонил. У меня паника. ЧТО ДЕЛАТЬ? Впускать – получу утром от завотделения. Не впускать – так они тут всю больницу взорвут. И, что самое главное – никого, с кем можно посоветоваться! Напарник спит, отделения спят. Пока ментов вызовешь – полчаса пройдет! Я одним вдохом докурил сигарету и решил спускаться. Десять шагов по знакомой лестнице дались мне нелегко. Тряслись колени, вспотели руки. Дверь я открыл с трудом.

В темноте двора на меня надвинулись четыре огромных силуэта.

- Тут…это…наш Братан попал, - густым басом сказал передний.

- Ага, - пискнул я.

- Нам бы пройти.

Из темноты протянулась огромная лапища и что-то сунула мне в нагрудный карман.

- Ага, - снова пискнул я и отодвинулся.

Четверо зашли, пробыли в отделении минут двадцать, а потом спустились и исчезли в темноте. Только закрыв за ними дверь, я дрожащими руками достал из нагрудного кармана смятую бумажку. Там была моя полуторамесячная зарплата и стипендия в одном флаконе.

А ДТП-шника утром увезли в столицу.