kolma

Живу я в Зимбабве. Довелось мне на днях посетить один из местных заповедников. В нем живет 50-летняя слониха, которую зовут Слониха (правда на языке шона), видимо, чтобы не запутаться.  И она совсем не хочет оправдывать свое говорящее имя. Родители ее погибли, когда она была маленькая и она осталась единственной слонихой в этом заповеднике. И она стала жить со стадом буйволов. 40 с лишним годков она тусуется с этими коровами, освоила буйволиные повадки и звуки и даже стала матриархом этого стада. Для этого, по подсчетам сотрудников, ей пришлось насмерть затоптать 14 быков, которые опрометчиво пытались оспорить ее лидерство в группе. Теперь руководит спокойно, желающих больше нет. К людям у нее претензий нет. Говорят, одного бычка она завалила, когда тот сильно поранил подошедшего работника заповедника и думал было забодать его окончательно, тем самым спасши бедолаге жизнь. Ну это наверно привирают для туристов.

Со временем в парке появились другие слоны, но Слониха с ними общаться-размножаться не желает, по слоновьи не понимает, тянет ее к родным буйволам. Сотрудники утверждают, что она считает себя буйволом. Вот такой любопытный пример необычной самоидентификации от животного мира за 40 лет до того, как это стало мейнстримом у людей.

UPD: Голосование за ачивку

------------------------------------------------------------------

Живу я в Зимбабве. На днях мне нужно было посетить посольство славного государства Малави. Подъехал я, ворота были наполовину открыты, рядом стояла будка с охранником. В будке находились ружье и модные берцы бордового оттенка, а охранника не было. Я пару минут постоял, доложиться, думаю, все таки надо, но их босой и невооруженный хозяин не изволил объявиться и я решил пройти внутрь.

Внутри царила похожая атмосфера. При входе стоял стол с гордой надписью Reception, заваленный какими-то бумагами, никого вокруг не было. В коридоре виднелась пара дверей в какие-то кабинеты, но они, судя по всему, тоже были пусты. Я позвонил в звоночек, не удостоился ответа и сел читать брошюру, посвященную национальным паркам Малави. Им повезло, что пришел я, а не американский шпион, он то бы точно вынес всю в изобилии разложенную секретную документацию. Минут через 10 сотрудник таки прибыл в приемную. Мой вопрос разрешили на удивление быстро и в целом малавийцы оставили самое приятное впечатление.

На выходе я снова заглянул в будку охранника. Бордовые берцы куда-то исчезли, а ружье осталось на своем месте.

Живу я в Зимбабве.Каждый раз, когда я подъезжаю к ближайшему супермаркету, к моей машине подбегает парочка подвыпивших представителей зимбабвийского люмпен-пролетариата и предлагает присмотреть за автомобилем, чтобы с ним не дай бог чего не случилось за время моего отсутствия, ну или чтобы я просто так дал им, скажем, доллар на поправку здоровья. А по пути в магазин подходят уже граждане посерьезнее - предлагают виагру, sex tablets и другие чудодейственные средства для мужской силы.

Я тут с коллегами-мужчинами данный вопрос обсудил - приглядеть за машиной предлагают всем, а вот вуку-вуку втирают почему-то только мне. Остальным - максимум траву. Видимо, мой внешний вид внушает предприимчивым зимбабвийским дельцам серьезные опасения относительно моей мужской состоятельности. Задумался.

Живу я в Зимбабве. Посетил тут воскресный фермерский рынок. Продавались там всякие помидоры-овощи, мед, мыло ручной работы, соленья-варенья (ну или в местных реалиях pickles и jam) и прочие колониальные товары. Так вот, процентов 90 фермеров были британского так сказать происхождения, в возрасте за 50. Некоторые и за 70. И у них не было в глазах восторженного блеска европейского мессии, прибывшего спасать Африканский континент от голода. Они были похожи на людей, родившихся в Родезии, которая каким-то непостижимым образом стала Зимбабве, которые всю свою жизнь занимались этим бортничеством или там выращиванием картошки, которые и рады бы свалить в пансионат под Ньюкаслом, но видимо вынуждены будут до конца дней продавать командировочным home-grown редиску.

Потом пошел пообедать в кафе. Там в курительной зоне было занято 6 столов, сидело человек 30, все белые, из них 25 - пенсионного возраста. Будто ливерпульскую богодельню вывели пообедать, правда подали стейки с пивом. Может, конечно, мне просто так сегодня повезло и попал я на старушечий базар со старушечьим рестораном, но большинство бледнолицых молодого и среднего возраста явно здесь временно, посольские там или по контракту работают. Они отличаются от местных жителей, одеждой, поведением, всем. Возникает вопрос - куда делись дети и внуки героических белых фермеров в Зимбабве. Видимо, родители смогли их пристроить в другие страны с более предсказуемым социально-экономическим будущим.

Меня вот часто спрашивают, что ты забыл в Африке. Я тут временно, на фиксированном окладе и со временем меня все равно отправят обратно домой. А вот эти пенсионеры здесь навсегда. Пожелаем им успехов.