Все мы родом из детства
Дверь отворилась на удивление бесшумно.
Комната пропитана запахом табачного дыма. На столе сковорода с чем-то, что в прошлом явно было едой. Юленька сидит на полу, копаясь маленькими пальчиками в пепельнице, перемешивая окурки. Рядом на старом диване лежит Ирка. Грудь медленно опускается и поднимается, но в остальном можно было подумать, что жизни в этом теле уже нет.
________________________________________________________________________________
- Я забираю Юлю. Удочерю. Если ты когда-нибудь образумишься и встанешь на путь исправления, мешать тебе воссоединению с дочерью не буду.
- Забирай.
________________________________________________________________________________
- Юленька, а как твою маму зовут?
Взрослые любили задавать мне этот вопрос. Одни и те же взрослые. Им явно нравилось получать ответ, а потом грустно качать головами.
- Люба. И Ира.
- Ой, у тебя две мамы! Как тебе повезло!
Я не знала, в чем именно мне повезло. У всех детей была только одна мама, у большинства еще и папа… Но уже тогда, в пять лет, я начинала осознавать, что Ира не заслуживает статуса мамы, однако стеснительность еще долго не позволяла мне переступить через эту привычку.
У меня две мамы. Так получилось.
________________________________________________________________________________
- Это моя Юля! Уже в пятый класс пошла. Она у меня отличница!
- Ирка, какая ты молодец! Какую умничку родила! Ну, за дочку твою, пусть красавицей растет!
Не мама. Ира? Нет, так не могу. А как мне ее называть? Пожалуй, лучше никак… Скорей бы домой.
________________________________________________________________________________
- Ира, убери нож. Ты ребенка пугаешь.
- ТЫ МНЕ ВСЮ ЖИЗНЬ ИСПОРТИЛА!!! НИКОГДА МЕНЯ НЕ ЛЮБИЛА! ДОЧЬ У МЕНЯ ЗАБРАЛА!!!
- Я ведь пыталась тебе помочь, но ты не захотела. Тебе наркотики дороже дочери!
Комната поплыла. В голове запульсировало. Не сразу до меня дошло, что я кричу:
- Не кричи на маму! Прекрати! НЕНАВИЖУ ТЕБЯ!!!
Ира ушла. Не так. Ирка.
________________________________________________________________________________
Москва, восемь вечера. Звонок от мамы. Что-то случилось.
- Юля… Ира умерла. В субботу хоронить будем.
- Наконец-то…
Это все, что я могла сказать. Потом накатили рыдания, но сейчас я понимаю, что горя в них было намного меньше, чем облегчения. Стыдно ли мне? Нет. Она умерла, оставив в покое мою маму, мою дочь, свою младшую дочь, которая вот уже десять лет, как повторяла мое детство. Она ушла, оставив наконец в покое меня. И себя.