История про кавказских шакалов, хохот шамана и ноябрьские костры
Остывший, полуразрушенный дом уныло проводил меня взглядом своих пустых глазниц с выбитыми стёклами. Я думал о жизни, писательстве, творчестве.
⁃ Да просто не парься и всё, - повторно всплыли слова Саши-шамана. Поджав колени, он мирно сидел у костра, вытянув ладони.
Магический взгляд его был направлен в центр пламени. Неустанно высматривая что-то меж углей, он словно выискивал какие-то свои, уже найденные, ответы.
В воздухе послышался жалобный вой. Он донёсся откуда-то из-за перевала, прокатившись вниз по ущелью.Заметив мой вопросительный взгляд, Саша ответил:
⁃ Кавказские шакалы. Недавно двух таких у дома отпугнул. Я живу тут, недалеко, - он показал куда-то в темень.
Мандариновая усталость, навалившаяся на плечи за прошедший день, рисовала странные картинки в сознании. Саша и не был Сашей вовсе - вылитый шаман.
Натянутый капюшон перевоплотился пышной гривой. Мощные челюсти выдались вперёд, обнажив белые лезвия клыков. Орлиный взгляд красных глаз сверкнул в танце оранжевых языков пламени.
Эдакий фруктовый лев в человеческом обличии. Странник без пальто. Путник, что расскажет тебе о восходе над Иерусалимом. Никогда прежде там не бывав.
Стрекот автомата оторвал от воспоминаний. Я пробегал мимо заросших полей, железнодорожных мостов и заснеженных вершин на горизонте.
⁃ Зима близко, - проронил я, засмотревшись на острый клюв одинокой горы, повёрнутый к северу.
Не заметив, я вбежал в пепельное облако догорающей травы. Едкий дым застлал глаза, не давая сделать полный вдох. Поздний ноябрь - время, когда абхазские крестьяне жгут костры. Урожай уже собран, теперь время расслабиться. Время уснуть.
Вспомнить бессвязные воспоминания больше не удавалось, двенадцать километров бега перелистнули потертую страницу. Призрак Саши-шамана, обернувшегося львом, умчал куда-то там, где не был.
Время сливочного кофе. Шелеста морских ежей. Барабан дождя по шиферу и аромата пиццы.
Ноябрь 2022.