uter127

в дополнение к этому посту : http://pikabu.ru/story/netipichnyie_quottsyiganequot_evropyi... чуть чуть о подпольном боксе без перчаток, честно сжижено в одном интересном ЖЖ: http://living-for-free.livejournal.com/29796.html

Подпольный бокс без перчаток. Документальный фильм.

В британии есть такой субэтнос - irish travellers - ирландские путешественники, кочевники. Еще называют gipsies - цыгане, поэтому за пределами островов их ошибочно принимают за романских цыган. За тех барыг-наркоторговцев, скупщиков золота, гадалок и мошенников, которых мы можем увидеть на любом вокзале. На самом деле irish travellers - самые обычные ирландцы, просто ставшие бесземельными после завоеваний Оливера Кромвеля. Так и кочуют они с тех давних пор в своих домиках на колесах от одной стоянки (site) к другой, и живут большими семьями в специальных кэмпингах.

Чем интересны эти ребята? Очень характерная, своеобразная культура. Все видел фильм Гая Риччи "Большой Куш" (иначе: Snatch, "Спиздили"), героем Бреда Питта там был цыган Микки. Вот это про них.

Микки в фильме - эдакий распиздяй, разговаривающий на совершенно непонятном наречии английского языка. А еще он - чемпион по подпольному боксу среди цыган, а значит крепче гвоздя в крышке гроба (с). Короче, кто не видел кино - тому отрубить хуй - срочно смотреть.

Так вот представленные в картине Гая Риччи "цыгане" - абсолютно реальный народ. Живут большими, сплоченными кланами. Детей в школу не водят. Семьи патриархальные, традиционные, а значит крепкие, ибо женщины там не выебываются, а занимаются сугубо женскими делами, рожают по 3-4++ детей и ведут хозяйство. Мужчины же добывают деньги всеми законными и незаконными способами, а также регулярно пиздятся между собой в подпольных боях под боксу без перчаток - Irish Travellers Bareknuckle Boxing.

Дерутся не внутри семьи, а, как правило, с представителем соседнего клана. Вражда между ними существует просто потому, что она должна существовать, о причинах ее никто и не парится. Просто раз ты - МакДугл, а сосед - Бейли, то значит мы красавчики, а они мудаки и их обязательно надо пиздить. Забивают день драки, делегируют со своей стороны одного-двух особенно отчаянных парней и устраивают батл. Правила простые - никаких перчаток, никаких грязных ударов, никакой лишней болтовни, никакой борьбы, никаких перерывов и таймаутов - просто чистый кристаллизованный кулачный бой либо до нокаута, либо пока один из боксеров вслух не попросит соперника прекратить бой. Сам бой может идти как 5 минут, так и два, три, и даже четыре часа. Прямо как в лучшие времена правил Лондонского Призового Ринга, о боях по которым я как-нибудь напишу отдельно. В данном случае же это еще и способ заработать копеечку для семьи, потому что по правилам "цыган" обе стороны вкладывают некую одинаковую сумму, соответственно, семья победителя получает все. Иные бои имеют призовой фонд по 40, 50, а то и 100 тысяч фунтов с каждого, но чаще, конечно, суммы небольшие.

К чему я все это затеял?

Вчера наткнулся на совершенно замечательный документальный фильм Knuckle (2011) - Irish Bare-Knuckle Fighting Documentary. Он длинный, два часа. Но скажу положа руку на сердце - давненько я не видал такое искреннее и настоящее кино. Только вдуматься: автор снимал ровно (!) 12 лет. Двенадцать лет скрупулезно документировал лютую вражду между кланами ирландских путешественников Квин МакДона, Джойс и Невин, которые решали все свои обиды единственно известным для них способом - на кулаках.

Просмотр требует знание английского языка, хотя бы базовое. Уж извиняйте, на русском и в природе не существует. Его даже в торрентах нет. Не знаю, был ли он номинирован на Оскар как лучший докуфильм в 2011 году, если нет, то позор всем академикам до тридцатого колена, потому что статуэтки он достоин как ни один другой. Смотреть стоит всем, кроме, разве что, особо чувственных и ранимых. 

Трейлер:

Кстати, на заглавной фотке этого поста не абы кто, а сам Бартли Горман - на протяжении почти двадцати лет легендарный непобежденный чемпион по этому виду бокса. Вот про него коротенький, но очень хороший ролик, который также обязателен к просмотру.

Дед Агван

Я не видал родных дедов,
И видеть мог едва ли:
Все до рождения моего
Они поумирали.

Но я не обделён судьбой,
Я всё равно счастливый.
Был рядом дед, пусть не родной,
Но горячо любимый.

Он был нерусский - из армян,
С деревни, из народа -
Агван Тиграныч Григорян,
Двадцать шестого года.

Он был герой и ветеран -
Такой, что прямо с книжки -
Для всех. А я ему кидал
За шиворот ледышки.

Я про войну всё с детства знал -
Ведь дед, без всякой лажи,
Мне каждый день преподавал
С тарелкой манной каши.

Всё было так: он мирно пас
Овец у Арарата.
И вдруг взяла пошла на нас
Немецкая армада,

Чтобы ни русских, ни армян
Здесь не было в природе,
Но тут подъехал дед Агван,
И он был резко против.

Подъехал, правда, не один…
Стекались, словно реки,
Туда и тысячи грузин,
Казахи и узбеки…

Разноязыкою толпой
Они в окопы сели.
И в тех окопах всей гурьбой
Мгновенно обрусели.

Вместо овец на этот раз
Другие были звери.
И дед в прицел свой
«Тигра» пас, крутил хвоста «Пантере»…

По-русски с ним общенье шло
Сперва не идеально,
Но фразу «Башню сорвало»
Он понимал – буквально.

Я с дедом мог тарелки три
Съедать той самой каши,
Внимая, как они пошли
На Запад пешим маршем.

И, как всегда, в который раз
В итоге накидали…
А дальше шёл такой рассказ,
Как в слёзном сериале:

«Берлин. Апрель. Земля дрожит.
Снаряды, пули – градом…»
И дед по улице бежит
С трофейным автоматом.

Кругом - разбитые дома,
Как гор кавказских гребни.
С собой у деда пять гранат,
Вдруг глядь : на куче щебня

Лежит, скулит от страшных ран,
Один, как щепка в шторме,
Такой же, как и он, пацан,
Но лишь в немецкой форме.

И тычет деду на окно,
Руками объясняет,
Что он у дома своего
Лежит и помирает.

Что там родители его,
Что он берлинский, местный,
Его войною домело
До своего подъезда.

И дед поверх своих поклаж
Хоть был не сильный самый,
Взвалил его, и на этаж -
Туда, где папа с мамой,

Где взрывом балку повело,
Где теплится лампада:
«Встречайте, фрау, своего
Немецкого солдата»…

Дед, говоря про этот миг,
Вдруг сразу изменялся:
Про страшный материнский крик,
Про то, как там остался.

Как в кухне, где горел шандал,
Воды ему нагрели,
Как с грязью ненависть смывал
За годы и недели,

Как спал на белых простынях
Среди войны и ада
И видел сны о мирных днях
В долине Арарата.

Как утром снова он пошёл
К победной близкой дате,
Услышав сзади «Danke schon»,
Ответив им «Прощайте»…

Тут я перебивал всегда,
Дослушивал едва ли:
«Дедуня, что за ерунда?
Давай, как вы стреляли!

Давай, как ты горел в огне,
Чуть не погиб на мине…» -
Неинтересно было мне
Про простыни в Берлине.

Но дед чего-то замолкал,
Шёл за добавкой каши
И кашу снова в рот толкал,
Чтоб стал быстрей я старше…

Его уж нет, а я большой.
И вдруг я докумекал:
В тот день был самый главный бой
За звание человека.



https://youtu.be/WHUnotROoM8