Как меня "рисовал" один художник. Реальная история.
Мне было 10 лет тогда…
Это произошло в пригородном поселке Тимашево.
Сейчас он уже входит в состав города Уфа.
Я играл на улице возле нашего дома.
По улице шел невысокий молодой мужчина лет тридцати, худощавый и в нелепых очках, как у черепахи Тортиллы.
На плече у него висела прямоугольная коробка…
Он остановился, напротив, и какое-то время наблюдал, как я расстреливаю из самодельной рогатки оловянных солдатиков.
Затем подошел ближе и спросил:
- Мальчик, хочешь я тебя нарисую?
Я непонимающе уставился и выдал:
- А вы кто?
- Я художник. Меня зовут Андрей (пусть будет так.. хотя, сейчас, я уже не помню, каким именем он представился). Я напишу твой портрет.
Почесав за ухом я спросил:
- А что мне для этого нужно?
- Ничего. Пойдем со мной. Вон туда, к лесопосадке. Нарисую тебя рядом с деревом или возле муравейника.
- Ой, мне нужно спросить разрешения у нанай - у бабушки моей.
И не дожидаясь ответа я бросился во двор.
Бабушки нигде не было – ни в доме, ни в саду, ни в сарайке, ни в бане.
Я вышел на улицу и разочарованно развел руками.
- Не получится. Нанай нету нигде.
- Художник Андрей посмотрел по сторонам… О чем-то задумался на несколько секунд и с сомнением в голосе произнес:
- Конечно можно было бы нарисовать тебя и в доме, у вас, или в саду возле яблоньки.
Затем, будто бы решившись, продолжил:
- Нет, лучше конечно в лесу. Пойдем, не бойся, всего-то на полчаса. Никто и не заметит твоего отсутствия.
И я пошел…
***
Мы миновали опушку, углубились в ельник… Шли и шли…
Я начал волноваться и спросил:
- А далеко еще, дядя Андрей?
- Нет, немного осталось.
Андрей осматривался по сторонам… будто бы выбирал место для рисования.
И вдруг, неожиданно и очень цепко, ухватил меня за плечо и потащил в сторону небольшого оврага.
Что было дальше я, до сих пор, помню очень четко. Что-то в моем мозгу щелкнуло. Видимо это сработал защитный механизм генетически заложенный предками.
Мои мышцы напряглись, волосы на голове и по всему телу встали дыбом и я дернулся в сторону. Рубашка хрустнула по шву, под мышкой, и бирюзовые пуговички брызнули с нее в траву. Я дернулся еще раз и моя рубашка осталась в цепкой руке «художника».
Бежал я целенаправленно, хотя от страха запаниковал поначалу… Бежал я, как ни странно, не из лесу, а еще глубже в лес.
Я слышал, что этот странный и, я уже понимал, очень опасный человек, бежал следом за мной, чертыхаясь и матерясь вполголоса.
***
Мы с мальчишками еще прошлым летом вырыли землянку в лесу на случай ядерной войны.
Войну ожидали, в то время, многие. О войне говорили взрослые за обеденным столом. На школьных политинформациях о возможности войны вещали учителя…
Ну вот мы и решили построить лесное бомбоубежище.
Место выбрали удачное - такое, чтобы ударная волна (да да, в наши мелкие годы мы уже знали почти все нюансы последствий ядерного взрыва!) прошла над нашей землянкой – это был конец леса, выходящего на аэродром местного значения, с которого взлетали «кукурузники» и опрыскивали удобрениями колхозные поля.
Мы выкопали длинный туннель и внутреннюю комнату спасения.
У нас там было все: и старая автомобильная аптечка, и лампа-керосинка и сухари и вода, которую мы время от времени меняли.
Чтобы уберечься от осыпания и просадки земли мы расставили в качестве опор, по периметру и в центре, на сколько нам хватило, бревнышки-кругляши, которые любезно позволил стащить со своего двора друг Санька.
Лаз мы оформили и тем самым скрыли от чужого взора скрепленными, с помощью клея БФ, перпендикулярными веточками-прутьями обмазанными глиной.
***
Я добежал до схрона, нырнул в лаз и прикрыл его за собой самодельным люком.
Сердце выпрыгивало через рот. Кололо в правом подреберье. Глаза заливало потом.
Обессиленный, стараясь громко не вдыхать и не выдыхать воздух, отчего мои легкие стало прошивать иглами боли, я пополз вглубь.
Но резко замер, услышав шорох снаружи.
«Художник» Андрей не скрывался и поэтому пыхтел на всю округу.
Я понял, что он остановился на краю оврага и смотрит по сторонам. Я понимал, что для него случилось удивительное – вроде бы моя фигурка маячила перед ним буквально в тридцати метрах, а тут, рраз и пропала.
Я услышал:
- Ссука, поймаю, убью!
Меня затрясло пуще прежнего… И тут я услышал голоса!
Кто-то шел вдоль опушки и весело перекликался.
Вновь шорохи над головой… И кажется… О Боже, звуки надо мной стали удаляться…
Я просидел в нашем бомбоубежище до вечера – около шести часов!
Грязный, голодный, полуголый, опустошенный эмоционально…
***
Недавно на просторах интернета я наткнулся на одну историю. История произошла в Украине, в 2011-м году. В городе Ивано-Франковск.
61-летний серийный насильник заманивал своих юных жертв представляясь художником…
Вот отрывок из заметки:
«…Внешне дед выглядит очень пристойно – НЕБОЛЬШОГО РОСТА, ЩУПЛЕНЬКИЙ, В ОЧКАХ… Он убедительно может вести беседу. Поэтому жертвы его и не боялись...» (с)
P.S.
Караваджо - великий художник барокко был "очень плохим мальчиком" - убийцей, пьяницей, вором. Еще он был гомосексуалистом и, как считали современники, совратил мальчика, который позировал для его "Иоанна Крестителя" и нескольких других картин. Впрочем, репутация у художника была настолько ужасная, что это обвинение ему совершенно не повредило. Его все равно скоро убили.
