Проходите, не стесняйтесь⁠⁠

И снова я, с репортажем из мира подземки и её обитателей.

Вечер. Спускаюсь в подземный переход и вижу — на холодной решетке лежит мужик, на вид — лет 55, бродяга, пьяный. Потрепанная одежда, грязное лицо, расстёгнутый ремень, сползающие джнсы. Лежит, головой опираясь на стенку. Рядом — потрёпанный пакет с хламом. Вроде живой. Человек, не пакет. Ну ладно. Иду дальше. Чего непривычного? Ну лежит бомж в переходе, и что? Каждый день наблюдаю. Где часто бываю, там их и вовсе в лицо узнаю — да и они меня, похоже, тоже уже узнают.

В общем, иду я своей дорогой. А краем глаза замечаю, что не все думают и рассуждают как я. Красивая девушка, ухоженная, с сумкой диоровской модели вдруг отклонилась от курса, взятого на вход в метро, и подошла к этому лежачему.

- Вам плохо?

Я останавливаюсь. В первую очередь — понаблюдать, чисто журналистский интерес. Не люблю причислять себя к зевакам, потому что, в отличие от них, записываю то, что вижу. А герой интересный. Девушка, не бомж.

Она пытается добиться ответа от бродяги. Я все же думаю, что он бродяга.

Вокруг постепенно собираются люди. Вот это уже настоящие зеваки.

Я стою немного поодаль, но на стреме. Думаю: а вдруг правда плохо? Вдруг не просто пьяный валяется, а правда что-то случилось, инсульт, инфаркт?

Пока я размышляю, вокруг скапливается уже небольшая толпа.

- Может, скорую вызвать? — из толпы.

- 112 номер.

Машинально набираю. Сбрасываю. В скорую не звонят просто так, мол, «тут в переходе у "Европейского" мужчина лежит, заберите». Скорой нужно сообщить точный адрес происшествия, пол и приблизительный возраст пострадавшего, хотя бы примерно характер повреждений. А тут бомж лежит в переходе. При чем скорая?

- Мужчины, помогите поднять! — раздаётся призыв.

Обращаю внимание на толпу: собрались только женщины. Все мужчины проходят мимо, как будто не замечают. Я знаю, женщинам любопытно, а кому-то и помочь хотелось бы, но считается же, что мужчины — сильный пол, так что им и положено помогать. Женщины — пол любопытный. И шумный, кстати.

- Где хоть один мужчина-то?

- Кто-нибудь из мужчин, помогите!

- Да есть тут хоть один мужик среди вас?!

Последний возглас, немного уже истеричный, обращается в поток проходящих мимо путников и выцепляет наконец мужика. То есть парня. Тот подходит к лежачему, наклоняется. Я тоже подхожу наконец и сажусь рядом на корточки. Хочу попытаться ещё раз спросить у лежачего, что с ним: вызывать неотложку или как.

Парень, видимо, периферийным зрением замечает телефон у меня в руке:

- Снимать только не надо!

- А? — не понимаю, это вообще ко мне?

- Снимать, говорю, не надо.

- Да я не снимаю, вот, скорую готова вызвать, если нужно.

Ничего не отвечает. Бесит. Не видит, что ли. Ладно. Зато я вижу, что бродяга вроде бы всё-таки в порядке, просто пьяный. Да и запах перегара бьет по обонянию.

Парень собирается поднять бродягу, девушка помогает. Я не очень хочу участвовать.

Подняли. Стоит. Шатается.

Зевак как будто ветром сдуло — шоу закончилось.

- У вас дом есть? — спрашиваю. Тщетно.

Парень пытается всучить бродяге его пакет, тот долго не берет. И растроганно так лопочет: «Почему вы... почему вы... слышь... а чё вы такие красивые-то?»

В хламину просто.

Парень немного раздраженно бросает нам, двум оставшимся:

- Вам чего, делать нечего больше, домой не спешите?

В общем-то, правильный вопрос задаёт.

Мужик продолжает вопрошать, почему мы такие красивые. Все ещё шатается.

Парень уходит. Уходит девушка, ухожу я. Мы идём почти рядом, обе оглядываемся на теперь уже стоячего. Он все шатается.

А она поворачивается ко мне и говорит:

- Ну мало ли что бывает. Вдруг у человека инфаркт, он упал, а все проходят мимо. Так же тоже бывает.

Кивком соглашаюсь с ней.

Да, именно этот человек валялся на полу в переходе по «неуважительной» причине. Но сегодня эта девушка вновь научила меня, что мимо все равно проходить нельзя. В другой раз на его месте может оказаться сердечник, диабетик или эпилептик, что я наблюдала всего пару дней назад. Везёт на такие сюжеты.