Жизнь - крайне занятная, но в то же время не умеющая в справделивость штука.
Жил-был человек, вполне себе нормальный, и даже военный. Лётчик, авиатор. Звали его Иванов Юрий.
Служил он в разных местах, мотало его по разным гарнизонам и авиабазам. И излетал за годы службы чуть ли не весь СССР. Капитаном был, потом майором на пенсию ушел. Родом он был из Таганрога, и в 1994 г в очередной раз подавал командованию рапорт о предоставлении отпуска с убытием в Таганрог.
Командование удовлетворило рапорт, человек провел отпуск, затем снова на службу, выполнять обязанности штурмана. В разное время он участвовал в перегоне эскадрильи ВВС разваливающегося СССР из Кировобада, перегонял истребители с аэропорта Кача, что в Крыму, и еще много где летал. К примеру, маршрут полёта Омск-Тобольск-Пермь-Йоршкар Ола-Сормово.
Был женат, было у него две дочки. Как и у многих военных, кого служба кидала по гарнизонам, в один момент семейная лодка пошла ко дну - тяжело это, не все жёны выдерживают.
Выйдя на пенсию, он снова приехал в Таганрог, купил небольшую однокомнатную квартиру прямо надо мной. Перевёз свой нехитрый скарб - коробка с полетными картами, конспектами, учебниками, тщательно нарисованными от руки схемами различных военных аэродромов СССР с указанием высоты и маршрута захода на посадку и другой информации, понятной только лётчику
И письма за пару десятков лет. Настоящие, в конвертах с марками, написанные от руки на листе бумаги. Заботливо им сложенные в папку и сохраненные. Письма, в которых его родные поздравляли с рождением дочки, желали ему успехов на службе, удачи и счастья его домочадцам, интересовались жизнью маленьких внучек. Эти письма были дороги ему, иначе он не хранил бы их так бережно, и не привез бы через пол страны.
И стал человек жить потихоньку, не беспокоя соседей, разъезжая по делам на своём велосипеде.
Я с ним познакомился в 2009 году, сразу после возвращения из армии - сидели с отцом во дворе, "отмечали" мой дмб, и в это время Юра поднимался домой по лестнице. Отец пригласил его к столу, мы пообщались. Узнав, что я служил в Севастополе, Юра воодушевленно и с заметной тоской рассказал о службе, о том как перегонял истребители из Крыма, чтоб они случайно не оказались в составе ВСУ. Я с интересом слушал его рассказы. Просидели так довольно долго. А наутро жизнь каждого из нас пошла дальше своим чередом - я решал вопросы устройства на работу, а Юра продолжил свои разъезды на велосипеде. Спустя пару месяцев я узнал от соседки, что Юра умер. Ехал себе на велосипеде, его задела машина, он упал, ударился годовой, и всё. Налетавший на истребителях больше 700 часов человек умер, упав на велосипеде... Злая шутка судьбы...
Спустя некоторое время, в его квартиру вселилась дочь с мужем. Прожили они там несколько лет, сын родился, а потом и их семейная лодка пошла ко дну. Разошлись. Дочь продала квартиру, а с ней и гараж.Так случилось, что я арендовал гараж у новых хозяев, начал убирать, разгребать хлам. И вот теперь стою, перебираю оставшееся от того храброго лётчика - карты, маршруты полётов, служебные характеристики, конспекты, учебные материалы. За несколько лет, проведенных в углу гаража, всё отсырело, частично сгнило и покрылось плесенью. С интересом прочитал его служебные характеристики - достойным офицером был...
С одной стороны, это лишь груда сырой, покрытой плесенью бумаги. А с другой - целая история жизни человека, офицера, лётчика. К сожалению, обесцененная - дети оставили это всё здесь гнить. А ведь могли забрать хотя бы характеристики и письма, и хранить в семейном альбоме. Может даже детям своим показать когда-нибудь, рассказать о дедушке, которого они не увидели.
Вот стою я, перебираю зсключенную в этих бумагах историю жизни, и вроде понимаю, что всё это нужно выбросить, а рука не поднимается. Грустно это всё...
P. S. Чукча не писатель, рассказал как смог...
