- Мы тут повздорили немножко... или "Сцены в красном".
Не знаю, как у других экспертов, а у меня есть "дом встреч со следователем".
И я сейчас не про само бюро, куда они частенько заглядывают, и не про их контору, куда мы тоже иногда заезжаем.
Я про адрес, который стабильно "радует" слух эксперта, трогает те струны души, которые сразу затягивают такую грустную и, одновременно, апатичную песню под названием "опять этот бомжатник".
Наверно, в каждом городе есть самый криминальный район, который часто на все СМИ дребезжит какими-то аховыми ситуациями. В этом районе, я уверена, улица, где лучше не гулять ночью, и уж тем более не наслаждаться одиночеством. А на этой улице, сто процентов, есть дом, в котором "все друг другу свои", где "помогут всем миром", где "постучись в дверь и тебе откроют"... и в котором стабильно одна смерть от поножовщины в неделю.
О, да, я люблю этот адрес. Здесь точно можно узнать цену человеческой жизни и осознать хрупкость человеческого тела.
Здесь всегда радушно принимают (прям радушно, хлебом-солью), всегда тебе дадут стул, чтоб сесть... всегда принесут фонарик и подсветят, чтоб осмотреть труп и описать... здесь никогда не заставят одеть бахилы на входе (здесь лучше на входе в подъезд одевать костюм химзащиты, а бахилы так вообще, обязательны).
Главное долго на одном месте не стоять (ковры шевелятся).
Этот дом я буду помнить даже если меня Альцгеймер проймет. Я буду помнить этот плешивый фасад, буду помнить подъезд, отвалившуюся штукатурку и бодрящее сочетание запаха сигарет и рвоты. Буду помнить дверь каждой квартиры, в которую входила, если там была дверь, конечно. Буду помнить потемневшие от времени и облезшие обои, верёвки с сушащейся одеждой, которая пахнет, будто не стирали совсем (скорее всего так и было), буду помнить звуки радио из старых хрипящих приемников...
И кровь.
Красное облагораживает, на мой взгляд. Оттесняет всю убогость обстановки на периферию зрения и любой человек, входящий в помещение с огромной лужей крови, просто не видит ничего другого.
2 подъезд, 1 этаж, квартира слева.
Две сестры: умершая сидела за убийство, живая воспитывала ее двух детей.
Поругались из-за того, что младшая (живая), недоглядела за старшим сыном умершей: парень ушел из школы после 9 класса, а его мать все 11 закончила. Позорище.
Одно ножевое ранение, с хирургической точностью в левый желудочек сердца. Наверно, убийство - вещь семейная.
Крови было совсем немного: белая футболка младшей (более благополучной) сестры была украшена ярким багровым крапом, но, возможно, кровь была из ее разбитого носа.
1 подъезд, 3 этаж, квартира слева.
Жили-были две семьи в одной, трёхкомнатной квартире.
Она, голубоглазая, "крашеная" блондинка, метр с крепкой ростом, килограмм 35 весом, на лицо - копия Луи де Фюнес.
Он 1 - бывший муж её, они не в разводе, зачем им эти заморочки, просто не спят вместе, но живут вместе, ребенок не общается с отцом, но живёт с ним... кхм... спившийся рабочий тракторного завода.
Он 2 - бывший лучший друг мужа, а теперь сожитель жены, вместе работали на заводе, он2 под начальством он1. Он2 сидел за разбой.
Ребенка дома не было, прям ангел хранитель уберег.
Бахилы я одевала еще до того, как порог переступила.
Коридор, длиной метра 3, шириной 1.5 метра - ровным слоем, ровно по границу плинтус-обои (низкий плинтус, не выдумывайте прям море) в багряном. Труп он1 в центре коридора, не пройти, не проехать, смотреть не удобно, света мало. Ищу ножевое.
Она плачет на кухне, он2 смотрит на меня сверху вниз, из дверного проёма в кухню.
- Я куда-то в пах его ткнул. Вот так, - и такое движение сделал, как будто тренировался для этого...бррр. Но скорее всего "бррр" от его алкогольного выхлопа со рта.
Следователь вскинул брови, а я горько вздыхаю и стягиваю с трупа трусишки.
Две колото-резаных раны, точно в проекции бедренных сосудов.
Нож нашли на кухне, сам виновник подал. Объяснил все одной фразой: любовь, мать ее за ногу...
Действительно.
1 подъезд, 3 этаж, квартира справа.
И снова мы здесь. "Она", из предыдущей истории, узнала меня и приветливо кивнула. "Он3" тут же заволновался - это кто??
Кхм... Красный цвет в этой квартире особенный - его пытались смыть. Разводы от тряпки, разводы от пальцев рук, следы от босых ступней, по размеру - ребенка.
Бил ее. Сильно и ежедневно. Бил ребенка, бил мать.
Нас встречают: лежащий на полу в простыне, обмытый, но все равно окровавленый, труп молодого наркомана, старушка, его мать, сгорбленная и уставшая (судя по одежде, ее чистоте и целостности, мать здесь не живёт, а живёт в более приличном месте), с кровавыми ладошками; молодая девушка, русые густые волосы, зеленые глаза... и огромные кровоподтеки на лице, плечах. Кровоподтеки похожие на большие пальцы на шее (классика удушения руками). Слезы в глазах.
И малой, 2х лет, уже обутый в тёплые шерстяные носки, с огрооооомной зеленой соплей под носом. Заигрывающе смотрит на меня, стыдливо прикрывает подбитый глаз.
Бил и довёл. И ничего не остановило.
Хотя... может и сама виновата...
4 подъезд, 2 этаж, лестничная клетка.
Два румяных, несовершеннолетних долбо...кхм... мальчугана (лет по 15 обоим), пытались выгнать из подъезда бомжа.
Уж куда там, своих бомжей то полный дом, итак места мало.
Один удалец в слезах, соплях - вроде из благополучной семьи, что тут забыл - сам, наверно, еще не понял.
Второй удалец с видом "Я все сделал правильно", рисуется, зубоскалит... еще не понимает, что натворил.
Когда пришла его мама, стыдливо отдал радужную "бабочку" криминалисту и расплакался.
Бомж с растрезанной шеей и ладонями успел залить кровью 2 лестничных пролета.
А вообще, я люблю черный цвет.