Цыгане. Велосипед. Слезы. Боль. Ненависть.⁠⁠

В общем на волне дикой хотелки в виде велосипеда к сезону и штудирования местной Лиги, где мелькают посты о кражах велосипедов вспомнилась трагическая (тогда именно так для меня это и выглядело) история из детства. Да и про цыган тут последнее время часто постят. Воровство, конь, цыгане.. почти классика.

Будет предыстория и вообще многабукав т.к я уже погрузился в ностальгические воспоминания.

На дворе 96 год, мне 5 лет, ну примерно. Как раз у некоторых появлялись новые модные велосипеды, не орленки, аисты и т.д, а такие блестящие, с мягкими накладками на раме и руле, с красивыми надписями английскими буквами и даже с ручными тормозами. Хотя может где-то все это раньше появлялось, но у нас как-то так было..

Мне к сожалению позволить подобное не могли, как в прочем и наши отечественные аналоги, так что кроме гномика трехколесного у меня на тот момент ничего не было, а на нем мое проклевывающеесь эго не могло быть удовлетворенным, так что я нудил и клянчил велосипед с завидной регулярностью. Решение нашел мой дедушка, всю жизнь еще с околовоенных времен(с 13 лет по рассказам он уже на табуретке за станком стоял) проработавший токарем. Где-то он добыл раму с рулем и вилкой, что-то типа такого:

Только ржавое полностью, без цепи и т.д. И начал он свою слесарно-токарно-инженерную и бог еще знает какую магию творить. От какой то тележки взял колеса, на заводе добыл цепь и все что нужно по сараям да соседям. Я бегал вокруг него умирая от ожидания.

Всю раму он зашкурил до блеска, навесил все что нужно, сделал деревянные лакированные рукояти на руль (!) и покрасил велик в темный темный красный цвет.

Короче выглядел мустанг просто превосходно и достоин его был не я, а как минимум какой-нибудь граф Де Мон тужур Бонапарт сам сын короля Англии. Но дед Мой, так что извольте граф идти в попу.

Глаза мои светились от счастья, так как я стал обладателем не просто двухколесного велосипеда как у взрослых пацанов, а считай единственного в своем роде экземпляра ручной работы с уникальным дизайном. Благодарность моя не знала границ и получив благословение деда, матери, соседей и всех всех всех, я оседлал своего коня и укатил в закат. Вернее неспешно покатился вдоль улицы сгорая от желания похвастаться перед друзьями, но как назло никого не было.

Я не шибко расстроился и решил, что кто если не я в этот солнечный день, тем более на таком величавом скакуне должен покорить , вернее спустится с местной Джомолунгмы. В общем в конце улицы был спуск метров 200, жутко страшный по меркам 5летнего ребенка.

Жил я недалеко от этого самого конца улицы и через пару минут был у спуска. Озорно подмигнув своему скакуну, я ринулся со сверхзвуковой скоростью вниз, лихо затормозив внизу, клубы пыли... на фоне рок-н-рол.. Эхх..

Внизу уже была другая улица, другие законы, другой мир.

Из проулка выехал цыганенок лет 14-15 на новомодном велике, с этими банальными мягкими накладками, блестящем и нарядном как Киркоров. Вслед за ним выбежал цыганенок помладше, мой ровесник, ну может лет 6-7, чуток постарше тсть. Начался диалог, мол, во какой у тебя велик прикольный, а что , а как, в общем не несущий смысловой нагрузки , по сути односторонний, в котором я больше кивал и наивно по дурацки улыбался, разговаривал разумеется старший цыганенок. Далее старший заявил:

- У братика нет велика, а мой великоват, дай попробовать прокатится

Ща вот на минутку, буквально, тут кружочек, пожалуйста . И так далее, так далее....

Я помялся немного, но будучи наивным счастливым ребенком, который в основном гулял на своей улице, со своими ребятами и с кидаловом знаком не был даже по наслышке, я согласился.

Младший осквернил своей грязной цыганской жопой (да тут я уже с трудом сдерживаюсь простите) мой прекрасный новенький велосипед и поехал. За ним сразу тронулся на своём гейском драндулете старший. И как вы наверняка догадались, они растворились за горизонтом.

Я стоял там еще минут 10-15 озираясь по сторонам, моргая и потихоньку догоняя что произошло. Вместе с пониманием водопадом хлынули слезы. Подъем уже вверх по Джомолунгме был вечностью, я ревел, стонал что-то невнятное. Как назло, на улице уже появились ребята, их родители, бабушки-дедушки занимались всякими хоз.делами, я тянул к ним руки с невнятным жестом и вопил сквозь слезы нечленораздельное:

- Виласипе-е-е-ед..... Хныыык..

- Уклааалли.... Виласипеедд...

Все пожимали плечами, непонимая о чем я. Так я и добрел до дома. Сквозь слезы выложил деду расклад. Он взял какой-то обрезок трубы (уже годы спустя я думаю, обрезок бл** трубы? херасе, чтобы у детей велик отобрать) и с хмурым видом потопал со мной на место происшествия. Там мы облазили все окрестности, но увы..

Мне стыдно перед дедом, царство ему небесное, до сих пор. Что я как лох, отдал с таким трудом и искренностью сделанный для меня подарок, каким-то ублюдкам, которые судя по всему даже и не жили на той улице. Но он только улыбался и успокивал, мол сделаем новый, не ссы.

Тогда зародилась в моем сердце и душе неугасающая ненависть к цыганам и уже наверное ничто и никогда не сможет это изменить.

Спасибо деду за счастливое детство, спасибо за кучу ништяков которые мастерил и за всё всё всё. Прости за велик.

А те два обмудка, горите в аду. И пусть мой велосипед, плод рук отличного советского токаря на котором я благодаря вам не покатался и 15ти минут, оседлает призрачный гонщик и гоняет на нем ваши жопы по гиене огненной раскаленной арматурой.