METRONOMICON - Trailer
UPD. Метрономикон это книга с картинками. 192 страницы. Сборник коротких рассказов. Стоит 2000 на вайдбериз, 1900 на Озоне и 1490 на сайте. Комментарий
UPD. Метрономикон это книга с картинками. 192 страницы. Сборник коротких рассказов. Стоит 2000 на вайдбериз, 1900 на Озоне и 1490 на сайте. Комментарий
2041
Back Separator
Death Deam
Dorsai 1
Dorsai 1 detail
Front Separator
Legend
Legend Of The Duelist
Metaphysics
Mysts Of Betrayal
Nine Tongues And One Ear
Shadowrun
Spirit Of Dorsai
Spirit Of Dorsai detail
Sweats Enclosure
The First Duelist
The New Skin
The Summoning
---
Make Art, Not War
---
Альбом\Артбук - Women (1992)
(Полностью, кроме скетчей и цензуры) - Часть 3
Luis Royo - Women (1992), Луис Ройо - Артбук Женщины (1992) - Часть 1
Luis Royo - Women (1992), Луис Ройо - Артбук Женщины (1992) - Часть 2
На этом всё. Остаётся последняя часть с так называемым НСФВ, самая интересная, а то в альбоме "Женщины" получилось ни одной женщины)), если у кого то отключен небезопасный контент то всё.
Возможно получилось как обычно по принципу - хотел как лучше , а получилось как всегда) Возможно надо было выкладывать всё подряд. Небезопасно так не безопасно , я думаю всё равно всем пофигу и у всех цензура отключена. 🙄 И ещё я не уверен за правильную очередность иллюстраций как они должны быть в альбоме, но в общем суть не в этом ,а в самих иллюстрациях. Хотя некоторые картины, если бы они шли по порядку были бы интереснее.
Короче. 😑 Наверное первый блин по выкладыванию контента на тему иллюстраций художников фантастов возможно вышел комом. 🙄 Не обессудьте.😐 Может дальше, если буду что то постить получится лучше)
П.С. Как я уже узнал из одного комментария на пикабу, далеко не все умеют пользоваться торрентами, а кому то просто возможно искать и скачивать подборку лень где на просторах интернета, есть кстати чудики, которые боятся лезть в гугле на какие то сайты , чтобы не заработать вирус.😂
А так возможно хоть кто-то, кто больше сидит только на Пикабу просто увидит несколько хороших на мой взгляд картин и познакомится с творчеством Луиса Ройо)
Кстати🙄 До меня только дошло🤦♂️ Ведь есть люди у которых и вовсе нет ни пк, ни ноута, а только телефон. 🤔 О них то я и не думал ниогда. Им то какие нафиг торренты. Вот почему так многие радуются каким то подборкам на Яндекс диске в том числе. А кто то просто полистал, посмотрел типа пикабу, развлек глаза и пошел дальше. 🤷♂️
People of the earth
People of the wolf
Red dragon
Satan
The far tribes
The hormone jungle
The maze in the mirror
Voice of the whirlwind
Western saga 1
Yamatoi
Yamatoiii
Young bleys
---
---
Make Art, Not War
---
Взять с собой побольше вкусняшек, запасное колесо и знак аварийной остановки. А что сделать еще — посмотрите в нашем чек-листе. Бонусом — маршруты для отдыха, которые можно проехать даже в плохую погоду.
Альбом\Артбук - Women (1992)
(Полностью, кроме скетчей и цензуры) - Часть 2
Luis Royo - Women (1992), Луис Ройо - Артбук Женщины (1992) - Часть 1
Conan and the spider god
Сonan the swordsman
Coole justice
Crashforce
Cyberstealth
Dancing vac
Dark lady
Death of the fifth sun
Deathsacolyte
Gorgon child
Hardwired
Hawk and fisher 1
Hawk and fisher 3
Hawk and fisher 4
Hawk and fisher 5
High freedom
Horseclans 3
Imperial lady
Jag
Lookintothesun
Looming vengence
Montana
My name is chaos i
My name is chaos iii
No truce with kings
---
---
Make Art, Not War
---
Еще один рассказ к Артбуку "Движение миров" художника Алексея Андреева.
Ритуал
Вдалеке, разбиваясь на отдельные фрагменты, как огромный военный оркестр, прогремел гром.
И затих с ядовитым шипением турецких тарелок. Остался только тяжелый низкий гул.
- Вадим Семеныч, кажется, самолет.
Он вырвал себя из тягостных мыслей, поднял голову и не сразу сообразил, о чем ему говорят.
- Гриша, что?..
- Летит, - ответил водитель. - Вроде бы бомбардировщик, не пойму. В грозу-то какие самолеты?
Генерал вздрогнул. Гул двигателя "Волги", прежде мощный, ровный, вдруг показался ему натянутым, нервным. Ненастоящим.
- И будто заячий хвостик внутри у меня дрожит, - сказал водитель, поежился. - Простите, Вадим Семеныч.
Генерал не слушал. Значит, это случилось раньше. И застало его не в тиши кабинета, не в специальной комнате в Кремле, а здесь — в дороге, среди новгородских полей, где ветер качает спелую пшеницу. Придется действовать.
- Гриша, останови.
Водитель едва заметно кивнул. С шорохом шин притормозил машину, но не стал съезжать на обочину.
Когда они остановились, стал явственней шум дождя за стеклами автомобиля. Стекло запотело, генерал протер его ладонью. За дождевой пеленой неторопливо и медленно качалась пшеница.
- Вадим Семеныч, - напомнил водитель.
- Да, - генерал очнулся, поднял голову. - Сейчас, Гриша.
С утра болела старая рана. Ныла. Тогда, под Берлином, осколком прилетело. Старые раны всегда ноют в дождливую погоду, подумал генерал. Только... Он помедлил. Это же была другая рука?
Осколок влетел в правую, безымянный палец до сих пор онемевший, ничего не чувствует. А тут — левая.
«Сердце?»
Генерал грузно сдвинулся к левому окну. Мягко заскрипела кожа сиденья. Генерал поморщился. Новая машина не нравилась ему, не нравилось, что в ней пахнет чем-то нежилым, запахом необжитого дома.
Ноющая боль за грудиной стала сильнее. В груди словно мокрая вата.
Он посмотрел вперед сквозь стекло. Да, это оно.
Он повернул ручку, открыл дверь. Шум дождя ворвался в машину с запахом сырости и перестуком капель.
Генерал высунул ногу, поставил на дорогу. И вылез прямо под дождь, не дожидаясь, пока водитель обежит машину с зонтиком.
- Вадим Семеныч, ну что же вы..! – укорил тот.
- Ничего, Гриша. Ничего. Не торопись.
Он вышел на середину дороги. Встал на разделительную линию.
Повернулся.
Вот она, эта тень. Приближается. Ее уже видно сквозь серую пелену облаков.
Генерал поднял руки, вспоминая заученные слова.
На языке стало кисло и мерзко.
"Не для того я брал Берлин", подумал он вдруг.
Водителя с зонтом все не было. Генерал помедлил и опустился на колени, брюки сразу промокли. Он воздел руки, как молящийся. Да, теперь мы молимся другим богам.
Это приближалось. Он видел в небе два огромных светящихся "глаза".
Он начал бормотать слова. И тут на него опустилась тень. И дождь перестал барабанить по фуражке.
Генерал повернул голову. Над его головой держал зонт водитель Гриша. Что он так запоздал? - раздраженно подумал генерал. Что он там искал в своей машине? Но отмахнулся. Сейчас было не до этого.
- Простите, Вадим Семеныч… - начал водитель.
- Не сейчас, - отрезал генерал.
Он сосредоточился, поймал мысленную линию — к ним, к новым... хозяевам. Она была черной и жирной, как пролитая нефть. Его замутило. Мокрая вата в груди налилась свинцом.
Хозяева, подумал он с горечью.
Роковой 48-й год, когда мы еще на что-то надеялись. И следом страшный 49-ый, когда рушилось и валилось уже все.
Экономика Советского Союза не выдержала второй войны и рухнула. Американцы в этот раз помочь не могли, да и не хотели — у них были свои проблемы, и не сказать, чтобы они здорово справлялись. Война воистину стала мировой проблемой.
И в какой-то момент уцелевшим пришлось пойти на переговоры. Заговор командующих привел к смене власти в Кремле.
Вдруг тень над головой исчезла. Капли с силой забарабанили по голове и лицу. Генерал повернул голову. Водитель отбросил зонтик – тот черной птицей метался, неровно подскакивая, над дорогой. Вспорхнул и улетел в мокрую пшеницу. Генерал снова вспомнил тот запах весенних полей. Как тогда, в 45-м, перед наступлением… Тогда казалось, что это последний бой.
Водитель смотрел на него. В руке пистолет — ТТ, именной. Прежде чем стать личным водителем генерала, Гриша служил в армейской разведке. Проверенный и надежный солдат. Сын старого боевого друга. И вот на тебе.
- Гриша, ты с ума сошел? – спросил генерал спокойно.
- Это вы, товарищ генерал, сдались, - водитель взвел курок. - А мы — нет.
- Вы, это кто?
- Люди.
Генерал устало прикрыл глаза. Затем открыл. Гул нарастал. Он уже видел, как впереди, в тумане проявляются два светящихся огромных глаза. Хозяева шли проверить своего раба...
- Хорошо, Гриша, - сказал он спокойно. - Только дай мне подняться. Не хочу умереть на коленях.
- Ладно, - водитель сделал шаг назад, но пистолет не убрал.
Генерал поднялся на ноги. Выпрямился.
Ему вдруг стало легко и свободно. «Хрен вам, а не рабы», подумал он.
- По схеме партизанских отрядов? – спросил он у водителя. - Как против фрицев?
Гриша помедлил и кивнул.
- Старая надежная схема, - сказал генерал. – Это хорошо.
Он выпрямился, поправил фуражку. Боль отдалась в руку. В груди беззвучно лопнуло, перед глазами поплыли черные круги. Он понял, что еще миг – и упадет.
- Стреляй, Гриша.
(с) Шимун Врочек
Арт (с) Алексей Андреев
=====
Еще рассказы из Артбука "Движение миров" на Пикабу:
"Вторая волна" (Врочек)
"Отпусти меня" (Сергей Лукьяненко).
Я до этого выкладывал свой рассказ к артбуку Алексея Андреева "Движение миров".
А это рассказ Сергея Лукьяненко. Там интересно получилось. Сергея изначально не было среди авторов. Ему послали на рецензию pdf с готовящейся к выходу книгой -- с просьбой сказать пару слов на обложку. Так часто делается. "Старик Державин нас одобрил" и тп. Но что-то пошло не так:) Сергей посмотрел, проникся, сказал: "я тоже хочу" и за ночь написал рассказ. Вот он (взято из ФБ автора). Отличный, имхо.
Отпусти меня
Мама наливает в чашку с хлопьями молоко и озабоченно смотрит на меня.
- Ты хорошо себя чувствуешь? Ничего не болит? Температуры нет?
Мамины губы касаются моего лба.
Я ем хлопья – они клубничные, по белому молоку от них расходятся красные нити-щупальца. Это неприятно, но я всё равно ем. Бормочу:
- Да всё в порядке, ма… Ничего не болит…
Мама всё равно хмурится. Ходит по комнате, выглядывает за окно. Там утопает в рассветном золоте город. Наш дом на холме, здесь почти всегда ветер, колышется на верёвках бельё, у гаража играют в карты Трофимыч и Бибиков. Я их не знаю, но они очень громко кричат друг на друга, когда кидают на стол карты: «А вот тебе, Трофимыч!» «Выкуси, Бибиков!» Бибиков – смешная фамилия.
- Мне кажется, тебе не стоит сегодня идти в школу, - вдруг решает мама. – Ничего страшного, посидишь дома денёк. Посмотрим мультики, поиграем. Потом сходим погулять. Правда?
Я мотаю головой. Тихо говорю:
- Отпусти меня.
Мама напряженно улыбается.
- Завтра напишу записку учительнице. Ничего страшного.
- Я тебя просил не пускать меня в школу, - говорю я и чувствую, как на глазах закипают слёзы. - Просил! Теперь - нет. Отпусти меня.
Мама начинает что-то напевать, зачем-то вытирает полотенцем сухие руки. Спрашивает:
- Чай будешь? А хочешь, налью лимонад?
Я не хочу ни чая, ни лимонада. Но я говорю:
- Лимонад.
«Буратино» шипучий и холодный, пузырьки вскипают во рту. Я допиваю стакан быстрыми глотками, потому что слышу звук мотора.
- Мам, мне пора.
- Ты собрал ранец? Все тетрадки взял?
Я закидываю ранец на спину, он ярко-красный, как мамино платье, с прицепленным к молнии брелоком – фигурка человечка из «Лего».
- Всё взял, - говорю я.
- Точно не хочешь остаться дома? – почти жалобно просит мама.
- Мне надо, - объясняю я.
Мама сдаётся. Открывает дверь на балкон, я выхожу вслед за ней.
Автобус уже подъехал. Это старенький ЛИАЗ с надписью «ДЕТИ», в утреннем свете он тоже кажется красным, как сушёная клубника, как мой ранец, как мамино платье. Колёса у него продолжают вращаться, но это неважно, потому что автобус остановился прямо у балкона, на высоте второго этажа. К соседнему дому тоже подъезжает по воздуху школьный автобус, я смотрю на мальчика, который его ждёт на своём балконе, мы на секунду встречаемся взглядами, потом он отводит глаза. Его никто не провожает.
- Как приедешь в школу, позвони, отличник, - говорит мама и обнимает меня. Я прижимаюсь к её платью лицом, киваю, вдавливая голову маме в живот.
И сажусь в автобус.
Там уже сидят Маша, и Петя, и Витька, и Ринат, и сёстры Рюмины, и Оля, и Анита, и Глаша. Остальные присоединятся позже. А вот Ростика нет, его место пустует!
Мы с ребятами переглядываемся. Анита кивает.
Я сажусь на переднее сиденье. Позади свободных мест много, но я стараюсь сесть спереди, так быстрее.
Дверь с шипением закрывается, и мы едем. Время от времени автобус останавливается, входит кто-то из наших, смотрит – сразу замечает, что нет Ростика, и садится.
Мы едем – по воздуху, мимо парящих зданий и летящих машин, мимо подростков, прыгающих вниз с застывших в пустоте фрагментов моста, мимо висящих над домами кусков водонапорных башен, на крышах которых стоят люди.
Я закрываю глаза.
А когда открываю их снова – автобус уже едет по шоссе, его потряхивает на ухабах, но водитель опаздывает и гонит изо всех сил, а далеко впереди уже показалась цистерна молоковоза, его водитель тоже спешит, может быть, у него киснет молоко…
- Мама, отпусти меня, - шепчу я. – Ростика же отпустили! Мама, отпусти меня!
Молоковоз всё ближе и ближе, он подпрыгивает на ухабах, потом у него лопается переднее колесо – и его бросает прямо на нас, лоб в лоб. Я закрываю глаза и снова шепчу:
- Отпусти…
(с) Сергей Лукьяненко
Арт (с) Алексей Андреев
Источник: ФБ Лукьяненко
Мой рассказ (один из 6), написанный для Артбука "Движение миров". Арт (с) Алексей Андреев.
Вторая волна
Сивцев взялся за холодный металл винтовки, пальцы обожгло. И спрыгнул в белую пелену. Привычно, как раньше.
Теплый запах дизельного выхлопа сменился ледяной сладкой свежестью. Сивцев вдохнул, закашлялся.
- Ложись! - закричал он сипло. - Тихо! Ложись!
Отделение легло.
Павленко замешкался, спрыгнул с брони последним. Олух, подумал Сивцев отстраненно. Павленко был самым молодым в отделении, из последнего призыва. Той войны он не видел.
"Я надеялся, хоть ты, дурак, попробуешь мирной жизни".
Равнина уходила до сопок, занесенных снегом. Сивцев пожевал снег, сплюнул. В голову пробило ледком. На ресницах налипло мокрым и сонным.
Т-34, бортовой номер 118, покрытый изморозью, курился на морозе. Броня заиндевела. Рваный брезент над движком, где так тепло ехать «махре», трепетал от горячего воздуха. Сейчас бы туда – лечь, согреться и спать долго-долго. До нового мая. Сивцев вздохнул.
- Эй, дядя! Вода есть? - окликнули его.
Сивцев покачал головой и повернулся. Танкист, маленький и белобрысый. Зубы белые. Тоже из этих, послевоенных. Мальчишка.
- Вот и у меня... черт, - сказал танкист. - Так вдруг пить захотелось, сил нет. Эх, рябина-ягода, бывай, дядя.
Он улыбнулся Сивцеву и побежал к танку. Молодой и красивый. Запрыгнул на броню, полез в башню…
- Какой я тебе дядя, - сказал Сивцев вдогонку. На миг ему стало жаль, что воды нет.
Танки вдруг взревели, выхлоп вырвался фонтанами, как у китов, дернулись один, другой. И пошли вперед, набирая скорость, и выбрасывая с гусениц снежную кашу. От чудовищного грохота и солярочной вони, казалось, это идут снежные драконы. Напором стали и огня. Фрицев так сносило. Крепкие немцы были, тяжело воевать с ними. Но мы их согнули.
Сивцев не хотел смотреть туда, где в небе висела ЭТА ШТУКА. Но краем глаза все равно видел, как неподвижно, невозможно раздвигает она белесый, простеганный морозом воздух. Громадная. Миллионы, тысячи ее ног шевелятся, идут, переступают. Но все равно казалось, что она совсем не движется.
- Я боялся, мне повоевать не придется, - сказал Павленко. - Я на фронт столько раз просился... даже бегал, поймали. Товарищ сержант, я...
- Помолчи, - сказал Сивцев. «Самое страшное — я больше не могу». Мы тогда уже, в сорок пятом, дожимали на износ. И когда ожили громкоговорители, сначала никто не поверил. А потом бывшие солдаты пришли в военкомат. Спокойно, точно каждый день этого ждали. Война не закончилась, это была передышка. Безногий Жорка-инвалид приполз на своей тележке. Пьяный и плачущий. «Меня бери!!» - кричал инвалид, и одинокая медаль брякала на лацкане пиджака. «Меня! Я пожил, а за них кто жить будет?!»
Через год после победы Сивцев женился. Детей пока не было. Может, и не будет.
Три года только после войны. Всего три. Только вдохнуть успели. И вот на тебе…
Танки шли.
Вдруг полыхнуло, и молния прорезала воздух. Передний Т-34 вспыхнул и почернел. Но остальные даже не замедлили ход. На бешеной скорости они проскочили сожженный танк. И теперь двигались зигзагами, словно играя в пятнашки. Ударила молния. Вспышка. Промах. Снежная равнина пробурилась и исчезла в черной проталине. Беззвучно вспыхнул еще один Т-34. Пламя было синее, горел металл. Танк вдруг взорвался, разлетаясь на тысячи осколков. Следующий притормозил — и выстрелил. Сивцев услышал грохот, совсем тихий в лязганье траков. Тридцатьчетверка тут же взревела, выбросила снеговые хвосты и сорвалась с места. Молния взрыхлила снег позади нее.
- Товарищ сержант, - испуганно прошептал Павленко.
Сивцев увидел, как спокойно, неторопливо поднимаются слева и справа цепи стрелков. Как тогда, против немцев.
- Пошли и мы, - сказал он.
Они шли неторопливо. В пугающем деловом спокойствии.
Он вдруг вспомнил молодого танкиста, который пошел в бой, так и не напившись.
И сейчас несется вперед в танке и мечтает о глотке воды. Эх ты, Рябина.
В следующий момент голубая, невозможно яркая вспышка заполнила весь мир от края до края.
* * *
…он очнулся рывком. Было холодно.
ТА ШТУКА все так же висела в небе, но уже стемнело. Сизые тени легли на изрытый траками, изуродованный снег. По равнине курились десятки и сотни черных проталин. Сивцев повел головой. Невдалеке лежало черное обугленное тело.
- Павленко? – Сивцев позвал. Павленко молчал. Ветерок теребил волосы над его белым, смешным ухом. Глаза были открыты.
Сивцев посидел. Где-то там, под самым брюхом ШТУКИ, продолжал маневрировать, врубив фары, одинокий крошечный Т-34. Неужели 118-ый? Останавливался и стрелял. Смешной. Что он может сделать? Сивцев вытащил фляжку. Пустая. Отвинтил крышку и начал горстями засовывать в горлышко снег. Еще и еще. Пальцы дрожали. Хлопок. Над головой свистнуло, Сивцева толкнуло стеной воздуха. Зашипел снег. Сивцев поднял голову. В нескольких шагах от него догорал синим металлическим пламенем танковый трак. Снег вокруг него почернел и оплавился. Жар доносило волнами.
Сивцев встал и пошел.
Он протянул руку над пламенем. Смотрел, как лопается ткань и съеживается, чернеет вата. Падающими звездами вспыхивают и сгорают волоски на коже. Потом сунул кисть в снег. Пш-ш-ш. Боли он не чувствовал.
Сивцев побултыхал фляжку, прислушался. Глоток, может два. Ничего. Этого хватит. Потом встал и пошел вперед. Туда, где продолжал сражаться бортовой номер 118. Сивцев хотел в это верить. Надо просто дать ему немного воды. «И все будет хорошо. Я знаю».
(с) Шимун Врочек
Подержал книгу в руках. Офигенно!
Короткое видео. Я показываю три арта, которые оживают, но в книге их еще много:
Короткая справка:
Алексей Андреев (Alex Andreev) — российский художник, работающий в технике цифровой живописи. Использует в творчестве технологии виртуальной и дополненной реальности (информация из вики).
Работы в кино:
2006—2012 «Ку! Кин-Дза-Дза!» (мультфильм, концепт-художник, режиссер фильма — Георгий Данелия).
2014 «Зона», сериал по мотивам повести А. и Б. Стругацких «Пикник на обочине» (художник-постановщик).
2014 «Twisted Dagger», не вышедший телевизионный сериал по мотивам произведений Лавкрафта (концепт-художник).
2016 «The Roadside Picnic», телевизионный сериал-экранизация повести братьев Стругацких «Пикник на обочине», Sony Pictures, режиссер Алан Тейлор (концепт-художник).
Интересно, что рассказы в артбуке — как раз выполняют роль "иллюстраций" к картинам Алексея, а не наоборот. Рассказы написаны фантастами специально к картинам (там и 6 моих историй). Один рассказ написал Сергей Лукьяненко.
Несколько работ художника: