Груша (записки отца)⁠⁠

В 1988 году мой друг приехал в Москву из далекой провинции. И пошел в мавзолей смотреть Ленина. Перед этим купил в гастрономе здоровенную спелую грушу, которую ему упаковали в бумажный пакет. И вот, стоит он сорок минут с пакетом в руках. Ждет когда подойдет его черед войти в мавзолей. У самых дверей его выдергивают из очереди двое крепких парней в штатском. Ставят в сторонку и строго так спрашивают:

- Что у вас в пакете?

Друг честно отвечает:

- Груша.

Чекисты, еще строже:

- Покажите.

Друг достает грушу, показывает охранникам. Те осмотрели фрукт, переглянулись:

- С грушей в мавзолей нельзя.

- А что же мне делать теперь? – растерянно спрашивает мой друг.

- Съешьте, - стальным голосом приказывает чекист.

Друг вздохнул, посмотрел на грушу. И стал есть. В метре от него медленно вливался в мавзолей людской поток. А он стоял под бдительным присмотром двух охранников в штатском. И ел восхитительную, огромную, спелую грушу. И сладкий как мед сок стекал у него с бороды на брусчатку Красной площади.

Наконец, груша кончилась. Друг обсосал хвостик и предъявил его чекистам. Парни в штатском внимательно осмотрели хвостик. И одобрительно кивнули:

- Теперь проходите.

- А что делать с хвостиком?

- Положите в пакет, и спрячьте в карман.

Друг положил хвостик от груши в пакет.

Пакет засунул в карман.

Вытер руки о куртку.

И пошел смотреть Ленина.