Автобусная остановка
Пришлось мне четыре раза поездить с другом, работающим водителем автобуса. Это всегда был ночной рейс. Дважды, на удивление, народу было много, а на третий мы остались без пассажиров. Автобус курсирует между двумя городишками, затерянными в центральной полосе России. Богом забытые места. Ну так вот, третий раз ознаменовался тем, что мы вдруг заметили на обочине шоссе остановку, которой раньше там не было. Такая обычная старая советская остановка, там кажется стояли люди. Но друг, вместо того чтоб забрать их, друг ударил по газам и старый пазик набрал скорость. На мой резонный вопрос "Почему?" он прошипел, что объяснит потом. Лучше бы не объяснял. Там и вправду когда-то была остановка, но однажды пьяный водитель камаза врезался в неё, раскатав по асфальту ночных пассажиров, и сам погиб, т.к. кабину камаза расфигачило о рядом стоящую сосну. А однажды новенький водитель исчез с трассы - автобус просто стоял на том месте, с открытыми дверями, пустой и тихий. Негласная инструкция водителей тех мест – не останавливаться.
Я даже знаю, что случилось с "новеньким" водителем. Он наслушался этих историй, про ночную остановку и пролетал мимо реальной остановки, а на ней стояли реальные люди, ночью, ждущие автобуса. И такие они становились злые, когда раз за разом он проезжал мимо, не останавливаясь. Однажды вскипев праведным гневом, нашли способ остановить его, например дерево повалили на дорогу. Выволокли из автобуса и вломили пиздюлей отрезвляющих, а водила возьми и помри. Селяне прикопали его в лесочке, так как ни кто сидеть не хотел, а автобус кинули как есть.
Брат с мамой ушли кто учиться, кто работать. Проснулся и услышал пианино в другой комнате. Как если бы человек, увидевший рояль начал просто клацать по клавишам. Ритмично и отрывисто. Так около 15-20 нот в одной высоте примерно. Просыпаясь, думаю, наверное, брат сыграл. Полежав немного, выхожу в ту комнату. Понимаю, что дома никого и помню, что застал брата уходящим пару часов назад. На секунду стало не по себе... Осмотрелся по сторонам. Никто не мог играть... Вспомнил, как в детстве коты иногда прыгали на клавиши, слезая с инструмента. Эта мысль меня успокоила, но я не обнаружил дома кота... Холод прошелсч по всему телу.. так и осталось загадкой как такое я мог слышать. Как вариант - звук был во сне, а когда открыл глаза, просто обманулся, представив, что это в реальности забренчало... А вообще, часто бывало, когда снился хороший сон со всей моей семьей, и я просыпался с ощушением, что все плохое было сном и батя не дома, потому что просто ушёл в магазин... Его нет 17 лет, и только последние 7 лет просыпаясь, быстро понимаю, что могу различать сон от реальности... И не радовать себя иллюзиями
Еду в Смоленск оформлять машину. Солнечный летний день, на заднем сиденье — еда, напитки, тёплое одеяло. Возможно, придётся переночевать. Перекуры, сон минут на двадцать, бутерброд. Снова в путь. Стабильно — 160. Ровная прямая дорога. Через несколько часов таможня. Оформление. Скучные лица. Бумаги, ксерокс. Оплата издержек, водители огромных фур, сигареты, очереди, ожидание. Далеко заполночь — обратно. Машин мало. Встречные водители вежливо переключаются на ближний свет. Вдруг в свете фар на обочине — дед с вёдрами что-то продаёт. Останавливаюсь, выхожу. Вёдра пустые. Дед сидит на стульчике, хихикает и смотрит в сторону, на вопросы не отвечает. Бросаю в ведро десять рублей, сажусь в машину, еду дальше. Начинаю засыпать. Знаю, что в таких случаях ехать дальше нельзя. Через некоторое время — сьезд с шоссе, осторожно сьезжаю. Асфальтовая дорога выводит на странный пустырь: по краям — лес, ухабистая земляная площадка. Останавливаюсь в центре, раскладываю задние кресла, расстилаю одеяло. Тихо. Почему-то не хочется выключать свет. Докуриваю сигарету, ложусь, выключаю лампу и фары. Некоторое время верчусь, потом засыпаю, сон тёмный, как лес вокруг машины. Просыпаюсь от того, что машина раскачивается. Слышен смех, детский смех, забавный и зловещий одновременно. Стёкла запотели, ничего не видно. Приближаюсь к окну, пытаюсь что-то рассмотреть. В это время по стеклу с другой стороны вдруг бьёт детская ладонь, и сползает вниз, оставляя за собой чистую полосу. Кричу, не переставая кричать, перебираюсь на переднее сиденье. Судорожно ищу ключи. Нигде нет. Хлопаю себя по карманам. Смех не прекращается, машина раскачивается всё сильнее, откуда-то пахнет гарью. Ключи — в зажигании. Мотор ревёт. Автоматически врубаю фары. Перед машиной плотной шеренгой стоят дети. Их где-то двадцать, одеты в старые, ещё советского образца, казённые пижамы, на их лицах и одежде чёрные пятна. Задняя передача, по ухабам, завывая движком. Детские фигуры удаляются, одна из них машет рукой. Вылетаю на шоссе, газ в пол, лечу как сумасшедший. Только сейчас замечаю, что льёт дождь. Пост ДПС. Сворачиваю к нему, чуть не врезаюсь в стену, выскакиваю, бросаюсь к удивлённому постовому, сбивчиво рассказываю, что произошло. Он смеётся, проверяет меня на алкоголь, заводит к себе, предлагает отдохнуть, наливает мне кофе, закуривает. Интересуется, где это было. Я рассказываю. Он внимательно слушает, потом мрачнеет, переглядывается с напарником. Потом они рассказывают мне, что в том месте был детский интернат, он сгорел в конце восьмидесятых, почти все воспитанники погибли. Несмотря на это, меня уверяют, что мне просто приснился кошмар. Я соглашаюсь. Здесь, в тепле, в компании вооружённых гаишников всё кажется действительно сном. Через некоторое время я благодарю их, собираюсь и выхожу к машине. На капоте, почти уже смытые дождём, видны отпечатки перепачканных сажей маленьких детских ладошек.
вот так бывает.. в 10 утра прочитал пост, открыл на новой вкладке тег крипота.. читал 5 часов (пять часов, Карл!!1) :D