Записки провинциального студента⁠⁠

О, господи, как я люблю курицу-гриль! Бывает, приедешь в другой город, побегаешь, прокрутишься со своими делами, а к вечеру обнаружишь, что с самого утра во рту маковой росинки не было. Бежишь, сломя голову, с пустым желудком на вокзал, где покупаешь ее, желанную, любимую, ненаглядную курочку.

Добрый таджик порежет тебе ее ножничками, завернет в лаваш, облачит в кольчугу из фольги, и вот ты уже с сияющим лицом бежишь с пакетом к своему вагону. Там, на любимой боковушечке, сядешь и будешь ерзать, ведь так хочется есть, а курочка лежит, томится, ждет тебя. Не удержишься, не вытерпишь, откроешь до того, как тронулся поезд.

И сразу по вагону потечет, польется свежий аромат готовой горячей курки. Начнешь тут же, обжигая пальцы, отламывать белое мясо с грудки, зажевывая его лавашом. С завистью посмотрят другие пассажиры, им-то не пришло в голову взять с собой такую вкуснятину.

Отломишь мясца, оторвешь лаваш, и, завернув одно в другое, целиком закинешь в рот. Лишь маленькие косточки захрустят на зубах.

Потом, слегка насытившись, перейдешь к ножкам. К этому времени за окном уже будешь проезжать вокзал и слегка осоловевшими глазами будешь смотреть на перрон, грызя ножку.

И вот, в конце, останется только пропитанный соком лаваш с прилипшей к нему кожицей и поджаркой. Оторвешь его от фольги, и доешь. И вот ты сыт и доволен, можно продолжать свое путешествие, как по железной дороге, так и по жизни.