Странная женщина.⁠⁠

Пожилые люди вечно что-то бухтят. Это нормально. И, если не часто видеться, вполне себе выносимо. Раз в неделю я навещаю свою маму, которая живет в самом главном нашем мегаполисе. Старушка, с одной стороны, рада видеть меня. Но – не упускает возможности и побухтеть что-то свое.

В последний мой приезд недовольство мной выразилось в том, что я, видите ли, неправильно воспитал своих детей. А именно – не привил в них должного уважения к своей бабушке! У других – внуки как внуки. Пишут разноцветные открытки своим бабушкам по великим праздникам, шлют поздравления с 8 марта и Пасхой в вотсапе и вайбере. Посвящают им стихи и гимнастические номера. И испытывают благоговейную дрожь при личных встречах. «А твои, Sirius, совсем не такие. Жаль, очень жаль, что ни тебе, ни твоей жене не удалось воспитать в детях уважения к Бабушке!»

Эту песенку мама поет уже не первый месяц, явно беспокоит ее эта мысль, но я привык и не реагирую серьезно. Просто задумался: а как это вообще делается, воспитывается это самое уважение в детях? Есть ли методика обучения этому процессу? Может, кто-то выпускал методички?

А если без шуток, действительно – какой человек заслуживает уважения? Ну не каждый же любой? Стал перебирать – кого и за что уважают люди? Совсем не обязательно они уважают положительных героев, ведь правда? Урки вон уважают урок, воры – воров. Насильники и убийцы – насильников и убийц. Даже у серийных маньяков есть свои почитатели. И кого только люди ни уважают! А НЕ уважают кого?

Скорее всего так – человека уважают за стойкость и приверженность какой-то идее, не важно какой – чужой или своей. За силу духа. За верность слову. За характер. И пусть при этом нет ни ума, ни совести – должно быть что-то такое, что отделяет или даже возвышает этого индивида над всей другой людской массой.

Моя мама за всю свою жизнь так и не стала взрослой. Так бывает. Основная мотивация ее жизни – нравиться большинству. Она готова на лету изменить свою речь на противоположную, лишь только заметит, что то, что она говорит, не вызывает одобрения и восхищения. Прожила жизнь совсем без ума, как попрыгунья-стрекоза: тут скакнула, тут почирикала, тут похихикала. Глядь – а уже седьмой десяток. Нет ни родных, ни детей, кроме меня, ни мужа, никого и ничего рядом нет. И уважения тоже нет. Я не воспитал!

Я все эти годы любил мать. Жалел ее. Есть такая песня у Михаила Муромова: «Странная женщина, странная. Схожая с птицею раненой…» Прям-таки про нее. Но вот чтобы уважать?

И как можно воспитать в детях (опять-таки, как будто они чурки какие-то бесчувственные) то чувство, какого ты сам не испытываешь? Это ж тогда чистой воды лицемерие!

Конечно, ничего этого я ей не скажу. Она и сама поймет, или даже уже понимает. Старая больная женщина, зачем ей правда? А с вами поделюсь. Мысли – они как птицы. Надо ж когда-нибудь их и на свободу выпускать?