Странная женщина.⁠⁠

Я настолько уже привык ко всему и ко всем присматриваться, что начинаю жалеть о том, что с кем-то не заговорил, что-то не сфотографировал, где-то не остановился.

Лица. Это довольно трудно объяснить, но мне кажется, мы все это видим сразу. Вот даже у нас в Риге, или тем более в Вентспилсе, если идёт иностранец - его видно. Он может быть сутулым, может статным, может быть хорошо одет, может англичанином быть, может быть женщина, может мужчина, но сразу понятно, что не наш человек. Есть у них в лице что-то импортное. Завозное. Не наше, не ГОСТовское. А там где я живу такого неликвида навалом. В Голландии, конечно, всё очень сильно разбавлено Африкой, Азией, и Южной Америкой, но и истинных арийцев хватает.

Довольно много киношных персонажей. И это тоже благодаря гремучей смеси из разных культур всевозможных этносов, религиозных особенностей, ну и цвето-ростовых показателей. Тут растаманы так растаманы. Да, они уже не имеют отношения к доктрине "возвращения темнокожих товарищей в Африку" и скорее всего, вообще, о ней не знают, но эти дреды, эти походки, манеры, интонации в голосе, вечно осоловелый вид и не сходящая с губ улыбка. У нас таких нет и быть не может. Как и реперов у нас не может быть, на мой взгляд. Ну это как если бы в американском Харлеме все повально начали бы танцевать польку-бабочку, водить весёлые хороводы в кокошниках и по ночам орать "Ой мороз, мороз, не морозь меня. Не морозь меня, моего коня." И гармошки рвать с расстройства. Ну, таких бы в дурку бы забрали сразу. Вот так же у нас с репом обстоят дела. Ну мне так это видится.

Повара итальянских ресторанов - турки по-образованию. Эти из Индии и Пакистана, как только что из ванны вышли, со своими этими "полотенцами" на голове. Яркие представители ближнего Востока и севера Африки, прям очень сильно всем эту свою религиозную принадлежность показывают. У нас, кстати, мусульман тоже хватает. И казахи, и азербайджанцы, чеченцы, ингуши... Но они не выпячивают свои религиозные чувства вперёд себя, и жён своих не заворачивают перед выходом на улицу, так что только глаза видны. В Европе это обычное дело и тут носятся все с ними как с писанными торбами, позабыв что и другие религии есть и у всех свои прибамбасы. И индеец тут тоже есть. Настоящий. Он в своём костюме с перьями сидит в центре города на тротуаре и поёт свои шаманские песни.

Так вот, есть тут женщина. Атипичная - как пневмония. Для нас, вообще, но и для местных - она особенная. Визуально я её знаю больше года. Мы с ней на работу ездили на одном автобусе всё время.

Как бы это объяснить?! Ну вот у нас - сразу видно холостяка. Эти вот брючки с двумя стрелочками на одной штанине. Но так редко, в основном мятые, потому что он в них же и спит. Какой-то пиджачок подстреленный, явно от дедушки ещё достался. Каблуки у ботинок сточены в зависимости от того, ноги иксом, или как у кавалериста. И на лице какое-то еле заметное счастье оттого что живёт один, никто его не пилит, никто не мешает, жрать ему не готовит, не стирает, не убирает, поэтому и счастье такое, средней хреновости.

Вот эта женщина, внешне выглядит как наш холостяк, с этим вот импортным лицом и для завершения образа у неё нет зубов, поэтому губы у неё специальным беззубым бантиком. У меня не было зубов, знаю и как это выглядит очаровательно, ну и внутреннее ощущение, очень так себе, я вас уверяю. Не до орехов, мягко говоря. Плюс ко всем этим неоспоримым достоинствам, она безобразно толстая. Вот есть люди с шириной кости выше среднего, но при этом, это не мешает им быть симпатичными. Симпапули такие. Ну вот Сергей Крылов, был такой певец, в прошлом веке. Он полный до безобразия, но его полнота - была его плюсом, фишкой. Худым он бы никогда не стал тем кем был.

А тётка эта толстая как-то по-гамбургеромному. Грушевидная такая фигура, эти сальные балконы свисают из под майки и три подбородка на коленях. Ну неприятная. Коротко стрижена, корни волос жёлтые от давней покраски. Мятая всегда. Тоже, поди, из этих - в чём проснулась в том и пошла.

Если в любой другой ситуации я нахожу какой-то подход к людям необычным, то тут что делать?! Ну не подходить же к ней с вопросом: - Где ж тебя мать жизнь-то так помусолила?

А я переехал ну и не видел её с тех пор. А тут иду с работы и она идёт. Какая-то аккуратная сегодня. Как к какому-то важному событию готовится. И идёт как-то так боком, что понимаю что ко мне. Не прямо в лоб, но расстояние между нами стремительно сокращается. Маньячка - где-то эхом пронеслось в голове. Вычислила. А она голландка, английский ей не родной, плюс зубов нет. И она с расстояния когда уже можно было начать убивать, что-то мне начинает говорить. Я голову боком повернул и чтоб слышать лучше, ну и безопасное дерево заодно присматриваю боковым зрением.

А она решила что так просто спрашивать сигарету как-то не очень, поэтому подошла к вопросу творчески, намекнула что мы с ней давно знакомы, друзья практически, с одной остановки на работу ездили и нет ли у меня одной лишней сигаретки.

А все убийства в исполнении маньяков так и начинаются. Мне Донцова и Маринина рассказывали. Выдал я ей одну сигарету и дал прикурить.

А знаете, бывает такой взгляд у человека, полный недосказанности. Что характерно, взгляд у неё, а недосказанность какая-то у меня, но в её глазах. Ну и я от греха подальше, мол, какими судьбами тут? А она этого как ждала.

Разговорились. До встречи с ней я спешил домой, но на фразе "я его топором и завалила" я перестал опаздывать. В общем, сидела она за убийство соседа. 11 лет лямочку тянула.

- Не знаю - говорит - поступила бы так же если бы была трезвая? Но времени подумать было достаточно. Скорее всего да.

Мать у неё, оказывается, была проституткой. Отца не было, по этой же причине. Работала мать официанткой в гостинице ну и подрабатывала. Алкоголь, наркотики, домой под утро...

Но, домой никого не водила. Дома всё было. Холодильник с едой, приличная одежда, хорошая мебель. Слухи о её факультативной работе ходили и к ним домой периодически заглядывали социальные службы. Но, придраться было не к чему.

Мать заболела профессиональной болезнью и за две недели умерла.

- Иду домой, в глазах пустота. Какие-то обрывки воспоминаний из детства. Слёз нет. Все выплакала пока мать угасала. Открыла бутылку виски, сидела во дворе и думала как жить дальше. Сосед появился неожиданно. Он выходил из дома. Я долго думала зачем он это сказал?! Почему именно в день похорон?! Это были бесконечные "зачем" и "почему" все 11 лет в тюрьме. Он, приостановился, перегнулся через забор и с таким едким взглядом прошипел - "Одной шалавой стало меньше".

Это была даже не обида. Что-то просто било молотом у меня в груди. Было тяжело, больно, тошно. Я спокойно встала, зашла в гараж, достала топор и со всей силы ударила его в затылок. -

В этот момент повисла пауза и я не знал что мне делать. То ли сказать что-нибудь, то ли промолчать? Наверняка у неё в этот момент что-то проплывало перед глазами. Но она продолжила, минуту спустя, рассказывать об экспертизах, о суде, о тюрьме... О том как вернулась в никуда. О том как не смогла встроиться в современную жизнь. Как меняла работу, потому что взгляды коллег полные страха были невыносимыми. Долгая и тесная дружба с алкоголем и наркотиками.

- А как вы сейчас? Где?

- Ты не поверишь. Меня нашла жена этого ублюдка. Я год отказывалась, но сдалась. Она забрала меня к себе. Устроила на работу где ко мне относятся нормально. Я живу с ней в одном доме. По-соседству с домом, где прошло моё детство и молодость. У неё уже взрослые дети и у них своё жильё. Они решили так попросить у меня прощенья. Я поставила им условие, что никакой помощи кроме жилья я от них не приму. А себе обещала что выкарабкаюсь, встану на ноги ради них. Чтобы отблагодарить.