Старый новый год.⁠⁠

Тишина вокруг. Телевизор выключен, телефон выключен, мозг выключен, глаза закрыты и видно лишь силуэты галактик на фоне темного царства. И опять этот клип: окно в автобусе, тротуары как кровати, панельные дома, серые бездушные дневные окна и серое небо серой зимы. Желтый цвет осени перешел в зимнюю безликость, которая становится привычной в нашем городе. Она обволакивает, поглощает и нет сил с ней бороться. Слабые души попадают в плен безысходности, и летние улыбки становятся экспонатами музея долгосрочной памяти.

- Привет. Как дела?

- Привет. Говно дела.

Алкоголь, сигареты и всё.

Позвонил старый приятель, и сказал что есть пару симпатичных барышень, которые ждут в гости. Правда живут они в Вышгороде, ну и хер с ними. Маршрутки ходят,и нам 40 минут дороги не помеха.

- Только надо купить каких-то ништяков вкусных. Типа мартини, "Рафаэлло".

- Набор "Охмури ПТУшницу"? - спросил я.

- Да нормальные они, студентки из педагогического - ответил Денис.

Обычно он был падок на безотказных лимитчиц, но тут вариант был двумя уровнями выше: студентки-интеллектуалки. Опасался я только одного: окажутся страшными и что? Опять много пить, и потом блевать в раковину на кухне, потому что ванну занял Денис с мамзелью для случки, а моя партнерша курит в единственной комнате, нюхая свои подмышки на предмет запах пота, и слушает Земфиру.

Около метро стояли Свидетели Иеговы. В их глазах читалась жуткая тоска, а пластмассовое лицо просило о помощи. Ветер перебирал страницы брошюры о чем-то высшем. Мы прошли мимо них, и одна из женщин посмотрела на коробку "Рафаэлло".

- Бога нет. - зачем-то сказал Денис в её адрес.

Взгляд её остался таким-же тоскливым, а так хотелось не тёмную сторону, ведь там есть конфеты...

Сигарета прилипла к губам, и не без боли оторвав её, я затянулся ещё раз и выбросил окурок в урну, из которой торчала религиозная брошюра. Надежда угасла как пепел в снегу.

Транспорта долго не было, и уже собралась большая очередь. С нашим счастьем, мы находились не в самом выгодном положении, и могли уехать лишь на третьей маршрутке. А это еще час на морозе. Выкурив с десяток сигарет, мы дождались таки нашей и уехали.

Как я и боялся, мне досталась подруга "для поддержки". Звали её Аня. Из привлекательного у неё были только длинные ноги и хорошая задница. С мороза принятая доза алкоголя сморила нас напрочь, и я пошел умываться. Так, вроде бы легче стало. Носки не воняют, мыслей нет, а дама ждёт. Вспомнив ещё пару анекдотов, я пошел на абордаж. Бой был не долгим и скучным. Аня капитулировала и отправилась в душ.

Я сидел на диване и рассматривал детали её обстановки. Косметика, фигурки кошек из Киндеров, пару плакатов на стене ( Земфира, Океан Ельзы), и какие-то новомодные книги. Последнее что я помню, это что я посмотрел на часы. Потом всё.

Открыв глаза, я понял что наступило утро. Было светло и шел снег. Мне казалось что мы застрянем в этом городке навсегда. За неизвестные мне грехи я буду вечно просыпаться в этой квартире, как в старом фильме, пить на кухне растворимый кофе и ждать когда начнут продавать пиво в АТБ.

Ани рядом не было, я поднялся и пошел на кухню. Сковородка с застывшей в жиру жареной картошкой, запах окурков, рыбных консервов и приторных женских духов, так приветствовала меня она. Никого. Я открыл холодильник и достал бутылку недопитого Teachers. Сделав два больших глотка и еле-еле сдержав рвотный позыв, я пошел искать остальных. В большой комнате Денис спал в обнимку с Леной, и Аня спала на кресле. Запах перегара, хвои и секса по-пьяни. Вот она зимняя романтика. Я не стал их будить и решил валить по-тихому. Стратил я с дамой, и было малёхо стыдно.

Одевшись, я поставил будильник на музыкальном центре. Пусть проснутся от песни Михайлова.

Снег шел, и я шел сквозь него.Пустой город, похмельное утро, и как всегда в голове мысли о смысле жизни. Около киоска на остановке я купил бутылку "Ром-колы". Выпив залпом, после закурил и принялся ждать маршрутку в Киев. Людей было мало, и я сел на свободное место у почти замерзшего окна.

Я сидел и анализировал вчерашний вечер. В салоне было тихо, и только трение покрышек о выпавший снег наполняло его своим звуком, и где-то начинал петь Стас Михайлов. Старый новый год.