Позывной "Танкист". Фули?⁠⁠

Марлезонский балет. Часть третья.

…Ну вот и решился вопрос, сам собой, куда девать машинку-то. Теперь она, бедная, вообще заполыхала хорошим таким пламенем, ослепительно-ярко белым. Экипаж яростно порывался снять пулеметы ПКТ. Их на БМД-1 аж три штуки! Еле остановил…

Получилась ситуация: вперёд двигать пока нельзя, можно нарваться на расстрел всей группы впереди засевшими, а может уже и убежавшими, бандосами. Оставаться на месте тоже нельзя, ибо в горевшей ярким пламенем БМДэшэ осталось ещё, как минимум, пять снарядов, и патронов к ПКТ «немерено» и можно заполучить, как неприятность, поражение от их детонации. Принимаю решение выбежать обратно, за тот забор через который сюда зашли, заодно и боеприпасы пополнить, если получиться, ибо их запас почти иссяк. Как оказалось, тут и рокада наша проходит. БТРы туда-сюда гоняют, по этой рокаде, раненных и «двухсотых» вывозят из села, а в село боеприпасы доставляют. Сидим вдоль стены злополучного дома, огород которого стал кладбищем нашей машинёшки, забиваем магазины остатками боекомплекта. И тут «Абрек» пальцем через дорогу тыкает:

– Смотрите, бандос, сука, маячит! Вон в подвале! В чёрной форме!

Из-под забора через дорогу, прямо перпендикулярно к дороге-рокаде, выходила траншея, наполовину накрытая шифером. Я не успел рот открыть, как группа  шибанула туда хором из всего что было под рукой, из десяти стволов сразу, почти залпом… Может и не бандос вовсе там был… Может даже и показалось «Абреку», только там больше никто не маячил… В общем, добили туда остатки боекомплекта, и чуть танк Т-72 не чесанули заодно. Он, этот танк, откуда не возьмись, выскочил из-за угла. Остановился в метрах десяти от нас пр дороге. Из люка командира вылез по пояс начальник бронетанковой службы округа с «албанскими вопросами». Орет такой с башни, пытаясь перекричать работающий танковый двигатель:

– Фули сидим? Фули не воюем?

Не, ну зашибись вопрос, конечно! Ну, какой вопрос, такой и ответ!

– Курим и… очкуем! Вот тебе и фули не воюем…

Услышал или нет, не знаю…

Я показал ему рукой на горящую БМДэшку в огороде, помахал пустым магазином, и руки в стороны развел, типа «патриков ёк»! Вроде понял. Закрыл люк и как только танк тронулся с места сзади его башни, выше трансмиссии, гранта от «граника» в железный забор через дорогу и влетела. Хрена-аа-акс!!! Чуть выше той расстрелянной нами траншеи. Оттуда прилетела, из нашего огорода… Потом говорили, что Т-72, вместе с этим начальником, штук семь, этих «граников» в башню в этот день поймали! И ничего! Активная броня спасала…

Через минуту комбриг полковник Липинский с разведчиками на борту БТР-80 подлетает и тот же вопрос:

– Фули сидим?

– Патроны надо… – я ему объяснил сложившуюся ситуацию. И попросил сдать БТР чуть назад, за стену дома. Ибо стоять в проеме разбитого забора совсем как-то не здорово!

– Бери! Сколько надо? – показывает на десантный боковой люк.

– Много!

«Абрек» с командой кинулись выгружать ящики с боеприпасами. Комбриг закурил. Надо же, ведь не курил раньше! Протянул мне пачку:

– На возьми, пригодиться!

– Вы, вроде, не курили! Комбриг махнул рукой:

– Накрыл наш артдивизион на днях. Снайперы, блин! Теперь левым ухом ничего не слышу… Ладно! Заряжайся и вперёд! – пожал мне руку, вскочил на БТР и упылил в село по дороге-рокаде…

…Не. Ну понятное дело, конечно! Куда же ещё? Только туда ща и полезем!!! Назад дороги нет, однозначно… Прошло уже часа три активной фазы, а штурмовые группы бригады топчутся на месте. В первом квартале...

Я посмотрел с огорчением и сожалением на догорающею в огороде БМД. Быстро сгорела, однако. Время горения не засекал, но быстро как-то. Детонации и не было никакой. Совсем. Так себе, патроны «пукали», хлопали, шлёпали, но совсем не сильно …

Посмотрел на пацанов-боевиков, усердно забивающих магазины, рассовывающих гранаты по самодельным разгрузкам, с сигаретками во рту...  Пацаны совсем, по восемнадцать лет! А воюют как? Если правильно поставить задачу, то Отменно!!!

…Тут забегу чуть-чуть вперёд своего рассказа…

Просто вспомнил историю одну.

Я, начальник штаба батальона, уже полгода на больничном дома. После тяжелого ранения. Только стою или лежу. Перелом позвоночника, компрессионный. Тут стук в дверь. Открываю. На пороге солдатик «Серик» с коробкой конфет под мышкой:

– Товарищ майор, мы тут к Вам, попрощаться. Завтра домой уезжаем. Дембель! Вчера только вот приехали из командировки. Вся пятая рота…

Я был нештатным куратором пятой роты. Комбат назначил. Для оказания помощи командиру роты, так сказать. Плохо ли хорошо ли «курировал» – это другой вопрос. Нет-нет, да и «гонял-тренировал», учил воевать. По крайней мере, из них «двухсотых» не было во время боевых…

– Ну так заходите! – освобождаю проём двери от своего тела. А он такой:

– Да нас здесь человек пятьдесят!

– Так заходите все!

Квартира-служебка, двушка-хрущёбка, еле поместились. Расселись кто где в зале. На диване, креслах, на ковре на полу…

– Это Вам от нас! – «Серик» протягивает мне коробку с конфетами. Уголок коробки, такой, подмятый слегка. Наверно мама прислала в посылке, а он притащил её мне!

– Ну открывай тогда! – сам иду на кухню. Беру литровую пластмассовую кружку со стола и бутылку «Шампанского» из холодильника. Несу в зал. Открываю бутылку, наливаю в кружку.

– За вас, живых! За ваш дембель! За ваших родителей! Передайте им большое командирское СПАСИБО за ваше воспитание! – пью первый и протягиваю рядом стоящему «Серику».  – Передавай дальше по кругу! Давайте по чуть-чуть, по глотку!

И тут они все встали! И каждый хотел сказать какие-то теплые слова, пожелать мне что-то напоследок! С кружкой в руках! Просто, по-солдатски, честно… А у меня всё внутри ворочается, сердце рвётся наружу!!! Я их обнял каждого, сказал «Спасибо» каждому. А у самого слезы на глазах, чувствую, ща разрыдаюсь…

Саданул потом, когда они ушли, стакан водки в одно рыло…

Вот такая была у меня подшефная рота пятая, 1996 года, осеннего выпуска-дембеля, 8 брон ВВ МВД России!

...Но это произойдет всё чуть позже, через полгода, а сейчас-то идём воевать… Запаслись впрок, боеприпасами этими. Остались не раскупоренных два ящика. Ящик ЛПСов и ящик гранат Ф-1. Ящик патронов дал «трухнувшему» сержанту:

– На, тащи. Снаряжать магазины будешь, если что…

Гранаты взял сам.

– Ну что, «Абрек», готовы?

– Так точно. Снарядились..

– Ну тогда за мной… Так точно, блин! Пойдём, ещё повоюем!

И опять туда, в этот пролом в заборе, опять под навес спасительный. Слева догорает машинка наша. За навесом бетонный забор по шею. Дальше, фундамент дома за ним метров пятьдесят открытая местность с буераками и огород следующего дома. Открываю ящик с гранатами, банку с запалами. Снаряжаю гранаты. Расставляю под забором пятерых, раздаю им по две гранаты. Каждого спрашиваю: «кидал не кидал»? Все кидали! Уже нормально! Отхожу назад и ору:

– Гранатой, огонь!

Первая партия в пять гранат ушла по известной траектории вдаль…в огород, фундамент, в ту степь… Взрывы! Выжидаю несколько минут и опять:

– Гранату готовь! Гранатой, огонь!

Вторая партия ребристых зелененьких штучек летит туда же. Взрывы. Опять выжидаю несколько минут:

– А теперь за мной! – перемахиваю через бетонный забор и бегу к фундаменту впереди стоящего недостроя. За мной вся группа. Теперь все за фундаментом. Лежим. Я снова:

– Гранату готовь! Гранатой, огонь!

Привстаем на одно колено, дружно все одиннадцать, и швыряем гранаты. Что есть дури и как можно дальше… Плюхаемся за фундамент. Взрывы гранат.

– За мной! – и как дикий сайгак дальше через фундамент. За фундаментом дома небольшой обрывчик есть, оказывается, да и речка-вонючка-ручеёк ещё протекает…

Кровища по склону обрывчика этого. Труп без головы совсем и без руки, почти у воды валяется. Рядом с ним автомат и... корова… живая. Жалобно так на нас смотрит…

Продолжение, будет...