По закату воспоминаний⁠⁠

Меня уже спрашивали: "Юль, ну когда ты уже напишешь снова что-нибудь? Ведь так интересно читать твои умозаключения (зачеркнуто) - мысли, душевно так...".

Ну, что ж, я готова написать что-нибудь небольшое и душевное. Вернее, не что-нибудь, а провести вас по уголкам своих воспоминаний. Возможно, это и вам затронет сердце, и вы вспомните что-то свое. Большинство воспоминаний прошлых лет весьма приятны, хоть и немного с ноткой грусти и светлой печали...

Недавно наткнулась на группу "Новые самоцветы", заслушала песни до дыр, добавила себе в плейлист, а потом наткнулась на одну песню "ВИА Самоцветов", которых, кстати, тоже слушаю. Но вот эта песня, ее тоже снова на повтор - пытаюсь буквально до дыр заслушать, - она меня зацепила, погрузила в некоторые воспоминания...

"...Прошлогодние глаза -

Отгоревшая слеза.

Не дают покоя мне

Твои глаза.

Прошлогодние глаза -

Их забыть никак нельзя.

Болью в памяти живут

Твои глаза..."

С припевом в голове образами встает старый провинциальный городок - Красноуфимск. Там я росла, ходила в школу, там и начала работать. Когда спрашивают: "Откуда ты?", отвечаю коротко: "Екатеринбург". Мой городок редко, очень редко когда бывает, когда кто-то знает. Ну или иногда отвечаю: "Знаете фильм "Два шофёра"? Вот да, я оттуда. Кстати, на съемках была, наблюдала...".

Помню, на закате 90-х и начале 2000-х эти концерты в центре на День города, когда поют песни тех же "Самоцветов" или что-нибудь еще из старого, что всегда поется и никогда не забывается. А люди пьяные, счастливые, зажигалками светят, руками машут, а за городом алый закат, летнее солнце, тепло и по-своему романтично как-то. Я тогда маленькой была до романтики, конечно, но мне эта атмосфера нравилась. Сейчас все какое-то грубое, резкое, ну или я не бывала давно там на таких мероприятиях...

А выпускной из школы и еще полное непонимание того, что ты на пороге взрослой жизни. На пороге или на обрыве - решаешь сам.

Помню мою самую первую работу там. Мне тогда было 16-17 лет, и я летом работала кондуктором. Водитель нашего зеленого брюзжащего ПАЗика - пожилой и добродушный мужчина - травил всякие байки, и я с радостью их подхватывала и травила в ответку баек еще больше, что переходило в какое-то соревнование - кто кому больше и интереснее наплетёт.

Летом работать было хорошо, хоть и трудновато. С утра - бабушки (это неизменность вечная), днем никого - все поступать уехали, да на огороды, а вечером опять (однако, здравствуйте) бабушки с запахом укропа и лука, с авоськами чего-нибудь. Едут, балагурят, в автобусе поет Юрий Антонов, а за окном вечерние оранжевые лучи летнего солнца освещают твой маленький городок...

Вечером пройдется дождик, пахнет свежестью, я уставшая, но иду не домой, а прогуляться.

Бабушки по домам, и на улицы выходит молодежь - в машинах возле рынка - там, где храм. Ну или на вокзале - под шум уходящих поездов жмутся на лавочке влюбленные - стреляют в друг друга глазами, нерешительно плечами водят, руки теребят, а мимо проезжают машины, сигналят автобусы, блестят фары, тихо играет музыка...

Вот идешь в ту пору так и думаешь: "А все ли это навсегда? Помнить ли буду я эти мгновения, и куда меня занесет лет, допустим, через пять? Выйду ли замуж, уеду или останусь? Останется ли со мной память моего теплого летнего заката?".

Идешь, вдыхаешь воздух, пропитанный прошедшим дождем, вспоминаешь художественную школу, гимнастический зал, Дом культуры с концертами и победу на Красноуфимских звездочках с песней "Пантомима"... Хор, танцы, игру на ложках, гуляния, Масленицу, снежные городки с их большими, для твоего возраста тогда, горками...

Весна за весной, запах черемухи... Выступления на 9 мая, трепыхание гвоздик, запах шашлыка, музыка и ковер из одуванчиков.

А летом такая теплая река Уфа, костры на берегу, концерты в городе, свечи, огни зажигалок, поднятых вверх, музыка, улыбки, танцы... Днем шумный рынок, воркование голубей, мелькание цветастых халатов, ярко-желтых шлепанцев, говор бабушек в косынках, запах земляники, крупляники в банках, грибы под старой газетой "Городок". "Городок" - помню газету, бабушка до сих пор читает. Помню раздел сообщений, и как я шутливо написала туда признание, якобы одноклассник Дима любит мою одноклассницу Алсу. Ну признайтесь, все что-нибудь делали похожее.

Да... Работа кондуктором сменилась учебой, а потом я снова вернулась в городок, поселилась у рынка в старом квартирном домике 18-19 века постройки - на первом этаже, окна которого почти уходили в землю. Мне было там уютно, и я жила одна как юная ведьмочка - с полным набором: зелеными глазами, метлой и черным котом по имени Бес. И, вспоминая "Мастера и Маргариту", рядом со мной строился "Арбат"...

Тогда закаты были осенние, потом зимние. Потом начало карьеры в мебели, когда ты, 19-летняя, ничего не умеющая балда, пытаешься поспеть за взрослыми вокруг тебя. Все уже поевшие пудов соли за десятки лет жизни, взрослые дяди и тети, а ты пигалица... Как нелепо и, может быть, мило выглядишь в своем персиковом и чуть великоватом тебе пальто...

Вспоминаю скрип валенок, мороз в -30, а то и все 40, ночные городские фонари, мерный гул в машине, когда коллега забирал тебя с работы и увозил на нее. Приятно вспоминать, что в своей неопытности тебя не оставляли - помогали, подвозили, дарили шоколадки, а потом... стреляли пристальным взглядом из кабинета Палыча, где шла утренняя планерка. А ты прячешься за монитором компьютера, краснеешь и в своей юной глупости не понимаешь абсолютно ничего.

- А Игорь, смотрите, как на Юльку-то глядит, - хихикала бухгалтер.

А я смущалась и пыталась нарисовать кухню, которые я тогда делать и не очень-то умела, как и отвечать что-то и так же по-взрослому "остроумно" хихикать.

А по весне у меня на руках оранжевым отблеском и с опавшим пером от моих выросших крыльев лежал билет до упоительных вечеров, хруста французской булки и белых ночей...

И вот за окном автобуса пролетает храм, рынок, мелькают бабушки, бывший кинотеатр... Вокзал, под шум проходящих поездов на лавочке жмутся влюбленные, и я смотрю на них уже с какой-то нежностью и зарождающейся первой печалью.

Междугородний автобус трогается, за окном глухо оператор говорит, что рейс до Екатеринбурга на Северный вокзал отправляется. Колеса хрустят по еще не оттаявшей земле. За окном машут бабушка с дедушкой, провожая меня в другую жизнь. И вот за окном уже только верхушки домов и алая полоска апрельского заката... Прощай, мой маленький провинциальный городок - с теплыми летними ночами, влюбленными на вокзале, концертами, бабушками, рынком с цветастыми платьями, старым храмом, кинотеатром и взмахом крыльев шумной стаи птиц. Прощай, моя маленькая арендованная квартирка у "Арбата", дядя Толя в зеленом ПАЗике с его шутками-прибаутками и добродушной улыбкой... Всё ушло и уплыло за автобусным окном и растворилось в наступивших вечерних сумерках.

И вот теперь, когда мне удается вырваться домой, я, под мерное раскачивание поезда, под старую музыку, звучащую в наушниках, вспоминаю свои мысли: "Останусь ли я"?

Все осталось только в моих воспоминаниях, дорога уносит меня мимо Красноуфимска - к бабушке с дедушкой, где мне тепло и уютно, есть своя память, свои традиции, но и эти воспоминания никуда не денешь, а я всегда стараюсь помнить только хорошее - в нашей жизни много утекает воды, но с ней нужно отпускать все то, что тянет на дно. Храните в своих воспоминаниях только хорошее. Всегда.

Я знаю, что я еще молода, мне только 25 и мне рано так рассуждать, но, цитируя "Прошлогодние глаза":

"Как жаль, что пепел за спиной,

И что потеряно не счесть,

Всего не счесть..."

У каждого за спиной свой пепел - абсолютно без разницы, сколько ты прожил - много или мало. Но и этот пепел не превращайте в шлак и тяжелый камень. Пусть он лучше легкими белыми былинками трепыхается на ваших плечах, чтобы вот так, под знакомые песни, можно с улыбкой вспомнить то, что было.

Как вспомнила и я.

Ранее пост опубликован здесь.