Не Саша⁠⁠

Как-то утром я попал в засаду:

Шёл домой с пакетом молока,

Вдруг соседка навалилась с заду,

С нежностью дорожного катка.

Всей своей насущностью прижала

К дерматину запертых дверей,

И на ухо горячо шептала,

Что она лучшее Саши Грей.

Что она способна и досужа,

Что у ней накопленная страсть,

И что я весьма похож на мужа,

Если бы она вдруг собралась.

И, в довесок к этим аргументам,

Перекрёстным действуя огнём,

Лезла маникюрным перманентом

В область, закреплённую ремнём.

У меня законные сомненья,

Пусть я лично с Сашей не знаком,

Но она навряд ли в воскресенье

До обеда пахнет портвешком.

Мне в товаре чудится подделка,

Вряд ли Саша выражает страсть

Фразами: "Ну чё ты, будто целка?

Я уже неделю не еблась!"

И ещё, нелепая докука,

Хоть ищи космический скафандр,

Вряд ли Саша пахнет жжёным луком

И дезодорантом "Александр".

Вряд ли носит рваные колготки

И кроссовки в уличной грязи,

Не висят на шее подбородки

Под усами графа де Бюсси.

А ещё есть мнение такое,

Саша держит в рамках свой порыв:

Мужиков не ловит за святое,

Перед этим руки не помыв.

И, послав нахальную мадаму,

Я трусливо выскользнул из пут:

Не люблю фальшивую рекламу,

Непременно в чём-то наебут.