Месть моя страшна!⁠⁠

В пробке все, всех, всегда ненавидят.

На носу новый, то ли 2010, то ли 11, год. Город стоит в жутких многокилометровых заторах, в упругом воздухе серого дня разливается ощущение предстоящего праздника - мат, грязь, выхлопы, клаксоны...  В лицах водителей и пассажиров одна мысль на всех  - зато  вечером нажремся.

Еду тихонечко, по односторонней улице, в среднем ряду,  ну как еду... ну типа как-то еду. При этом хочу перестроиться в левый, ибо очень нужно, нужно, повернуть мне налево, всего 50 - 100 метров по  священному вашему ряду и затем  я  покидаю эту безусловно замечательную компанию, и в пробке становится на одну машину меньше, и мне веселей и вам посвободнее, пытаюсь, мимикой, жестикуляцией, включённым поворотником, донести я  нехитрую мысль до моих "друзей" по несчастью из левого ряда. Не пускают. Никто. В какой-то момент мой ряд останавливается, а левый едет, медленно, но, сука, едет. Я, уже на грани фола, высовываюсь из своего ряда, но не пускают, никак. Лица суровы и безжалостны, наполнены ощущением собственной правоты и величия, - Ты здесь не проедешь, ты не достоин! Читается во взглядах этих людей. С десяток машин проезжают мимо меня...

Но ничто не длится вечно и наш ряд поехал. Чуть продвинувшись вперёд, увидел я чудесную картину - в левом ряду стоит автобус, сломанный, и левый ряд ехал просто потому что какая-то добрая душа из нашего ряда их выпускала.

Та - дам!

И вот он настал, сладкий момент мести! Неспешно проезжал я мимо этих жалких людишек, мне казалось они, осознав всю свою неправоту, умоляли меня пустить их в наш ряд. Но суров и непреклонен был граф Монте - Кристо городских заторов. Медленно, растягивая удовольствие, смотрел я в глаза этим людям - водителям и пассажирам тех машин, что меня не пускали минутой ранее. Пусть я гад, пусть я жопочник, но вас я не пропущу!

Перед сломанным в левом ряду автобусом образовалось пространство, которое позволило мне, вполне комфортно повернуть налево и вырваться, наконец - то из пробки.

Как же мало мне для счастья нужно!