Когда разлетаются искры,
Как звезды на черном холсте,
Звучит как пронзающий выстрел
Твой шепот в ночной тишине.
Когда затихают все речи
И плачет гитара твоя,
Ты не ищи со мной встречи,
Пусть буду я той, у костра.
Пусть буду я той, что страдала,
Чьи чувства сгорали в огне,
Когда я тебя отпускала
В холодной ночной тишине...
Серый городишка. На затворах мира...
Осенью особенно мил моей душе,
Где бы я не ездила, где бы не ходила,
Всё дороги всё равно приведут к тебе.
Я давно здесь знаю каждый закоулок,
В памяти храню улицы, дома.
До того мне горестно без ночных прогулок,
До того противна эта кутерьма.
Я на дачах, маленькой, воровала яблоки
Врезался мне в память запах их и цвет,
И в лесу бродила я, возле старой фабрики,
Не вернуть, не выплакать убежавших лет.
В Краснодаре дожди, самое время согреть себя воспоминаниями о детстве.
Глухая ночь. Не спится нынче мне.
Льёт полумесяц к изголовью свет.
В тиши ночной шагает Нюкта по земле.
И мне две тысячи, две тысячи пятнадцать лет.
Глаза мои на звёзды не похожи,
Они в ночи тебе не освещают путь.
И если раньше мы могли любить до дрожи,
Сейчас в лицо друг другу не хотим взглянуть.
Вам никогда не казалось, что ваша жизнь застопорилась на определенной отметке? Некая черта, после которой нет развития.
Не знаю, как это бывает у других людей, но однажды утром я проснулась с четким осознанием того, что вся моя жизнь напоминает сплошной день сурка, как в одноименном фильме с Биллом Мюрреем.
Когда я иду по улице, то вижу, как на встречу мне идут сильные и целеустремлённые женщины и мужчины, которые всем своим видом говорят о том, что они точно знают, чего хотят от жизни. Но так ли это в действительности? Не скрываются ли за этими жёстким масками люди, которые также боятся однажды утром проснуться и осознать, что вся их жизнь состоит из дней, которые как под копирку похожи один на другой. Не выдумывают ли себе эти сильные люди ложные цели в жизни, чтобы заглушить это гнетущее чувство внутри себя?
Наверное, эти риторические вопросы может задать себе каждый, но далеко не каждый сумеет честно на них ответить.
Я лишь говорю о том, что иногда, нам всем стоит задуматься над тем, что мы живём чьими-то жизненными идеалами, которые в реальности могут не совпадать с нашими собственными.
Не судите строго. Как говорится, Чукча не писатель.
