На столе
Это миска.
В миске киска.
Это миска.
В миске киска.
Врезалась в память картинка, буквально отпечатавшись на подкорке не примечательностью происходящего события - собственно, ничего особого и не происходило - а самой атмосферой солнечного дерзкого мая, отчаянно жаждущей чего-то юности, свежего воздуха с запахом перемен и голосом. Несколько отстраненным, немного суровым, проникающим не в уши или даже мозг - под каждую клеточку кожи. Он пел, имея ввиду себя, но для каждого из нас.
Тёплый солнечный май 88-ого.
Пятый этаж челябинской общаги.
Открытое настежь окно, ветер шевелит шторы. Мы сидим на подоконнике с девочкой, чьего имени я уже и не помню, а где-то внизу, из такого же открытого окна на всю мощь хрипящих колонок, заставляя вибрировать в такт всем существом, заполняя пространство комнатушки на четыре кровати, пространство промышленного района Челябы, пространство огромного города, огромной страны
- …между землёй и небом война! Где бы ты не был, чтоб ты не делал, между землёй и небом война!!!
Мы были молоды. Он был еще жив.
Мы уже движемся к старости, а он…
Он просто жив.
Давно уже лежал у меня старый фотоальбом, доставшийся мне случайно. Шансов отреставрировать его у меня не было. Тогда я аккуратно разобрала его на части. Листы с окошечками под фотографии подклеила, где смогла, сделала несколько... эм... как бы это сказать... арт-объектов. А из обложек вот такие две ключницы.
И сидел так минуты три - с высунутым языком и недоделанным хоба.