Natalisha
Дочь четыре года писала SMS покойному отцу и получила ответ: "Боялся разбить тебе сердце"
В 2015 году 23-летняя Честити Паттерсон (Chastity Patterson) из штата Арканзас потеряла отца, и с тех пор каждый день отправляла ему сообщения с рассказом о своей жизни. В четверг, 24 октября, накануне годовщины его смерти, девушка написала очередное послание:
"Привет, папа, это я. Завтра мне снова предстоит тяжёлый день. Я потеряла тебя вот уже четыре года назад, и не проходит ни единого дня, чтобы я по тебе не скучала. За этот короткий промежуток произошло много всего, но я уверена, что ты знаешь об этом, ведь я постоянно тебе рассказываю обо всём", — начала своё сообщение Честити.
Далее Паттерсон описала самые значимые события в её жизни, случившиеся за четыре года. Девушка, по её словам, победила рак, закончила колледж с отличием и сейчас снова учится. Успела влюбиться и остаться с разбитым сердцем («отец просто убил бы того парня», — написала девушка), но благодаря этому стала сильнее.
И тут она получила ответ... Писал ей мужчина по имени Бред. Как оказалось, номер отца перешел ему. Более того, Бред сам пережил тяжелую утрату. В аварии он потерял дочь, и только СМС от Честити на протяжении долгого времени поддерживали его и не давали ему опустить руки. Он ждал каждое, но не решался ответить. И только теперь понял, что тоже нужен девушке.
"Привет, милая, это не твой отец, но именно я получал все твои послания на протяжении четырех лет. Меня зовут Брэд, и в августе 2014 года моя дочь погибла в аварии. Твои тексты помогали мне жить дальше. Я хотел написать раньше, но боялся разбить твое сердце. Ты необыкновенная женщина. Спасибо тебе, твои сообщения напоминали мне, что Бог есть, и это не его вина, что моей маленькой девочки не стало. Он подарил мне тебя, мой ангел".
Вазрат
Мама сегодня поделилась рабочими буднями)
Собаки умнее людей
У сyпермаркета еcть тaкие метaллические конcтрукции, нaд ними — тaбличка: собaка. Имеется в виду — тут место для привязи. Ряд тaких метaлличеcких штук для великов, а следом — штуки для собaк. И вот я курю у входа. Смотрю на привязaнную собаку. Дворняга. Классическая. Желто-серая. Отсылкa к овчарке. Cаблевидный хвост, уши стоячие, черный нос, рост в холке — 45-55, на 10 пониже оcновоположника. Снег идет, метет немного. Собaка стоит в напряжении, смотрит на центральный вход неотрывно, время от времени перебирает лапами. И все ее нервы наружу — вся концентрация на чистом ожидании, весь страх одиночества, вся любовь. Она — воплощение ожидания. Выдернутый наизнанку зубной нерв. Ни мгновения отдыха. Она ждет. Она ждет, ждет, ждет. Она ждет тяжело, теряя энергию в астрономических единицах. Она ждет так, как ждет мать сына с войны. Она потеряла мир, потеряла себя. Ничего нет, кроме жгучего желания увидеть хозяина.
И вот идут мимо люди с пакетами. Смотрят на нее, на такую оголенную, яcную, о любви и страхе сообщающую, и думают, походя — о, вот же ж собaки, собачья преданность, ведь каждый день ее водят к магазину, кaждый раз привязывают к штырю, каждый раз забирают, а она — собaка — не может усвоить, что человек вернетcя, дура такая, одним cердцем дышит, сколько уж раз хозяин возвращался, а она все как нaново — ушел, значит пропал, бедные божьи твари, сделaли же их тaкими вот, от себя отрезанными, ну дрожи-дрожи, придет твой скоро, придет...
Тут я поняла. Собаки умнее людей. Кто бы там ни был — тот человек, в супермаркете — он ведь перед Богом прост и беззащитен. Оторвется тромб. Упадет человек на кафель, под полку с цветной капустой. Приедет скорая. Вынесут на носилках пакет с мясом человека. На собаку и не взглянут. Русского языка у собаки нет — она не крикнет: "Пустите меня к нему, дайте войти в машину, в какую больницу везете?!!" Она на веревке, прикована к штырю. Ключей от дома нет у нее. Денег — нет. Паспорта с пропиской — нет. Она все это знает. Поэтому так дрожит.
Когда я это поняла, решила постоять с собакой до тех пор, пока не выйдет человек. Человек, надо скaзать, с нами обошелся жестко. Нас уже с собакой замело по самую мякотку. И, представьте, вышла старушка, за воcемьдесят. В платке сером, в облезлой норковой шубке, в валенках. Собака разрыдaлась. Бросилась целовать. Старушка начала веревку раcпутывать. И приговаривает:
— Ну-ну... как запутала... все, все... сейчас пойдем домой, фарша взяла, сейчас нажремcя и спать ляжем, все, все...
Люди тоже есть тaкие - как cобаки - как выдернутые на изнанку голые нервы.
Люди
Есть такая удивительная категория людей, про которых говорят, что мол, их нахрен пошлешь, а они вернутся оттуда отдохнувшими, посвежевшими и с магнитиками.
Это вот те, которые блаженному белому песку и коктейлю с зонтиком у шезлонга предпочитают забраться в какую-нибудь страшную пердь, притащить туда на себе рюкзак, который весит как все мои грехи, развести костер, отогреть отмороженные пальцы (или наоборот намазать чем-то сгоревшую шею), вытянуть ноги и сказать «красота-то какая, лепота…»
Ты ему говоришь: «Поехали в Прагу, будем пить пиво и кушать сосиски, пока сами не превратимся в сардельки!» А он: «Не, нафиг, давай лучше в Териберку, зимой, на северное сияние смотреть, тулупы купим, спальник, на -200, хорошо будет!». Ты говоришь: «Италия, Римини, паста, море, вино по три евро!», она: «Кавказ, горы, неделю лезть на скалу!». Ты робко предлагаешь: «Ну Испания, паэлья там, Барселона…». Тебе в ответ: «К черту Барселону, тем более, что она не Испания вовсе. В Испании надо месяц пешком идти тропой паломников! Я уже скачал карту!» Ты, отчаявшись: «Ну может хоть Турция, пляж?» Собеседника начинает тошнить.
Мне когда-то казалось, что это люди, которых Советский Союз родил сразу космонавтами. По заданию партии. А теперь Союза нет, а космонавты остались, вот они и устраивают себе перегрузки на земле. Тренируют способность выживать на Марсе, так сказать. Как будто того, что ты родился, скажем, в Новосибирске, недостаточно.
Потом оказалось, что таких не просто много, а очень много. И что изобрели таких людей не в России, они водятся вообще везде.
В свой самый первый самостоятельный выезд за границу, я оказалась в квартире чудесных сумасшедших итальянцев-путешественников (боже, храни air-bnb). Мы сидели у них на веранде, пили какое-то прекрасное вино, закусывали фруктами, с соседнего дерева на нас косился дозревающий мандарин, в воздухе пахло апрелем и счастьем.
- Вау, ты из России, - с неподдельным восторгом прыгал вокруг меня Алессандро, - Как тебе повезло!! Как я завидую!! Ты же можешь вообще в любой момент взять и СЕСТЬ НА ТРАНССИБИРСКУЮ МАГИСТРАЛЬ!
Я подумала, что надо мной издеваются. Но тут же вступила в разговор его невеста:
- Это, кажется, единственная вещь, за которую я на него обижена. Понимаешь, я никогда не ездила по транссибу, а он с друзьями успел скататься, пока мы еще не познакомились! Глупо, конечно, но я так завидую, ну почему без меня, ну милый?
Алессандро нежно обнимал за плечи свою ненаглядную и приговаривал:
- Не переживай, я обещаю, в следующем году мы поедем на русском поезде вместе…
Я на всякий случай повнимательнее понюхала вино, что мы пили тогда…
Я очень старалась обходить всех этих прекрасных вдохновленных людей подальше, потому что стоит зазеваться и на тебя уже примеривают какой-то обвяз, объясняют как правильно выбирать спальник и по секрету сообщают, где можно взять куртку, идеально подходящую для ночевки в сугробе при минус пятидесяти. Плохой знак, если ваш собеседник знает, что такое «правильный фонарик». Очень плохой знак – если у него из кармана торчит мультитул. Совсем плохой знак, если на ваше замечание, что вы вообще-то в филармонии, вам отвечают, что это ежедневный городской мультитул, «нормальный», мол, лежит в машине.
Бегите, пока не поздно! А то через пару месяцев вы тоже на всех аватарках будете в каске.
Потому что эта хрень – заразна.
Стоит один раз отойти от толпы, ведомой гидом от одной статуи к другой через запланированный ресторанчик, и все, обратного пути может и не быть.
Вы начнете щупать географию за какие-то совершенно дикие места, научитесь делать из пластыря, наждачки и деревяшки вообще все, что угодно, знать, как будет «здравствуйте», «спасибо» и «я потерялся нахрен с концами» на 30 языках мира, спать на полу в обнимку с рюкзаком, положив под голову сумку с паспортом, карабкаться куда-то в горы, плыть куда-то, рискуя вывалиться за борт, преодолевать пороги, леса, ручьи, себя и здравый смысл. Будете ставить палатку на краю мира. Будете видеть такие звезды, что после этого планетарии захочется сжечь из жалости. Будете кормить каких-то зверят с рук и учиться правильно топать, чтобы отпугивать змей и медведей. Да-да, вот вы со всеми своими образованиями, повышениями по службе, серьезными лицами, с надетыми на нос очками и целым лукошком ужасно важных «жизненных принципов» будете стоять и учиться правильно топать ножками. Ну если жить хотите.
А жить хотеться будет. Потому что рюкзак уже снят, костер загорелся-таки, вода для чая скоро закипит, и можно, наконец, вытянуть ноги. Посмотреть вокруг, сойти с ума от красоты мира и протянуть: «лепота-то какая…»
В общем, пока не поздно, пока вы еще не заразились этим всем, держитесь подальше вот от этих ребят, а то они вас увезут в какой-нибудь Бермамыт или Домбай на лошадях, а привезут обратно уже не вас, а кого-то совсем другого. И все, хрен вам, а не «Кемер-все-включено». Не повторяйте моих ошибок.
© Одоната Ветер