walkingbrain

walkingbrain

На Пикабу
поставил 69 плюсов и 27 минусов
отредактировал 0 постов
проголосовал за 0 редактирований
Награды:
5 лет на Пикабу
8944 рейтинг 11 подписчиков 2 подписки 8 постов 1 в горячем

Зачем ездить дальше?

мой ответ новой теме, которая уже начинает надоедать
Зачем ездить дальше? мой ответ новой теме, которая уже начинает надоедать

Караван историй

Высокая концентрация различных правдивых историй сподвигла меня на создание специализированного журнала (мат в тегах подрезан по требованию)
Караван историй Высокая концентрация различных правдивых историй сподвигла меня на создание специализированного журнала (мат в тегах подрезан по требованию)

Эволюция (рассказ)

Я тащил её портфель и ничего не мог с собой поделать. Против меня - пятнадцатилетного - были миллионы лет эволюции, которые тоном не терпящим возражений приказывали тащить этот треклятый баул с филиалом библиотеки имени Ленина. А она шла рядом и, вертя в руках жёлтый листок, рассказывала о том, куда они с родителями ездили летом и куда поедут зимой. Жаркие страны, в которых никогда не падают листья, а учебники весят столько, что их можно запросто носить в заднем кармане брюк.
- Погоди, давай постоим, - сказал я.
Именно так - "постоим". Не "отдохнём". Миллионы лет эволюции сказали мне, что отдыхают только слабые, а слабых самцов никто не любит, потому что они добывают мало пищи и не могут защитить от хищника. И хоть пищу можно было спокойно добыть в любом продуктовом магазине, а от хищников оперативно защищали службы по отлову бродячих животных, миллионы лет эволюции сказали, что лучше не спорить.
Мы остановились "постоять" и я взглянул на её волосы, спадавшие по бледно-розому пальто. Обычные волосы - у Кузнецовой с первой парты почти такие же. Но Кузнецову за волосы хотелось только дёрнуть, а в эти волосы хотелось зарыться носом, ощутить кожей их шёлк, почувствовать медовый запах. Конечно, это не мне хотелось. Это всё миллионы лет эволюции настаивали на желании, но поделать с собой нельзя. Я смотрю на неё, а она продолжает что-то говорить и вдруг я улавливаю слово “уедем”.
- На следующий год мы уедем, - говорит она. - У папы командировка на семь лет.
И я не знаю, что делать, и миллионы лет эволюции тоже не знают. Они не рассчитывали на это. В то время, как окончательно формировался мой вид, человек никуда уехать не мог. В те суровые времена можно было только уйти пешком, недалеко и ненадолго. Я жду совета, но миллионы лет эволюции молчат. Наконец, они говорят мне: "Продолжай нести портфель, может быть всё исправится само собой."
Я несу её портфель, а она крутит в руках в руках жёлтый листок и о чём-то щебечет.
- Папа, - вдруг говорит она, - а миллион - это много?
- Знаешь, иногда и семь много, - отвечаю я, - особенно если эти семь растягиваются в десять.
- Как это? - не понимает она.
А я только смотрю на её волосы, спадающие по бледно-розовому пальто. Волосы пахнущие мёдом. И улыбаюсь. Но улыбаюсь не сам, конечно. Мной снова руководят миллионы лет эволюции.
Показать полностью

Про Татарстан

Всё, что вы хотели знать про этот регион. Или не хотели, но теперь узнаете.
Про Татарстан Всё, что вы хотели знать про этот регион. Или не хотели, но теперь узнаете.
Показать полностью 1

Гриша (рассказ)

Я обещал вам рассказать про Гришу. Гриша - это мой сосед с пятого этажа, живший чудовищно ненормальной жизнью. Квартира в нашем доме Грише досталась в наследство от родителей, которые к старости лет предусмотрительно решили перебраться с пятого этажа поближе к земле и потому переехали куда-то в деревню. Говорят, на них сильно повлиял сюжет с соседом из квартиры напротив, которого тащили в гробу с через пять этажей и уронили аж два раза - на третьем - головой об батарею, и возле самой подъездной двери - ухом в какие-то кошачьи непотребства. Гришины родители оказались людьми чуждыми посмертных приключений и считали, что покойникам положено спокойно лежать, а не считать мордой ступени. В общем, так Гриша у нас и появился. Весь день таскал он в одиночку скромную мебель и какое-то тряпьё, постоянно прерываясь на перекуры, чем сразу же не понравился Сталине Олеговне с четвёртого, которая была женщиной старой формации и любила иной стиль работы. “Вот когда мы работали...” - говорила Сталина, но мне всё никак не удавалось узнать, что же было когда они работали, потому что я удачно переводил разговор на тему того, что мне надо куда-нибудь идти.
Так вот. Перетаскал Гриша в тот день весь свой скарб и, сидя посреди комнаты на продавленном диване, размышлял с чего начать организацию быта. Решено было начать с включения телевизора. “Алё, Люсь? Это я!” - донеслось из пыльного пластмассового ящика - шёл концерт Ефима Шифрина. Быт как-то сразу заметно организовался, поэтому Гриша решил отметить прогресс в работе перекуром, для чего открыл в комнате окно и зачем-то посмотрел вниз. Снизу, из окна четвёртого этажа на Гришу смотрела Сталина Олеговна. Гриша поздоровался с пенсионеркой кивком головы и закурил. Сталина Олеговна шумно втянула воздух носом и демонстративно закрыла обе фрамуги у форточки, хотя на улице был летний двадцатиградусный вечер. Гриша неторопливо курил сигарету и осматривал свой новый двор. Здесь всё было как и в сотне других провинциальных дворов: визжащие дети, неподвижные старики на лавочке, оплывшие мамаши, и бельё на верёвке, натянутой между двумя берёзами. Гриша смотрел на всё это и чувствовал, как новизна места и острота перемен улетучиваются, уступая место тоске повседневности. Можно переезжать, менять дом, менять вещи, круг общения, но если уж сидит внутри какая-то муть - везде она будет настигать тебя, всплывая изнутри и отравляя организм душевной изжогой. Гриша задумчиво посмотрел вниз. Внизу пестрела нарциссами и петуньями обширная клумба. Конечно, если хорошо прицелиться, то можно до неё и не долететь - тогда голова попадёт как раз на полоску бетона, опоясывающую фундамент, но это в теории. На практике тёплые потоки воздуха из подвального окошка могут изменить траекторию полёта и тогда удар придётся на мягкую почву взрыхлённую местными старушками. Что может сделать с человеком группа пенсионерок, у которых измяли клумбу - лучше не знать. В силу возраста пожилым людям уже не страшен уголовный кодекс, а человек без тормозов - это дикий зверь. “Алё, Люсь? А где Люся?” - вдруг раздалось за спиной и Гриша решительно закрыл окно.
В пакете с трико и майками были заботливо укутаны две бутылки “Балтики”. Новосёл откупорил одну и прибавил звук телеящика. “Алё, Люсь? Это я!” - сообщил ящик. В батарею требовательно постучали. Гриша в целях этикета сбавил децибелов и отпил пива. Напиток оказался до противного тёплым. Сомелье в трико взял обе бутылки и отправился к холодильнику. Тут же выяснилось, что холодильник до сих пор не подключен в внутри царит комнатная температура. Гриша сплюнул в раковину и воткнул штепсель раритетной “Свияги” в розетку. В ожидании холодного фронта в районе морозилки, новоиспечённый хозяин огляделся. К кухне примыкал небольшой балкон, заставленный каким-то хламом из которого призывно торчали зелёные лыжи “Старт” - те самые, на которых Гриша когда-то поставил школьный рекорд. Лыжник в отставке сглотнул.
По линолеуму лыжи скользили плохо, поэтому решено было опробовать наклонную поверхность подъездной лестницы. По гладкому бетону катилось хорошо. К сожалению, лестница была короткой и заканчивалась дверью Сталины Олеговны. Основной удар пришёлся коленом по верхним рёбрам, однако лыжная палка, пырнувшая вялый пенсионерский живот, была немногим приятнее.
- Извините, я нечаянно, - сказал Гриша.
- Фашист! - прохрипела старушка, дрессированная вечерними выпусками новостей, и склеила пенсионные ласты.
Гриша трезво оценил ситуацию. Первый условный срок у него висел за пожар в магазине люстр и по своему характеру мало был схож с непредумышленным убийством пожилой соседки, но что-то подсказывало, что суд сочтёт это звеньями одной цепи. Рисковать не хотелось.
План пришёл в голову быстро.
Толкнув тело, Гриша быстро закрыл окно и упал на пол. Судя по звуку, соседка всё же спикировала на клумбу. Кто-то заблажил женским голосом, раздался чей-то топот. Гриша отполз на кухню, достал холодное пиво и, изобразив заспанное лицо, снова открыл окно, чтобы спросить непринуждённой интонацией: “Что случилось?”. К сожалению, все карты спутала запотевшая бутылка, которая предательски выскользнула из рук прямо на голову мужчины ищущего хрупкий пенсионерский пульс. Внезапно всё стало намного сложнее. Скопление свидетелей вокруг и отпечатки на таре, не позволяли надеяться на удачную версию с бутылкой. Сгоревший магазин люстр замаячил перед глазами и Гриша решительно встал на подоконник. “Алё, Люсь? Это я!” - донеслось ему вслед.
Вот так недолго, но крайне ярко пожил в нашем доме Гриша.
Показать полностью

Спасти рядового Барсика

Допилил до ума картинку @vsenikizanati про котоспасение, предложили сделать отдельный пост.Первоисточник: http://pikabu.ru/story/_2738581
Спасти рядового Барсика Допилил до ума картинку @vsenikizanati про котоспасение, предложили сделать отдельный пост.Первоисточник: <a href="http://pikabu.ru/story/spasti_ryadovogo_barsik_2738581">http://pikabu.ru/story/_2738581</a>

Машина времени (рассказ)

- Коляй, а вот если бы у тебя была машина времени, ты бы что сделал? - вдруг спросил Батос.
Коляй слегка задумался и выдал:
- Ну слетал бы сначала в будущее, посмотреть чо там почём и все дела.
- А потом?
Коляй посмотрел на приятеля, пытаясь понять на какую разводку тот хочет его вывести, но по лицу Батоса ещё никто и никогда не смог угадать его намерений. Коляй решил действовать осторожно:
- А потом по обстановке. Если там всё путём, остался бы жить. Если какая-то нездоровая прессуха - вернулся бы.
- Ну а вот если бы остался, - продолжал рыть тему Батос, - то что там делал бы?
- Как это? Погонял бы по району, прикинул какие есть темы и воткнулся в движняк.
- А как ты воткнулся бы? Новые понятия ты не знаешь, считай, что лохан левый.
- Ну, - задумался Коляй, - порыл бы, говорю же. Перетёр, что и как.
- А если там не с кем тереть? - настаивал Батос. - Если там все в белом и при галстуках ходят, и пьют зелёный чай по пятницам?
- По любому должна быть босота-борзота какая-то, - не сдавался Коляй. - В фильмах тоже сначала тыры-пыры, лакированные туфли, а потом херак и какая-то мутная тема всплывает, лысый район, рынки, кварталы.
- Так то в фильмах, а я тебе в реале говорю. Вот нету движняка, например, в будущем. Всё умыто и причёсано.
- Ну тогда в прошлое поеду, хер ли, - раздражённо буркнул Коляй. - Там-то один хер такая тема была. В прошлое даже лучше. Никаких законов нет, подрезал бабосик и ушёл в пираты - все уважают.
- Пираты, кстати, гомосятиной промышляли, - заметил Батос.
- Да ну нахер? Ты хоть в одном кино... - начал Коляй.
- Я тебе говорю, - прервал его Батос, - на Тартугу даже шлюх завозили потому что баб не хватало и все жарились в заднее дупло. А прикинь если ты в море поплыл на полгода. "Алё, пришлите пару шлюх на 125 градусов северной широты" - так что ли ты думаешь?
- Ну ладно, не пиратом, а рыцарем тогда. Шпилил бы принцесс в замках, - придумал Коляй.
- В рыцари кого попало не берут. Там все из знати были, - отверг идею Батос.
- Ну и хер с ним, тогда. Остался бы тут. А машину времени загнал и взял "Приору" с нуля или япошку подержанную, - сдался Коляй.
- Вот, никакой у тебя фантазии, - урезонил друга Батос.
- Да пошёл ты нахер, - беззлобно ругнулся Коляй.
- Алё, архимеды, - зашёл в подсобку начальник смены, - бегом машину разгружать. Время идёт.
Показать полностью

Про Гришу (рассказ)

Не знаю, как тут относятся к текстовому творчеству, однако попробую. Если народ одобрит, буду выкладывать примерно раз в неделю по небольшому рассказу. Если вдруг прервусь - не обессудьте, но на пару месяцев хватить должно. В общем, поехали.

Хочу я рассказать о своём знакомце Грише. Гриша этот был примечателен тем, что шёл по жизни сложным путём стремительного морального падения. Консервативная общественная мораль не поспевала за виражами гришиной судьбы и потому отстающий социум из зависти считал Гришу алкашом и тунеядцем. Претензии эти Гриша старался не замечать, как и сам социум в целом. Он жил отдельно от окружающего мира поскольку к своим 30 годам так и не смог найти для себя место в этом самом мире. Придирчивый читатель, вероятно, воскликнет в этом месте, дескать, на кой ляд сдался нам этот алкаш-отшельник, и не лучше ли написать интересных историй про загорелого комбайнёра с травинкой в зубах, неподкупного патрульного или пару баек о весёлой и толстой доярке? К сожалению, не водились в моём подъезде ни весёлые доярки, ни толстые патрульные и даже неподкупные комбайнёры обходили вниманием нашу облезлую пятиэтажку. Поэтому я расскажу про Гришу.
Жил Гриша на пятом - на два этажа выше, чем я, но жил жизнью необычайно искристой и неуёмной, так что подробности его бытия нередко просачивались сквозь перекрытия старого панельного дома, отсюда я и стал столь осведомлённым о многих подробностях гришиных приключений. Недостающие же части сюжета были получены от Сталины Олеговны - высохшей старушки с четвёртого этажа. Понять, где в её сведениях правда, а где наговор и продукт маразма, решительно не представлялось возможным, поэтому я расскажу всё, как есть. Но в другой раз. Сейчас мне уже надо идти к Сталине Олеговне, починить дверцу довоенного буфета.
Отличная работа, все прочитано!