Кладбище судеб. 3
Дружба крепкая не сломается...
Первое, что здесь, в госпитале, для меня стало шоком - все, больше не нужно никуда подрываться и спешить. Это мои личные тараканы, они-то и не могли угомониться.
Не, ну правда. Я был как лабораторная крыса, долгое время крутившая колесо и упавшая от истощения... Выползшая наружу, нашарившая сигареты в кармане, дрожащими лапками прикурившая - и медленно выпускающая колечки дыма в потолок клетки, лежа навзничь. Да и клетка новая, непривычная.
Именно что клетка.
Итак, тебе поставили диагноз: туберкулез. После первого ощущения удара пыльным мешком по голове, после краткого периода запоздалого жаления себя, вдруг выясняется, что жизнь на этом не кончилась - она продолжается, и теперь в ней присутствуют таблетки, уколы, врачи и больничные палаты. И все это - в куда большем количестве, чем тебе хотелось бы.
Туберкулезники делятся на два вида: заразные и не заразные. БК (+) и БК(-). Выяснить за пять минут, а не представляешь ли ты из себя биологическую бомбу на ножках - невозможно. У тебя берут мокроту на анализ, делают посев - и только через два месяца будет результат. Все это время ты автоматически считаешься заразным, а, соответственно, переезжаешь на пмж в палату. Если же больной злостно уклоняется от госпитализации, то за ним домой приходят сотрудники полиции, и на лечение он отправляется принудительно, ибо нефиг.
Все, выдыхай, суши весла. Торопиться больше некуда.
Мы и не торопимся. Мы с Игорем сидим на берегу реки, курим и треплемся обо всем подряд. За нашими спинами высокий крутой берег, поросший соснами, а прямо над нами, на краю обрыва, высится старое здание госпиталя, с этого ракурса напоминающее своими островерхими коньками ломаной крыши то ли готический замок, то ли особняк из фильма ужасов. Второе, наверное, ближе.
В этом здании нет кровати, на которой бы кто-нибудь не умер. Ну, разве, диванчик в сестринской, да кушетки в процедурках - но, последнее - не факт.
На дворе начало лета.
- То есть, ты дурак. - заканчивает за меня мой рассказ Игорь. Не спрашивает - утверждает. Я, подумав, соглашаюсь.
- То есть так. - жму костлявыми плечами. - Сам себя, считай, сюда определил, даже не свалишь вину ни на кого. Заработал, бля, все деньги, добился всего, чего хотел. Жизнь удалась, короче... - смешок выходит горьким. - Ну да что уж там, плакать теперь, что ли? Хрен дождетесь... Тебя-то как сюда занесло?
- Как-как... - он сплевывает и лезет в карман за сигаретами. - Да хрен его знает. Вышло так.
История тоже не длинная, здесь длинных и не бывает. Работал строителем, занимался отделкой. Катался на объекты в столицу, неплохо, в общем-то зарабатывал, но и работать приходилось до упаду, сдельщина. Когда почувствовал первое недомогание, как раз нужно было уезжать на очередную стройку века - он плюнул на самочувствие и поехал. Привез домой денег и запущенный туберкулез. Жена после диагноза подала на развод и не разрешает видеть дочь - да он и сам не рвется, хоть и скучает по ребенку. По жене не особо - любви, как таковой, не было, да и какая там любовь, когда под сорок? Смех один.
- И что ты там про дурость говорил? - возвращаю я подъебку.
Меня он не удивлет. Не знаю уж, какая магия заключена в названии болезни; по мне - так вообще красиво и загадочно звучит - но эту магию я почувствовал на себе. Сфера отрицания, мать ее. Примерно так это происходит... "Алло!.. А, привет, Саш/Маш/Миш/Вась! Как сам? У меня тоже норм, в больничке лежу. Да фигня, туберкулез поставили..."
И - все. Быстро скомканный разговор, дежурная вежливость - и номер можно удалять. Тех, кто остался в быстро сократившемся списке телефонной книги, можно пересчитать по пальцам опытного фрезеровщика. То ли друзья такие, то ли есть она - эта магия слова. Земфира вспомнилась, со своим "СПИДом" - "И значит мы умрем". Так вот, у меня плохие новости: умирать один хрен придется, что здоровым, что больным. Ваш Кэп.