VitGun

Ты уже взрослый и большой мальчик. Тебе можно покупать сигареты и бухло и не прятаться от мамочки. Тебе можно разговаривать и трахаться со взрослыми тетями, водить машину, голосовать, подавать в суд, заниматься бизнесом, женится и служить в армии. Ты каждый день просыпаешься и думаешь, что этот день будет особенным, не таким как вчера. Каждое утро дарит тебе надежду, надежду на то, что этот день привнесет в твою дохуя яркую жизнь новых красок и оттенков. Но все это длится ровно до первой чашки кофе, потому что сраный чайник греется медленно, кот путается под ногами и просит жрать, у тебя в животе опять тайфун, а сортир занят. Ты включаешь комп и читаешь новости надеясь увидеть там, что мир изменился. Вот только все по прежнему — депутаты убивают людей и выходят сухими из воды, какая нибудь сраная кинозвезда подписала очередной контракт, любимый лидер нации высрал очередную говноцитату которую нужно отлить в граните и тебя начинает тошнить. Кофе и бутерброд ненадолго спасают положение, но сигарета убивает все. Хочется кашлянуть, но ты знаешь что если сделаешь это — то блеванешь прямо на ковер, а убирать не хочется. Так больше нельзя. Нужно идти. Идти на сраную работу которую ты ненавидишь. Ты отрываешь зад от стула, одеваешься и тащишься по разбитой дороге в гараж, отпираешь ворота, брезгливо вздрагиваешь от разбегающихся мухоловок и заводишь свое ржавое ведро. Дорога успокаивает, но только до первого долбоеба который плетется в левой полосе 60 км/ч. А потом ты приезжаешь на работу, видишь что второе из двух удобных парковочных мест занято и ты вынужден слушать тяжкий вздох подвески которая принимает удар колдобины и это раздражает.
Ты закуриваешь вторую, жизнь на секунду кажется удавшейся, а сраный сушняк все портит. Хочется фанты. Нет, не обязательно фанты, чего нибудь с пузырьками и холодного.
Коридоры еще пусты. Кондиционер опять не холодит. И это снова бесит, но ровный шум серверного шкафа немного успокаивает. В этой равномерной партии кулеров есть что-то успокаивающее и как бы говорящее тебе - «все в порядке».
Постепенно в здание подтягивается кучка пёзд с которыми тебе приходится работать и нянчится. Они считают тебя неудачником и это бесит. Но еще больше бесит цикл. Никогда ничего не меняется. Каждый день одно и то же. Одни и те же тупые вопросы на которые ты отвечал вчера, будешь отвечать сегодня, и завтра, и через неделю и через год. На тебя постоянно сваливают проблемы которые не хотят решать. Могут, но не хотят. И это бесит. Бесит не затыкающая рот начальница. Бесит казуальная игрушка которая иногда отключает мозги. Бесит то, что режимный кабинет превращается в проходной двор — все кому не лень прутся сюда. Толи из-за кондиционера, то ли еще почему-то. Бесит здоровая как жердь и воняющая как помойка начальница операционного. Бесит ее толстая, усатая и страшная напарница. Бесит бухгалтер по зарплате, который способен генерировать хуиту в виде словесного поноса постоянно. Бесит нач.кассы которая приносит свои старые обвисшие сиськи в наш кабинет и опять возмущается какие все вокруг пидарасы, а она Констанция. Бесит завхоз, который по мелкому делает гешефт на принтерных картриджах, пиздит канцтовары и старье, но не может выписать мат.пропуск на сраный системник который нигде не числится, и бесит унижаться перед ним за этот кусок китайского алюминия. Бесит куча блядей которые сидят по кабинетам, пьют чай, перекладывают бумажки из одной папки в другую, сосут хуй у шефа и считают меня неудачником. Они носят бумаги на подпись, ездят в Турцию, меняют машины, тусят в клубах, ебутся, сосут хуи выкладывают фотки своих сисек в соц.сети и считают меня говном потому, что я не такой как они, но больше всего бесит то, что они учат меня как жить.
17.30. Finally. Наконец-то! Сраный день закончился. Можно двинуть домой. Ты открываешь свою колымагу, ныряешь в раскаленный салон, стеклоподъемники натужно подвывая впускают раскаленный но свежий воздух в салон. Ты закуриваешь еще одну. Еще раз прогоняешь мысль о том что надо бы бросать бухать и курить, найти себе тян и попытаться заработать на квартиру. Сигарета догорает до фильтра. Нахуй! Домой и в душ.
Железная дверь гаража лязгнув сбивает слой пыли который накопился за день прямо тебе на голову. Блядский нижний замок! Воткнув личинку в отверстие ты переворачиваешь замок и с остервенением бьешь подошвой туфли в нижнюю часть. Замок лязгнув защелкивается. Блядь, похоже подошва лопнула. Насрать.
Топая по пыльному и горячему «асфальту» ты повторяешь про себя «Сигареты, только сигареты. Хватит бухать. Пачку сигарет и никакого пива». Зайдя в прохладное нутро магазина ты ловишь струю кондиционера и с наслаждением замираешь стараясь не думать о простуде и прочей хуйне. Впереди тебя три человека и толстая тетка не может решить какие же ей печеньки взять в этот раз. И это начинает раздражать. Нет, не начинает — ты взрываешся внутри как сраный вулкан. Понимаешь что это неправильно, пытаешься успокоится но это не помогает. «Пачку Винстона и четыре Балтики №7». Ну вот, ты снова это сказал. Безвольное хуйло.
Душ приносит облегчение. Смывает все говно что налипло за день и тебе становится чуть-чуть лучше. Ты открываешь бутылку холодного пива и делаешь несколько больших, жадных глотков. «ДАААААААА!!» кричит твое внутреннее я, «КАК ЖЕ ЗАЕБИСЬ!». Ты успешно проебал еще один день. И жизнь хороша. В наушниках бодро звучит опеннинг какого нибудь говносериала и ты почти счастлив. Дверь распахивается как от пинка. Мама входит без стука, как всегда, это же ее дом. «Завтра нужно съездить на рынок». «Хорошо» говоришь ты, делаешь глоток пива. Как же все это бесит...