Прошу оценить мою книгу!:) Пролог мистического романа "Под Прахом вод"
Тише, слышишь, стены дышат
Наказание свыше
Им открыли крыши -
Ждать всех и все знать...
Тише, крик твой не услышат,
Знают стены, крыши;
Ночью мною движет
Страсть к чужим телам...
©Кукрыниксы "Кошмары"
Я умру минут через пять. Возможно, протяну десять. Это зависит от того, решусь ли выдернуть обоюдоострый нож, вошедший под рёбра практически по рукоять. Под белыми пальцами грязная стена. Старые полустёртые граффити. Липкая плесень.
Ноги уже не держат. В какой-то момент я вообще перестаю их чувствовать. Силы утекают стремительно, вместе с кровью. Падаю на колени, потом на грудь, едва успев выставить перед собой ладони.
Глухой всплеск луж подхватывает эхо. Он мечется под облупленными сводами арки как умалишённый, постепенно уступая место следующему. Моему хриплому смеху.
С трудом подняв глаза от мокрого асфальта, вглядываюсь в конец тёмного тоннеля. Выход совсем рядом. Несколько шагов, и оживлённый переулок… Но я знаю, так мне не уйти. Для меня арка закрыта.
Рваное дыхание дрожит на поверхности мутной воды. От неё идёт смрад. Видимо, рядом канализация. Плевать. Сжав кулак, с остервенением бью по асфальту, поднимая тучу брызг. В тусклом свете единственной пыльной лампы они бликуют алым.
Бесполезно. Меня не пропустят. Транзит закрыт. Утыкаюсь лбом в склизкую жижу. Никогда не размышлял о конце. Для меня такого понятия вообще нет…
Чьи то шаги… Я слышу их так же отчётливо, как стук своего сердца. Оно бьётся тяжело, нехотя…
- Дядя! А чего вы тут лежите?..
Пересилив слабость, вскидываю голову. Смахиваю с глаз струи тухлой воды.
Жёлтые резиновые сапоги, до ужаса заляпанные. Зелёный дождевик. Удивлённый взгляд наивных круглых глаз. Ребёнок? Лет семи, не больше… Рассматривает меня как диковинку. Крутит в руках игрушечную машинку – кажется, с мигалкой…
Полу-вдох, и лёгкие тянет от тупой боли.
- Красивая,- Киваю на обшарпанный автомобиль.
Видно, одобрение мальчишка слышит редко. Его губы расплываются в довольной ухмылке.
- А то! Вырасту – стану милиционером!- размахнувшись от души, вжикает колесами о ладонь.
Неплохая цель. Даже немного жаль менять его планы на будущее. Был бы иной выход – я предпочёл бы его… Дети неприкосновенны. Но… ровно до тех пор, пока на другой чаше весов не оказывается собственная жизнь. Я хочу жить. Всегда хотел, и другим этого у меня не отнять.
- У меня есть похожая,- переваливаюсь набок, предусмотрительно запахнув край куртки, чтобы ручка поселившегося во мне кинжала не стала видна,- посмотришь?
- А какая?- пацан подозрительно щурится.
- Пожарная.
- Прям с лестницей?!- в писклявом голосе мелькает очередная доза восторга.
- Прям с нею.
Мальчишка подаётся вперёд, приседает подле меня на корточки.
- Дядя…,- тычет на мою ладонь у края куртки,- у тебя кровь…
«У тебя кровь» - я слышал это слишком часто в жизни.
- Я знаю.
Пальцы стремительно хватают пацана за горло. В его ошалевших глазах отражается мой взгляд, который я видеть не хочу. К чему запоминать такие мелочи?
Рывок на себя, глубокий вдох, и тело мальчишки конвульсивно дёргается в моих руках. Резкий выдох, и он постепенно затихает. Обмякнув, сползает вниз, приземляясь в ту же затхлую лужу, где валяюсь и я.
На миг закрываю глаза и падаю рядом. Вокруг темнота, но мир продолжает вращаться перед внутренним взором. Я почти дотянулся… Хватило бы времени… и сил.
Разлепить свинцовые веки непросто, но я справляюсь. Пальцы нащупывают грубую кирпичную кладку за спиной. Облокотившись о стену, медленно поднимаюсь. Прислушиваюсь к ощущениям. Чувство наполненности, которое я уже забыл. Хотя, сегодня оно иное. Предельное. Абсолютное. Риск оправдал себя. Однако, надо успеть убраться прежде, чем меня нагонят. Счёт идёт на минуты.
Короткий презрительный взгляд на тело у моих ног. Серое, как каменная кладка стен. Замершее в неестественной позе, как брошенная наотмашь шарнирная кукла… Помедлив, наклоняюсь и подбираю с асфальта машинку. Клацаю пальцем о колёса. Возьму. Всё же, его вещица.
Шатаясь, вхожу из-под арки. В задумчивости оглядываюсь. Куда теперь?...
Вопрос отпадает сам собой, когда мне навстречу бежит растерянная молодая женщина. Кричит, аж гул в ушах. Зовет сына. Черт, не успел узнать, как звали мальчишку… Наверняка, ищут его. Вряд ли за ближайшие пять минут в этом переулке затерялся ещё один.
Замираю на месте, отстраненно покручивая в руках машинку. Едва приметив меня, женщина сбавляет шаг. Потом и вовсе останавливается, нервно теребя пакет с продуктами. Метающийся взгляд цепляется за обшарпанную игрушку в моих пальцах.
Она высокая… приходится задирать голову, чтобы прочитать в её глазах страх и недовольство. Забранные в высокий пучок русые волосы и плотно сжатая линия тонких губ – властная…
Стремительно приближается, стуча каблучками сапог по брусчатке.
- Что происходит?!
Вяло пожимаю плечами. Язык не ворочается совсем.
- Сколько раз повторять? Когда мать говорит – стой рядом, ты стоишь!
Сжав запястье, она больно тянет меня за руку. Едва поспеваю, чуть подпрыгивая на ходу. В дурацких желтых резиновых сапогах болтаются ступни. Неужели не могли купить обувь по размеру…
Оборачиваюсь на зияющий провал арки. Там, в глубине, лежит моё тело. Точнее, не моё. То, которое я позаимствовал некоторое время назад. МОЁ давным-давно сожгли в пепел.
Чувствую, как внутри бьётся сознание мальчишки…. Расскажи мне… Слабый укол в висок, следом - ворох ярких воспоминаний. Вот так, умница…
Вскоре я приду домой, мой затылок встретит шутливый подзатыльник отца. На большее он не способен. Он не служивый, не вояка. Бухгалтер-белоручка под каблуком жены. Мать отправит в ванну освобождаться от грязных штанов – они испачканы до самых колен – а сама отправится готовить борщ с клёцками. Старшая сестра наградит щелбаном. Просто так, чтобы почувствовать свою значимость. У неё период самоутверждения. Противный глухой голос и щеки, усыпанные веснушками, которые она ненавидит…
- Никакого шоколада, неблагодарный!- настигает меня наказание от, стало быть, матери.
Беззвучно хмыкаю. Да кому он нужен?.. Я и так уже сыт сполна.
Меня не найдут. Я пережду, я умею ждать. Отдохну, подрасту… И тогда найду их сам. Сыграем ещё раз.
У меня новый дом на ближайшие… не знаю, сколько лет. Ловлю отголоски чужих мыслей. Расплывчатые, невнятные. Скоро они угаснут насовсем. Всё привычное для меня – ужас, непонимание… нытьё. Пацан, прости… Я просто хочу жить. Всё хотят, правда ведь?
