Доброго времени, господа читатели. Сразу же хотелось бы попросить прощения за задержку поста у тех кто ждал. Возможно, эта часть станет заключительной, неясности добавляет то, что пишу сразу сюда из головы, без черновиков и прочих атрибутов крутых писателей)
Переломный момент, о котором я упоминал в предыдущем посте и которым я его, считай и закончил, нагнав интригу ( да-да ), наступил примерно году в 2008.
Мне 17 лет, учусь я на втором курсе, в ус не дую, и тут случается весьма интересное. Рассказывает нам с мамой брат вечером одну историю. Для лучшего понимания поясню, что балкон квартиры отца выходит прямо на улицу, под балконом небольшой палисадник, дальше- тротуар и широкая улица. Сидит брат, значит, админит в нашем клубе, который, как вы помните, был в подвале дома где жил отец и откуда съехали мы, и слышит страшный крик с улицы. Город у нас небольшой, вещи, способные вызвать такие вопли случаются весьма нечасто. Брат, разумеется, выбегает на улицу и видит, следующее. Наш отец, вопя, ползет со стороны палисадника в сторону нашего клуба, тараторит чтобы мой брат спрятал его в клубе, проползает мимо охеревающего брата и скатываясь по ступенькам начинает заползать под столы, оставляя за собой кровавые следы и беспрестанно вопя от боли.
На секунду отвлечемся и представим себя на месте того, кто пришел в этот день в клуб поиграть. Нечасто, я думаю, вам под стол заползали тощие великовозрастные наркоманы с переломанными кровоточащими ногами.
В общем, как выяснилось, что на квартиру отца, которая стала известным на весь район притоном, был совершен полицейский рейд и как в молодые годы папаша решил спрыгнуть с балкона, но на супергеройское приземление его ресурса уже не хватило, как результат- открытые переломы обеих ног. Самое комичное в этой ситуации то, что полицейский, который следом появился в клубе сказал, что мол за тобой, старый, никто и не гнался, а пришли за одним из твоих постоянных гостей, ты-то мол вообще нафиг никому не нужен был все и так все что нужно про тебя знают. Отцу на тот момент был 51 год и я сказал, что вряд-ли он такое переживет, с его образом жизни, на что маман возразила, что уверена, что на ноги он все таки встанет и по факту оказалась частично права.
Так как я живу в национальной республике, единство членов одной фамилии тут значит многое. Всегда все собираются на свадьбы, похороны, поминки, без разницы, насчитывает ли фамилия 50 или 450 прямых и косвенных родственников, приходят по большей части все, так как все всех знают. Младшие суетятся и помогают оформить столы, избранные мужчины ( я до сих пор не знаю, как они становятся ими) варят мясо на костре в большом котле и готовят плов. От плова зависит очень многое. К нему, зачастую, проявляют больше внимания чем к усопшему. Это такой, лёгкий экскурс.
Умер Жорик. Гога, как его все называли. Фамильный активист, человек, лучащийся энергией, позитивом, ВСЕГДА находящийся в центре любой движухи на любом фамильном мероприятии. Мясо варить- Гога возле костра круги наматывает, там поможет- здесь подсобит, столы оформить- и там Гога, сам носится и раскладывает и подсказывает младшим куда ставить тарелки с соленьями, куда водку, куда пиво ( национальное, с привычным нам всем общего имеет очень мало) куда что. Жорику было чуть больше сорока, его сожрал рак. В последние недели он никому не позволял вообще рядом с собой находиться, лежал лицом к стене и умирал, молча высыхая. Сгорел он очень быстро, диагностировали болезнь уже в терминальной стадии, ничего не поделать. Когда его хоронили, его невозможно было узнать, казалось что хоронят какого-то старика а не Жорика...В общем, там был и мой отец. Я был уже не в том возрасте, чтобы шустрить вокруг столов, но в том, чтобы вместе со взрослыми мужиками думать, как лучше что куда поставить. Если интересно будет, дайте знать, напишу об этих похоронно- поминочных моментах и обычаях отдельно.
В общем, по причине незанятости, на отца нарывался часто, но не разговаривал с ним и не здоровался. Он передвигался на двух металлических костылях и вызывал только жалость всем своим видом.
В один момент ко мне подошёл его брат, дядя мой, и спрашивает меня, мол чего это ты папу ни в больнице не навестил, ни домой не заходишь к нему... И у меня припекло. Мы, наша семья, никогда не выносили сор из избы, всем вокруг и так было понятно, что происходит, но наше национальное...Как бы мягче выразиться... родственничество, ничего с ним не поделаешь. Он для своей семьи всегда будет хорошим а мы будем плохими. Дословно я сказал следующее: " Дядя, а когда он орал мне, моему брату и моей матери, чтобы мы убирались из его квартиры и что мы сдохнем без него с голоду, он чем думал? Или мне это забыть? "
У дяди глаза раза в три в диаметре увеличились. Он, конечно, не заблуждался в вопросе кто есть его брат, но таких подробностей он, конечно, не знал. Что-то неразборчиво сказав, он отошёл и больше я с ним на эту тему не говорил никогда. Отец, к слову, не положил ни рубля похоронных денег.
С каждым постом я думаю, что приближаюсь к концу этой паскудной истории, но чем ближе к сегодняшнему дню события тем больше подробностей я могу вспомнить и тем больше получается объема, и хочется добавить деталей а не описывать некролог, поэтому простите мне мои писательские потуги но конструктивную критику я буду только приветствовать.
Добра вам, до новых скорых встреч.