Рыбалка дедушки в деревне или любовь к котику!?
А ТЫ ПОМНИШЬ СВОЕГО ДЕДУШКУ И БАБУШКУ ИЗ ДЕРЕВНИ ГДЕ ЛЕТОМ в детстве ОТДЫХАЛИ?
И КАК ЛОВИЛИ РЫБУ?
А ТЫ ПОМНИШЬ СВОЕГО ДЕДУШКУ И БАБУШКУ ИЗ ДЕРЕВНИ ГДЕ ЛЕТОМ в детстве ОТДЫХАЛИ?
И КАК ЛОВИЛИ РЫБУ?
— Алло, бабушка, это Саша! Ба, я в тюрьме!
— Где ты, милый?!
— В тюрьме! У твоих конкурентов, бабушка!
— Ничего не понимаю! Саша, тебе помощь нужна?!
— Уже ничего не изменить. Суд так решил.
— Саша, я волнуюсь! Какой суд?!
— Родительский! Они отвезли меня на каникулы в деревню к другим моим бабушке и дедушке. Папиным родителям.
— Ух. Я уж испугалась. Конкуренты… Как скажешь, Саша. Передавай им привет от меня! А почему тюрьма?!
— Мне здесь скучно. Знаешь, что самое странное?!
— Что милый?
— Тут все толстенькие!
— Какие, какие?!
— Толстенькие! Ладно, дед с бабушкой. Кот толстенький. Собака толстенькая. Все плавные. Никуда не торопятся и постоянно что-то едят. И обсуждают, что на следующий завтрак, обед или ужин приготовить…
— Ну хорошо же! На свежем воздухе и аппетит хороший.
— Слушай дальше. Недавно пытался кота со стула прогнать, так он на меня так посмотрел… Мне даже стыдно стало. Я его столкнуть попытался…
— Тяжёлый?!
— Толстенький! Я тебе больше скажу — тут вся деревня такая. Ходят все и постоянно что-то едят.
— Саша, ну это же как в санатории!
— Да хоть как в планетарии. Я не знаю значение этих слов. Знаешь, что я сегодня под подушкой нашел?
— Что?
— Пирожок с картошкой!
— Как он там оказался?!
— Я бабушку тоже самое спросил.
— И что она ответила?!
— Ну, вдруг, ты ночью проголодаешься.
— Интересно, зачем?!
— Она говорит, что папу моего в детстве мало кормила — он поэтому такой «ужаленный». На месте усидеть не может. Еду ищет.
— Передавай Зое Васильевне от меня низкий поклон!
— А вчера, бабушка, арбуз случился.
— Милый, может быть, конфуз?
— Может и он. Столько ненужных слов придумали… Слушай. Дом здесь закрывается на замок, который захлопывается. Ну я этим «толстеньким» говорю: «Мне скучно! Пошлите на речку!».
— Пошли?!
— Представляешь — да! Все пошли! И кот этот тоже поплёлся. На обратном пути возникла проблема.
— Какая?
— Все ключи дома забыли.
— Как?
— Очень просто. Всегда дома кто-то был. А тут… Хорошо, форточка открыта.
— Так?
— Меня, как самого маленького, дед подсадил и в форточку…
— И?!
— Застрял я!
— Почему?!
— Потому что сам толстенький стал! Я у них уже две недели! Откормили!
Бабушка стала громко смеяться.
— Ба, это не смешно! Меня еле пропихнули в форточку!
— Прости милый, я как представила…
— Хотя… Смейся! Люблю твой смех.
(с) Александр Бессонов
Заехал по работе к знакомому в гаражный бокс на паркинге. Этакий уголок холостяка. Не гараж, а больше эстетический притон: постеры Звёздных Войн и голых девок, дарёный алкоголь, плейстейшн, кожаные диваны, ну и всякого рода инструмент для редких ремонтных работ. От ключей до полировочных машин. Всё чисто и педантично убрано. Мечта половозрелого мужика короче.
В боксе стоит старая реставрированная Волга. Не та, на которой Хрущев рассекал, а та, на которой твой дед мог быть первым парнем на районе. ГАЗ-24. Красная, блестящая и манящая.
Её завели и принялись выгонять. Выхлоп пернул и задрожал. Пространство моментально заполнилост сизым туманом горелого бензина с маслом. Этот запах пробил нос и в меня, сидящего на удобном диване, выстрелило ностальгией.
Я перенёсся на 27 лет назад. Хутор в 200км от города. Поволжская степь. Деревянный гараж. Старый красный москвич и мой дед копошащиеся в нём.
Небогатое освещёние вытаскивает наружу ненужный скарб, расставленные по углам. Шкаф-комод с грамм пластинками, фотокарточками, какими-то записями и тетрадями. Примерно миллион старых велосипедных камер висящих на стенах. Воткнутые то тут, то там электроды, мотки алюминиевой проволоки и прочие очень нужные железяки. Как же этот "бокс" сильно отличается от того, в котором я сижу сейчас. И как символ былого, под потолком висит здоровенный советский флаг вместе с флагштоком.
Дед копается в москвиче. Каждый раз прежде чем куда то ехать он долго в нем копается, чем безумно нервирует бабушку. Я ошиваюсь рядом. Строение ДВС мне не было интересно никогда. Гораздо увлекательней прикасаться к истории. Перекладывать грампластинки, листать старые учётные тетради и дневники своей мамы и дяди, которые хранятся тут же. И всё это под спокойное бормотание деда.
Земляной пол при каждом шаге поднимал в воздух пыль, которая танцевала в лучах одинокой лампы и того немногого, что могло дать единственное маленькое окно над дверью в гараже.
В конце концов деду всегда удавалось реанимировать москвич. Трясясь и урча он выбрасывал наружу всё те же клубы дыма, с запахом горелого бензина и масла. Дед спешил открывать ворота и гараж наконец-то освещало солнце. Вся таинственность темных мест улетучивалась до следующего раза. Дед выезжал, а моя обязанность была закрыть ворота. Один в гараж я ходил очень редко. Только если очень хотелось взять флаг и поиграть с ним. В пустом и темном гараже без машины было ощущение враждебности. Словно всякая нечисть готова напасть на тебя, пока хозяина нет дома.
Дед остался один на хозяйстве, когда умерла бабушка. По правде говоря хозяйственником он был всегда так себе, а потеря своей жены, своего рулевого и начинающаяся деменция позволили впустить в дом цыган которые в короткий срок вынесли всё, что можно назвать ценным.
А когда состояние деда ухудшилось и его забрали в город к себе, дом пришлось продать за бесценок соседям, чтоб цыганам не достался. Новые хозяева ценность старых вещей не примечали. Деревенские люди более суровы в таких вопросах. И то, что не унесли цыгане и не увезли мы, скорее всего превратили в пепел.
Иногда я приезжаю в гости к дяде, который живёт там же, но уже в "новой" кирпичной деревне. Я обязательно еду на место старого дома. Там сейчас фермерское хозяйство. Мне горько смотреть на то, как заканчивает свою жизнь место где выросли все мои предки. Как зарастают травой то, что в детстве казалось незыблемым, монолитным. Пять поколений строили и жили в этом месте, добавляя каждый раз что то своё. Не знаю кто из моих прадедов собрал из палок этот гараж, но он до сих пор стоит.
ИСТОЧНИК - здесь собрали лучшие фотоснимки времён СССР.
Поехали мы летом в деревню Нижняя Ваеньга. Электричество включают на пару часов в день, два раза в неделю приезжает автолавка,но кругом такая благодать!!!Воздух с благоуханием луговых трав, речка чистая,прозрачная, с песчаным дном. Жили в старом доме в самом конце деревни. Сразу за домом начинался лес и деревенское кладбище. Кладбище меня очаровало. Огромные сосны, щебечут птицы, старенькие могилки. В таких местах пропадает страх перед смертью. Вечером все поехали на рыбалку. Способ ловли , для меня,был очень необычный "На кораблик". К деревянному катамарану привязана веревка , а к ней тоненькие лесочки с наживкой(перышки с крючками).Течение у реки быстрое, кораблик натягивает веревку, леска дергается и наживка шлепает по воде. Обычно таким способом ловят хариуса. На ночную рыбалку меня не взяли из-за свирепых комаров(реально свирепые,мощные твари,втыкаются в тело на полной скорости).Я осталась дома, зажгла свечи и решила почитать и вдруг слышу,кто то поднимается по лестнице (скрипят ступеньки). Я решила,что рыбаки что то забыли и вернулись . Открыла дверь, а там ни кого нет.....Показалось? Читаю дальше. Снова тяжелые шаги, и тишина перед дверями. Решили подшутить? Я открыла дверь резко и выскочила в коридор! Пусто.... Да что за ерунда!!!! Я стала прислушиваться.Опять шаги, слышу,как кто то поднимается, но где же шаги вниз?(леница скрипучая,было бы слышно).Дверь я больше не открывала, сидела тихо и считала шаги. Восемь ступенек вверх и тишина...... и так всю ночь. Оказалось я помню молитву"Отче наш"и умею креститься.Под утро вернулись рыбаки и я слезно начала проситься домой.Больше я в эту деревню не ездила.
На дно ямы при посадке черной смородины положите гнилой картофель или прошлогоднюю ботву. Ягоды вёдрами будете снимать. Ботву после уборки картофеля складываю в кучу и прикрываю соломой. Потом весной и осенью обкладываю молодые и старые кусты, немного присыпаю землёй. Самая лучшая подкормка для смородины. Кусты растут как на дрожжах и ягод море.