Кумиры детства
Я циничный и прагматичный фаталист. Меня очень трудно разочаровать, потому что я ничем и никем давно уже не очаровываюсь. Это такой вот способ защиты собственной психики. Лучше уж я буду в глубине души с прищуром на вас смотреть и думать "А не говноед ли ты часом?", чем потом внезапно вы мне в спину наплюёте. Или ещё хуже - в душу насрёте, чем безмерно меня расстроите. Поэтому я давно уже не строю никаких иллюзий, и фиг меня кто разочарует уже.
Но есть одно исключение.
Это кинокумиры моего детства.
Мои Идеальные Красивые Мужчины. Мои любови всей жизни. Герои моих снов и мечт. Вы зачем же стареете-то, а? Вы же Боги!!!
Я ж целовала ваш плакат, по которому вас печатали! Это практически как песок, по которому вы ходили! Я мечтала о том, что я вырасту, стану красивой, в меня влюбится пузатый иностранец в шляпе, и увезёт жить в Америку.
И там я случайно встречу ТЕБЯ. Свою вечную любовь и мечту. А поскольку я уже выросла и стала красивой - ты непременно меня заметишь и потеряешь покой и сон. И тогда я брошу своего пузатого мужа, и сбегу вместе с тобой в Беверли Хиллс.
Только ради этой своей хрустальной мечты я учила английский язык, который давался мне с трудом: я прекрасно его понимаю, но разговариваю им на уровне "Гив ми плиз адын кастрюль в лизинг, ай вонт ням-ням сифуд".
Ради этого я брала в школе адреса болгарских пионеров, и переписывалась с ними. Тоже, знаете, заграница. А адресов американских пионеров нам не давали. Болгары мне присылали фантики от конфет, а я им - свои фотографии со школьного субботника.
Так я приближала себя к своей мечте: уехать за границу, и встретить там ТЕБЯ, мой красивый, мой прекрасный, мой будущий муж Жан Клод Ван Дамм!
Твои фото висели у меня на ковре над кроватью, приколотые мамиными булавками. Все твои фильмы я пересмотрела по двести раз. Я ревновала тебя к гадким тайским девкам, в которых ты влюблялся, и для которых танцевал как Боженька! Я орала в экран: "Жан!! Жан!! Ну она же страш-на-яяяяя!!! У нас, вон, точно таких же во вьетнамском общежитии на Огородном проезде штук двести живёт, и все они жарят селёдку, фу!
Жан, ну я же лучше и красивее их! И это я ещё когда-нибудь вырасту, и буду ваще ого-го какой козырной страусихой! Посмотри на меня, глупец!!!"
Я выросла. Да, тут косяк вышел - ого-го какой я не стала, но всё равно я сейчас выгляжу лучше чем та твоя тайская девка, которая давным-давно уже или скукожилась и стала похожа на старого чукотского шамана, или провоняла жареной селёдкой.
А вчера я случайно увидела твоё фото в Интернете. И вот знаешь что? Такого подлого удара в спину я от тебя не ожидала. Я ожидала всего что угодно: что ты женишься на Анжелине Джоли - я бы это пережила, что в любовницах у тебя будет Меган Фокс - я бы это тоже поняла и пережила. Но ты же тпросто стал старым и некрасивым!!! Как? Как ты мог??
Даже постаревший Томас Андерс из Модерн Токинг - остался красивым, и стал похож на комиссара Катани.
А ты?? На что стал похож ты, мой Жан? Ты же вдохновлял меня, побуждал, ты вёл меня всю жизнь вперёд, как путеводная звезда!! А сейчас ты стал похож на нашего пьющего подъездного консьержа дядю Лёшу!
Где, где твоя красота? Где твой секс, бьющий прямо лицо с кинескопного экрана? Ты вот что щас вообще творишь-то такое, а?
Я бросаю тебя, Жан. Всё.
Нет, не плачь и не уговаривай меня вернуться. Ты очень меня разочаровал и наплевал мне в душу. Я ухожу от тебя к Тилю Швайгеру!
Со времён "Достучаться до небес" он почти не изменился, только ещё красивее и мужественнее стал. И вот он точно не будет похож на дядю Лёшу! По нему я буду трепетать сердцем и всем ливером. А по тебе уже нет. Я не прощаю такого предательства.
Между нами всё кончено, Жан. На развод подам сама, не утруждайся. Имущество делить не будем - я не меркантильна.
Прощай навсегда.
Твоя Л.
P.S. На случай, если ты вдруг так до сих пор и не выучил русский язык, я, так уж и быть, продублирую тебе своё сообщение ещё раз, на чистейшем кембриджском английском: гудбай, диа Жан. Ноу смокинг. Ай вонт ням-ням сифуд.
Лидия Раевская (https://www.facebook.com/100001599240325/posts/3461244587272...).
Проклятие пивного деда
Лет десять тому назад ко мне прицепилось так называемое Проклятье Пивного Деда. Для тех, кто не в курсе - щас ещё раз расскажу.
В общем, намылилась я однажды сходить в театры.
Не в анатомические, или там ещё в какие-то такие - а в нормальные, человеческие, культурные театры. С актёрами, полотёрами, и прочими буфетами в антракте.
Намылилась как в последний раз в жизни. Нарядилась, соответственно, тоже как в последний раз - на жопе юбка-карандаш, на ногах вот такенные шпильки, на морде предвкушение культурного оргазма, в руках клатч, в клатче сиги и проездной. Практически "вот билет на балет, на трамвай билета нет". Только наоборот. На трамвай, и даже на метро билет у меня был, а вот билета на балет хуй.
Моим пропуском в театры должен был стать мой друг Саня. По совместительству, он же старший брат актрисы Марии Ароновой - на чьём спектакле, я, собственно, и намыливалась культурно оргазмировать в кружевной платочек, которого у меня не было.
Однако, прозвучал уже второй звонок, а мой друг Саня всё ещё где-то скакал верхом на метро. Изредка от него мне приходили сообщения типа "Систра! Никуда блять только не уходи - я уже почти приехал!" и "Ёбанный ты сука Собянин со своей такой же ёбанной плиткой! Систра, я немножко тут наебнулся, но уже встал и очень бегу к тебе!"
Бежал Саня, судя по всему, не очень, потому что прозвенел третий звонок. Театральное крыльцо опустело, и у входных дверей осталась стоять только я одна. Как дура, но зато с клатчем. И с лицом ещё очень культурным.
И тут откуда-то из-за угла вылезает такой дед-алкаш, с полуторалитровой сиськой пива, закутанной в жёлтый пакет.
Дед щурит глаз, настраивая в нём фокус, потом отхлёбывает из своего кулька, и максимально решительно подходит ко мне.
Долго так всматривается в моё высокодуховное лицо, снова прикладывается ротом к пивной сиське, и тут же радушно протягивает её мне, со словами: "Мадам, вы случайно пивка ебануть не желаете? А то вот извольте-с"
Я так охуела, что даже клатч уронила, вскрикнув "Ой, блять!" А потом поинтересовалась у деда: а с чего он, собственно, взял, что я тут стою возле дверей театра, вся такая культурная и фильдеперсовая, с единственной целью: ебануть пивка из кулька?
Дед сразу очень смутился, убрал свой пакет за спину, и сказал:
- Вы меня извините: чота я и впрямь какую-то глупость сморозил. Давно не ухаживал за дамами, подзабыл уже как это делается. Это я просто пытался издали зайти. Ну, типа как сначала про погоду поговорим, а потом постепенно к важному перейдем...
Давайте сразу ваше важное, - говорю, - пока у меня культурный шок ещё не прошёл.
Дед кивнул, откашлялся, сделал очень серьезное лицо, и, наклонившись к моему уху, заговорщески в него сказал: Мне нужна Госпожа. Вы меня понимаете? Госпожа. Очень строгая. Которая будет унижать меня три раза в неделю, пока я не умру. А умру я уже скоро - мне ж почти восемьдесят, чо там той жизни-то осталось? А за это я перепишу на вас свою квартиру в Басманном переулке - это вам не хухры-мухры, сами понимаете. Ну так что, а?
И вот нихуя ничего я ему не успела ответить, потому как в этот момент на меня вихрем налетел мой друг Саня, и, со словами "Систра, не ссы: я этот Манюнин спектакль уже триста раз видел - начало тебе по дороге расскажу" - уволок меня в театр, погубив сделку всей моей жизни.
Но это ещё не самое страшное.
Страшное началось потом: куда бы я ни шла, где б ни находилась, и что б ни делала - ко мне постоянно прилипали какие-то извращенцы. Один просил дать ему облизать мой сапог. За пятьсот рублей. Платить должен был он.
Второй предлагал перемыть у меня дома всю посуду, будучи одетым в женское бельё. Третий желал неистового секса с Самсоновой, а мне при этом предписывалось сидеть рядом с ними на стульчике и страшно Вике завидовать. Денег, правда, он нам за это шапито никаких не предложил, ну и нахуй оно нам тогда такое надо? Забесплатно точно не надо.
И вот всё в таком духе. Без малого десять лет уже. Я этот феномен называла Проклятьем Пивного Деда, и очень хотела от него как-нибудь избавиться. Даже ездила однажды в кладбищенский туалет, чтобы проорать там в унитаз какой-то специальный сильный заговор на снятие любого проклятия. Потом отдельно расскажу как я там знатно опозорилась, а от проклятья своего так и не избавилась.
Но с пару-тройку лет назад я заметила, что Проклятие Пивного Деда то ли сильно ослабело, то ли вообще с меня свалилось. Видимо, того старого алкаша кто-то всё же сумел унизить до смерти.
Однако, радовалась я недолго.
Ящик Пандоры походу открыла та орясина из дачного сельпо, потому что, вслед за ним, как из рога изобилия, на меня снова посыпались горохом женихи с их сомнительными предложениями немедленно пофоткаться голой вот за теми гаражами, подержаться одну минуту своей рукой за чью-то пиписю, ну и, конечно же, дать облизать свой сапог. Несмотря на то, что на мне кроссовки.
Моя тонкая душевная организация не выдержала такого напора, и я свалила на пару недель в леса. Практически в деревню к тётке, в глушь, в Саратов. Где не то, что живых людей - там и неживым-то неоткуда взяться: в радиусе 50 км ни кладбища, ни даже интернетов нет. Вот прям то, что моей душе и требовалось.
Но зато там были лошадки. Лесное хозяйство там было, в котором за небольшие деньги можно покататься верхом на мустанге. Ну, или на какой-нибудь старой кляче, в моём случае - я мустангов с детства боюсь.
И вот там мне подобрали самую старую и самую немощную клячу, которая уже наполовину конская колбаса, чтобы я на ней неспешно проехала метров двадцать, не наебнувшись, и не обосравшись от страха прям в седле.
Но, когда на эту клячу взгромоздилась я со своим пивным проклятием - неожиданно выяснилось, что эта полулошадь-полуколбаса когда-то, ещё в брежневские времена, была огонь-конём. Возможно, даже мустангом. И у него когда-то был вооооооооот такущий конский хуй, с полметра. Которым кляча сейчас внезапно вдруг воспряла, взоржала, дала им по лбу девочке-берейтору, поднялась на дыбы, и ломанулась куда-то в леса, перемахнув через забор.
Со мной на спине, разумеется.
Целый час я орала, не затыкаясь ни на секунду, и по этим диким крикам меня и пытались выловить в лесу всем лесным хозяйством, включая одноногого сторожа.
Выловили только тогда, когда у коня выдохлось всё его внезапное либидо, и он почти на 90% превратился в колбасу. А я - в икающего невротика.
Тем же днём я решила вернуться обратно в цивилизацию.
Всё познаётся в сравнении. А после таких скачек я как-то вот и сапог теперь дам облизать кому угодно, без лишних вопросов.
Но не меньше, чем за пятьсот рублей, естественно.
Платит тот, кто облизывает.
Однако, здравствуйте.
Лидия Раевская ( https://www.facebook.com/100001599240325/posts/3455075007889...)
Про новости: свежие и не очень
Что у вас нового? - спрашивает Фейсбук.
А я аж даже и не знаю: тебе с какого конца начать изложение своих новостей - от свежих к несвежим, или же начнём с сухариков, а там уж постепенно подберёмся к свежайшему круассану, который прям вот только сегодня с грядки сорвали?
Ну, с сухариков так с сухариков. Иди сюда, у меня этих сухарей целый мешок, как на Колыму собралась.
Итак, начну я, пожалуй, с того, как ровно неделю назад, 11 числа, я впервые в жизни проебала свой поезд на Ленинград. Ну, не всё ж одной только Самсоновой самолёты проёбывать по пять раз в году - кому-то ведь надо и РЖД уважить.
Вот я её и уважила. Поэтому проебала свой Сапсан, и, как следствие, ни в какой Ленинград по этой уважительной причине так и не уехала. О чём сразу же уведомила Самсонову, которая в это время в поте лица раздавала свой кошачий приплод по всему Подмосковью, и в Питер планировала ехать на своей машине, ночью, и одна.
Но увы - никто и не знал, что любовь может быть жестокой, а Лидос просохатит свой поезд. Поэтому плачь-плачь танцуй-танцуй, но, вместо спокойной поездки в тишине и в одиночестве, придётся теперь тебе целых семь часов подряд слушать мой пиздёж, и останавливаться у обочины каждые полчаса. Потому что я очень расстроилась из-за проёбанного поезда, и с горя втарилась чемоданом пиваса.
Самсонова выслушала меня до конца, потом сказала: "Ну, Лида, ну ёпвашу", и, подумав, добавила: "Я щас в Дмитрове, последнего кошака пристраиваю. И угадай, на чём я вертела ехать отсюда за тобой в твоё Отрадное. Так что как-нибудь сама доберись к девяти вечера до Ленинградки, и стой там где-нибудь у дороги, жди когда я тебя подхвачу"
"Заебись идея". - Ответила я Самсоновой. - "Только вот думается мне, что в девять часов вечера, стоя с чемоданом пиваса на обочине Ленинградки, я буду похожа на старую и очень одинокую проститутку, которую отправили на пенсию, премировав на прощание ящиком просроченного пиваса, за ударный труд и перевыполнение годового плана по анальному сексу.
Не поеду я туда, короче. Нехорошее это место. Гиблое. Там, если за щеку не напихают, так пивас спиздят вместе с чемоданом - к бабке не ходи"
"Согласна", - сказала Вика, - "Пивас твой спиздят как здрасьте. А тебе подсрачника дадут. Что, при твоём весе, чревато полётом в Химули. А там вечно такая пробка, что ну тебя нахуй: лучше я за тобой в твоё Отрадное сама заеду. Дешевле обойдётся"
До Питера мы доехали только к трём часам ночи, чуть не намотав по дороге какого-то хорька на колесо. Хорёк-то отделался лёгким обкаком, а вот Вика от моего визга полпути в мокрых штанах рулила.
Но главное: до Питера я всё-таки доехала.
А там у нас был концерт, с которого нельзя выкладывать фотки - в Питере ещё не сняли ограничения на проведение мероприятий в заведениях общепита. Поэтому просто поверьте на слово: концерт прошёл просто охуенно! Зал на 98 мест был битком. Нам с Викой дарили букеты, конфеты, а отдельно мне - ещё подарили штопор. Не знаю, почему. Но штопор хороший, в хозяйстве пригодится. После концерта мы на радостях набухались, поэтому последнее что я помню - это как я пила вискарь возле барной стойки, держа подмышкой надувного мужика из секс-шопа, а второй рукой подписывала свою книжку "Взрослые игрушки".
А потом свет померк без всякого бонжура, и наступило утро.
Ну, как утро... Час дня наступило. Это я вполглаза успела заметить, глянув на экран своего телефона. Но ещё я там успела заметить 8 пропущенных звонков от своего сына, и сообщение в Ватсапе от него же: "Мама, срочно перезвони как только проснешься!"
Мама от этого всего чудом инсульт сразу же не хапнула, так никуда и не перезвонив, но удержалась, и поскакала в одних трусах на балкон, срочно перезванивать Дюше.
Теперь я знаю, в кого он такой уродился. Я сроду никогда не умела сообщать людям какие-то неприятные новости мягко, деликатно и с заходом издали. Главное, я всегда и речь заранее придумывала и три раза её репетировала, и искренне хотела сообщить о чём-то неприятном как можно мягче и деликатнее, но как только наступал ответственный момент - у меня начисто вылетали из башки все эти заготовленные речи, и я хуярила человеку в глаза прям как есть: "Сынок, твой хомяк упал в таз с вареньем и там заживо сдох"
А теперь мне походу прилетела ответочка за того хомяка, потому что Дюша поднял трубку и быстро туда выпалил: "Мам, у Лёши тут производственная травма случилась - ему саморез в глаз прилетел. Я не очень понял: вытек там этот глаз у него, или нет - это врачи ему потом пусть сами скажут. Его на Скорой в Боткинскую щас увезли, если это важно. Но ты не волнуйся: если что, у меня ключи от дома есть - котика вашего я покормлю"
Опустив ненужные детали, скажу, что глаз у Лёши по итогу не вытек, но где-то ещё с недельку ему придется отзываться на новое имя - Майк Вазовски.
А Дюше что-то ещё там выговаривать - это чья бы корова мычала, ну. От осины не родятся баобабы.
Ладно, хоть на покупке стеклянного глаза сэкономили - и то хлеб.
Ну и наконец-то мы с вами добрались до свежего как утренний карась круассанчика: не далее, как сегодня вечером, уже в сумерках, возвращаюсь я домой с маникюров, захожу в квартиру, снимаю кроссовки, и тут боковым зрением вижу, что на полу в Дюшиной комнате лежит чей-то толстый труп.
Сука. По моей личной шкале ужасов, с делениями-обкаками, Лёшин глаз тянул где-то обкаков, наверное, на семь-восемь, а этот неизвестный толстый труп уже в первые секунды набрал по ней твердые пятнадцать обкаков. А их всего на той шкале восемнадцать.
И вот чо мне делать? Заорать? Позвонить в милицию? Или сразу хапнуть инсульт да и не париться?
Я решила вначале хотя бы посмотреть вблизи: кто и зачем сдох у Дюши в комнате? Ну а там уже по обстоятельствам.
Перекрестилась. Трясущейся рукой включила свет.
Дратути. Вот ваш ккруассан
Автор: Лидия Раевская (https://www.facebook.com/100001599240325/posts/3370152196381...)
Немного о подмышечных пиписях и пиписечной лотерее от Мамы Стифлера
Все ж ведь помнят Распределяющую Шляпу из книжек про Гарри Поттера, которая решала: на каком из четырёх факультетов Хогвартса будет учиться будущий волшебник?
Твоего мнения при этом никто у тебя даже и не спрашивает: всем глубоко насрать, на каком ты там факультете всю жизнь мечтал учиться. Нахлобучили тебе на голову эдакую здоровенную кучу говорящего говна, она чота там почавкает-почавкает, а потом как прохрипит: "Слизерин!"
И всё.
Хочешь, рыдай, хочешь, петиции пиши в Министерство волшебства - только хуй тебе, малыш, а не Гриффиндор. Как Шляпа решила - тем тебе теперь по жизни и быть. Да, мы знаем, что в Слизерине учатся одни говноеды, а ты вот ваще не такой совсем, но что поделать? Придётся тебе как-то подстраиваться под окружающую среду и делать всё, что положено делать говноедам.
В нашем мире альтернативой Распределяющей Шляпы является Пиписечная Лотерея. Никто у тебя не спрашивает: а кем ты сам хочешь родиться? Девочкой или мальчиком?
Выдал тебе кто-то при твоём зачатии пиписечный лотерейный билетик, а уж что ты там вытянул - это потом только на УЗИ станет понятно.
Вот я стопудово никогда не хотела рождаться в этот мир в виде бабы - мне здесь в виде мужика жилось бы намного проще и комфортнее.
Однако, дарёной пипиське в зубы не смотрят - живи теперь бабой и морочься с бабскими проблемами.
А у всех баб одна ж основная проблема по жизни - борьба за красоту.
И это не та борьба, когда у тебя и так всё заебись, но хочется чтобы было ещё заебистее - эта борьба, скорее, больше похожа на то, как бомж, живущий в лесу, изо всех сил пытается защитить свой палочно-тряпочный шалаш от хулиганов, которые так и норовят, смеха ради, то палку из него выдернуть, то в котелок насрать.
Постоянно нужно быть настороже и внимательно следить за всем своим добром одновременно. Потому что, пока ты все свои силы бросила на борьбу с юношескими прыщами, и даже почти уже победила в этом бою - внезапно с левого фланга тебя коварно атакует толстая жопа и целлюлит!
Ты бросаешь свои прыщи, бежишь со всех ног истреблять жопу, а в это время из-за угла на тебя всем скопом нападают Седина, Морщины, и Внезапное Обвислосисие!
И вот так всю жизнь.
Но самое западло тут знаете в чём?
В твоей ложной уверенности, будто бы ты прекрасно знаешь: кто, когда, и с какой стороны вот-вот должен на тебя напасть.
И сидишь ты, вся такая довольная, на заранее подстеленной соломке в виде контактов хорошего косметолога, который уделает ботоксом все твои морщины ещё на подлёте - а беда придёт откуда её вообще и не ждал никто!
Я помню, как Самсонова, глядя на наши с ней фотографии с концерта, вдруг сказала: Лидос, если ты эту свою фотку будешь куда-то выкладывать - зафотошопь там на ней свои подмышечные пиписи.
Вот вы знали о существовании подмышечных пипись? Нет? Ну, теперь зато знаете, не благодарите.
Подмышечные пиписи - это когда у тебя в складке между подмышкой и сисей появляется такая дряблая лысая пиписька, как у старой бабки. И как с нею бороться - науке неизвестно.
А ещё, опять-таки, благодаря Самсоновой, я знаю, что такое "могильные цветочки" - это пигментные пятна на руках.
Каждый божий день теперь ищу их на себе.
Пока не нашла, тьфу-тьфу-тьфу три раза, но уже знаю три варианта их истребления, что немного утешает.
Короче, если тебе не повезло родиться мужиком - ты потом до конца жизни будешь без продыху гонять хулиганов от своего шалаша, и постоянно выгребать разное говно из котелка.
И я щас вот дела тут свои доделаю - а к вечеру запилю очень полезный пост про всякие нужные приблуды для обороны остатков былой красоты. Поэтому далеко не расходитесь - вы про половину тех приблуд даже и не слыхали вообще. А главное: я вам расскажу, как истребить подмышечные пиписи.